La desazón del naufrago.

Que te alejen fuerzas de la naturaleza escapa a tu control.
Pero algunos alcanzan el desapego por propia voluntad,
como si la soledad fuera un simple resfrío que se cura con el tiempo.

Uno se entristece y decae:
construyes un hogar
que luego es una silueta en el horizonte,
sin camino claro para alcanzar la puerta.

Y es el abandono la estocada que me derriba:
no estar presente,
no hacer nada,
olvidar que existen límites inherentes al hombre
para vivir los escasos años que le han dado.

Pero algunos alcanzan el desapego por su propia voluntad,
como si la soledad fuera un simple resfrío que se cura con el tiempo.

Y un día no te sorprendas de llegar a casa
y quienes te rodean prefieran mirar por la ventana
a ver tu rostro curtido por el vaivén de las cosas
que nunca lograste -nunca quisiste- controlar.

Sólo falta que llueva
para bautizar mis pensamientos.

¿Le tiembla el ojo? Váyase de vacaciones por dos días con M.

Viernes. Aún en la pega, finiquitando -o abriendo- algunos temas con el productor ejecutivo de la serie de ficción de la cual soy el guionista.

En la casa, M esperando a que llegue para hacer los bolsos, un short, las chalas, un par de poleras, ropa interior, una toalla, "¿qué me falta?", el cepillo de dientes, desodorante, un libro, películas y las inmensas ganas de relajarme. Es que no he parado, como una máquina a vapor que se desplaza por los rieles a intensa velocidad, atenta todo el tiempo de no bajar el ritmo. La pega de escribir es una pega gratificante, pero absorbente, centrípeta, vamos para adentro, talemos las ideas, construyamos hacia afuera guiones en la línea de lo que el proyecto requiere.

Me tuve que hacer un EEG. Tuve en su momento la sinapsis como festival chino de fuegos artificiales. Pero resultó que estaba "dentro de los límites normales". Vale decir, "señor, agarre sus maletas y váyase unos días a la playa con su mujer y regrese como tuna, ¡no insulte mi inteligencia, no le he dicho que vuelva como una fruta pletóra de pepas, CARAJO DE JOVEN TÓMESE EN SERIO MI CONSEJO!". Ok, Doc, playa entonces, viento marino y mi mujer al lado.

Llego a la casa. 9pm. M me espera, ella -como fémina que es y el ADN correspondiente- tiene sus cosas listas. Abro el clóset como un poseído, agarro lo que mis manos alcanzan, meto la ropa a presión en los bolsos y recuerdo que no se me quede el cepillo de dientes. M me mira, desarma el desastre en mi bolso y me dice: maximizar el espacio es indispensable. Ok, es que son las ansias de partir a la playa.

Un tío que me considera como un hijo me presta su departamento en Viña. Tiene una parcela cerca de Olmué, pero no me quiero desenchufar tanto, Viña tiene el sonido urbano justo y necesario para no caer en pánico, sintiendo un desarraigo de Santiago tan brusco. Además, hay restaurantes, una acción menos a realizar: cocinar para sobrevivir.

Nos subimos al auto. Partimos. ¿Por dónde?, pregunto a M perdido. La costanera a la costa, bajando por aquí, doblando por allá, saliendo en aquel acceso a la carretera: ¿qué harías sin mi?, me pregunta. La miro y sonrío.

Un Jeep "vengo-desde-La-Dehesa" me jotea todo el rato, me sube las luces, que me tire a la derecha, ¡PERO SI VOY A 120!, el Jeep sigue, se me pega a la cola del auto, insiste. Finalmente me pasa. ¿Qué vemos? Un padre irresponsable, con cuatro hijos, acelerando hasta alcanzar -si pudiera- la velocidad de la luz. ¿Tener hijos provoca eso? ¿Arriesgar la vida de todos ellos para llegar lo más pronto posible? ¿O es sólo para sacarle partido al Jeep que no sale del circuito de las comunas más arriba de la Plaza Italia?

Llegamos al edificio. Nos reciben 4 tipos, nos dan indicaciones, "usted tiene los estacionamientos XX y XX, elija uno, pero le recomiendo el XX, es más fácil de salir y, bla, bla, bla".

Arriba del ascensor. Al fin, el plan maestro de las mini-vacaciones se estaba cerrando. Llegamos al departamento. ¿Las llaves? M las tiene, comienza a abrir. Comienza pero no termina. La puerta no abre. 11.30pm. Llamo a mi tío. "Disculpe, pero la puerta no abre", "¿Cómo que no abre?", ¿"Eso, que una de las chapas está rara", "Llama al conserje y que te ayude, me llamas al rato". Ok. Sube el señor Herrera. Le damos las llaves, esperanzados que su rostro de hombre con experiencia en materias de edificio nos abriera la puerta. 00.30am. "Tío, el señor Herrera también cree que una de las cerraduras se jodió", "Pero cómo", "No sé, tal vez la forzaron", "Bueno... mañana contáctate con el señor Fuenzalida, el tiene otro juego de llaves, a ver si esas abren la puerta". Ok. 00.45am. M y yo con los estómagos encogidos, gritando de hambre.

Buscar dónde alojar. Llegamos a un hostal a unas cuadras de Av. San Martín. ¿Tiene algo? Claro, una doble "en suite". La tomamos. Subimos tres pisos, míster hostal abre la puerta y ahí está: una buhardilla "en suite", con el techo en 45º, TV con cable y una ventana con vista a la calle.

A comer. Después lidiaría con aquél espacio donde me sentía como El Pianista pero sin piano o Ana Frank sin diario de vida. Llegamos a un restaurante Basko. "Queremos esto y lo otro, pero primero pan y bebidas, YA". Delicias del Mar se llamaba. Bueno. 4 tenedores.

Día siguiente. Cambio de mando en la Presidencia y volver al departamento para hablar con el señor Fuenzalida que según el señor Herrera llegaba a las 9 y se iba a las 13. El señor Fuenzalida trata de abrir, no puede. "Esta chapa es de las antiguas, hay que llamar al señor cerrajero". Ya... llamemos al señor cerrajero.

El señor cerrajero, que hablaremos de él como el señor Ríos mira la chapa detenidamente. "Esta chapa está mal, hay que forzar la entrada". Ya... ¿Y cuánto sale? "XX le sale". Ok. Con M lo vemos trabajar, aplica martillo y desatornillador, luego un taladro pequeño de mano, la fuerza bruta de repente, hasta que la SEGURA CHAPA SALE EN MENOS DE 4 MIN. El señor Ríos nos permite entrar, revisa la chapa: se le salió el seguro, pero aparte de eso, no tiene nada malo, voy y le traigo copias de las llaves y una nueva cerradura... me demoro 30-45 minutos. Ok, Vaya.

Yo estaba en colapso. Al menos estábamos adentro. M me subía el ánimo. El señor Ríos puso la nueva chapa, nos dio las llaves, amablemente se despidió y nos dejó copias para el señor Fuenzalida.

Luego de eso, comenzaron las mini-vacaciones. Destino 1: comer junto al mar en alguna pic'á camino a Concón.

Más tarde, caminar...
Más tarde, dormir...
Más tarde, seguir con delicias gastronómicas...

Más tarde, vivir la vida para luego reírse de lo azaroso que se torna un planificado viaje.

Ahora, en casa de regreso y mañana lunes.
Pero tengo otra energía.
Ganas.
Ideas.

Punto cero.

En blanco y negro: la televisión ¿virus o cura?

Directed by: G. Clooney.

Æon Flux.

¿Será fuerte decir que una película es rasca?

Aeon Flux, por lejos, es una Low Budget TV Movie de Ciencia Ficción, no un producto para la gran pantalla. La luz de mediodía-sin-contraste-cero-profundidad-cero-onda, el vestuario tijereteado y "futuresco" ("¡Hey, hola, estamos en el futuro, y nos vestimos raro y de morado, es el futuro!"), los set de cartón piedra, la utilería de plástico reciclado, el hablar pausado y relamido de los personajes (que en la serie animada resaltaba, aquí es grotesco), las motivaciones impuestas como cadena de comida rápida a Aeon F para desarrollar la trama, personajes secundarios con parálisis facial, coreografías a lo Matrix sin que la directora viera Matrix como referencia, flashbacks para salvar la caída en picada de la atención del espectador insertos con fórceps, y Charlize Theron -mujer guapa, mujer actriz- tratando de vender el cuento de agente-espía-asesino-implacable... intento fallido, culpa en parte GIGANTESCA por los defectos antes descritos.

Definitivamente, rasca.

Sumo dos pics. La de Charlize Theron engaña, pero vale la pena.

Henri Cartier-Bresson. Portraits by.

T. CAPOTE (1947)


Entonces Truman entra y sabe que lo están mirando porque es distinto, especial, en directo, gay que no oculta nada, sólo parte del rostro detrás de gruesos lentes.
Y como pocos seres humanos, se hace valer, porque es un deber ganarse el espacio que ocupas y el aire que compartes: Truman desbarata al prejuicioso que lo observa, le da a entender que uno es lo que aparenta y también lo que nadie ve, y lo que aparentas no siempre define lo que guardas dentro. No por ser gay, o ciclotímico creador, o el centro de la fiesta, escribirás únicamente de homosexuales y el mundo detrás del mundo que (algunos) viven.

Truman desayuna en Tiffany's. Hay una prostituta que quiere cambiar de vida. Truman le cumple el deseo.

A sangre fría, Truman le narra al lector desprevenido, que la paz a veces revienta a punta de escopeta.

Y Truman se cansa.
Muere de melancolía. De alcohol en la sangre.
La copa en la mano que cae al suelo.

El sonido irreparable del cristal que pierde su forma y se dispersa en mil pedazos.

Truman muere de tragedia, corazón de artista que se detiene a pensar en lo que ha desempolvado escribiendo: la naturaleza humana. Y el corazón no despierta. O no deja de pensar.

Truman gana el Oscar.
Alguien ya le contará.
Y se reíra complacido, pero sarcástico, de tan caprichoso premio.

A ras del cielo.

Cuando pensabas que todo estaba dicho...

Puedes estar con JR en una -así llamada- reunión de trabajo y repentinamente detiene el tiempo para relatarte una historia tan perfecta en estructura que piensas "hey, eso no pasa en la vida real".

Que te hable, por contar alguna de sus anécdotas, de una mujer que aparece en mitad de la lluvia y conoce a uno de sus amigos; que su amigo y la mujer de la lluvia vivan algo como Antes del Atardecer, pero sin rodeos, directo a la cama; que le saque una foto y que esa foto sea un cuadro impresionante de una mujer misteriosa ante un fondo donde el mar y el cielo están grises, eléctricos, oscuros y con forma de tormenta... Tendrían que escucharla.

Y te quedas pensando, "mientras camino las tres cuadras para tomar micro, en el mundo ocurren eventos inesperados y maravillosos, otros tristes y desesperanzadores, incluso algunos mezclan ambos y se equilibran con cuidado...".

La historia que escuché ayer la anoté en el libro invisible que llevo dentro. Para leerla, de tanto en tanto, y saber que el mundo is like a box of chocolates...

A EME.

Antes de irme, unas reflexiones:

• Despierta uno temprano y sigues creyendo que es de noche.
• Ahora que veo que es de día, me pregunto que hago levantado.
• Pensándolo fríamente, estoy en pie para ir al trabajo.
• ¿Qué trabajo?
• Uno que te llama a levantarte a la hora en que la luz es tenue, proyectada desde la silueta irregular de la Cordillera.

Pensé que sería peor. Pero me siento despierto.

Volvería a la cama sólo porque M se ha quedado, como gato de dos meses, acurrucada entre las sábanas...

Brokeback Mountain.

El amor es una fuerza de la naturaleza, dice el afiche promocional.

Es una historia de amor entre hombres, de cowboys, sin clichés del gay amanerado, ni siquiera queda la sensación cercana del estereotipo homosexual, es más de amigos tan cercanos que llegan a generar amor al punto de lo sexual.

No es crítica, no es panfleto, no es defensa, no es rechazo.

Es una historia de amor.

Y me quedó esta imagen, fuerte, rondando la cabeza: Del Mar (Ledger) llama para saber sobre su amigo Twist (Gyllenhaal) y entran tres segundos imaginados por Del Mar sobre un evento...

Es amor a primera vista.
De ese otro amor. El que hemos censurado como sociedad privilegiada .

Cronenberg.

Terror de madrugada.

Anoche dormí pésimo. Tan mal, que incluso soñé con Piñera, político que en mi sueño -una pesadilla, la verdad- sufría de una crisis de pánico cuando Bachelet y otras mujeres le sacaban en cara que había perdido. Piñera se ponía paranoico, lloraba, exigía un secretario suyo por cada subsecretario del nuevo Gobierno para seguirles la pista. Realmente, no me dejó dormir Piñera. No sé qué asociación ilícita tendrá con mi Id, pero sea lo que sea, que no se repita hoy.

Si sueñas con Piñera, ten por seguro que no podrás dormir. Te vas a tener que tomar un migranol por la mañana y buscar la forma de quitarte el revoltijo que te deja en la guata. Me arruinó el sueño y el desayuno. No, miento: el desayuno me lo preparó M y estaba delicioso.

No tengo nada contra Piñera, sólo le pido que no se incluya más en el reino de mis sueños, que no están en venta como fundo sureño.

¿Pero cuánto podrá valer un sueño?
Si es una suma razonable... ¿ha de venderse?

Prefiero una noche tranquila.

An Oliver Stone Film.

Diaf.

Sueños de Oficina.

Soñé con un hombre de corbata. La corbata era de nudo pequeño. El nudo le apretaba el cuello. El cuello era grueso y le dolía. Le dolía la corbata de nudo pequeño.

Es que así debo andar, me dijo. De corbata al cuello.
Suéltese un poco la presión, le sugerí, tiene la cara blanca, no le llega sangre a la cabeza.
Oh, no se preocupe, replicó, no es sangre lo que necesito en la cabeza, sólo una mediocre sonrisa y un discurso bien aprendido.
¿A qué se refiere?
A que todos se fijan en la corbata y el nudo, ya sabe, la imagen refleja lo que no es uno.
¿Entonces qué es de verdad uno?
No lo sé, cómprese una corbata y le digo.
Sólo uso corbata en matrimonios y entierros.
Uf, suspiró, entonces amigo mío no llegará lejos, la corbata y el nudo lo es todo...

R.I.P.

-We were so happy... What happened to Us?

-Life happened.

(Six Feet Under, chapter 9, season 1)

No he sido nada que no he deseado ser.

Tampoco he sido lo que podría ser.

Soy, por tanto, el péndulo que traza la línea en el tiempo, pero no deja marca: va y viene; sube, desciende al centro, y vuelve a subir. Y no se detiene a pensar un segundo.

He entregado más de lo que debí entregar a vacuos arrogantes.

Oculto he mantenido lo que tendría que compartir con quienes lo merecen.

Merezco, ante la evidencia, el silencio de aquellos que sujetan mi mano cuando avanzo al filo del abismo, como un niño desprevenido o un malabarista desesperanzado.

Y qué si hablo para que no me entiendan.

El corazón que percibe mi pulso sabe descifrar mis letras.

Aquél que no escucha nada, nada lee, nada entiende.

Es el código y sus vínculos: el amor, el honor, la amistad, el espíritu enaltecido.

La vida encaja perfecto en ti.

Traje hecho a la medida.

Y así las horas que entrelazan la vida y su ropaje.

No te mueras sin saberlo antes.

Su turno, señor.

¿Qué pienso del mundo? Que se va a acabar, novedad que no es tal, porque al fin de cuentas todo se acaba. Lo único que no acaba es la certeza de que cada cosa acaba.
Se va muriendo, poco a poco, la fauna.
Van talando, sistemáticamente, los árboles.
Continentes enfermos esperan ayuda del extranjero. Y siguen esperando.
Pienso que a un desafortunado se le caerá un fósforo encendido al suelo, y antes de poder huir, estallará la planta nuclear que estaba a su cargo.
Me agota el juego de tirar la soga entre Occidente y Oriente, quién es más fuerte, quién amenaza derramar más sangre, cuál tiene el real poder de Dios.
"Para qué tanta historia" canta Mala Rodríguez, "al final todos queremos lo mismo". Vida.

¿Qué pienso del mundo? Que los reales habitantes del mismo, los que sufren los atentados, los que tienen que vivir el hambre, aquellos que sucumben ante el estrés del exitismo, desean fervientemente un cambio. Pero ninguno sabe a quién acudir. Y tampoco sabe cómo exponer su punto de vista y decir en voz alta: hey, paremos todo esto, ¿que tal un poquito de paz?

Pienso que el amor lo cura todo, pero las canciones y películas y ensayos y estándares de belleza tienen al amor oculto detrás de una gruesa cortina que resulta difícil de levantar para que participe del teatro del mundo en su plena pureza.

Pienso que todos mienten y que nos enseñan a mentir y que nadie tiene claro para qué se viene al mundo.

Creo en la fe, la esperanza y un mundo mejor.
Y eso que pienso que el mundo es una canica mal pulida que poco o nada brilla.

Tímbrese, archívese, déjese para la posteridad.
Hijos, esto era lo que su padre pensaba un día domingo 26 de Febrero.
¿Tanto he cambiado?

Sobre uno.

eThElEiSiL me ha dicho que, en consideración a mis escritos anteriores, donde postulaba que el Blog de cada uno será la Gran Biblioteca para el futuro de qué fuimos, soñábamos, sentíamos, en fin, qué tipo de personas éramos, no debería incluir noticias que ya son parte del engranaje histórico y escribir sobre las noticias que me impactan desde mi propia perspectiva.

Resumiendo: entregar mi visión de las cosas, del mundo y sus noticias, no dejarlas en vitrina como maniquíes para ser repasados por otros.

eThElEiSiL tiene razón. Antes de colocar la noticia tal y como la presenta la fuente de la cual proviene, debería explicar por qué la puse, reflexionar sobre ella, dar mi punto de vista.

Para que en el futuro, mis hijos, digan: oye, viejo, tú si que estabas mal de la cabeza, ¿cómo se te ocurrió escribir eso? ¿no te dio vergüenza?


eThElEiSiL blog's: www.creaeimagina.blogspot.com

Simón Bolívar: Carta de Jamaica (extractos)

Kingston, setiembre 6 de 1815

Muy señor mío:

Me apresuro a contestar la carta del 29 del mes pasado que V. me hizo el honor de dirigirme, y yo recibí con la mayor satisfacción.




(...)El reino de Chile, poblado de 800,000 almas, está lidiando contra sus enemigos que pretenden dominarlo; pero en vano, porque los que antes pusieron un término a sus conquistas, los indómitos y libres araucanos, son sus vecinos y compatriotas; y su ejemplo sublime es suficiente para probarles que el pueblo que ama su independencia, por fin lo logra.

(...)El reino de Chile está llamado por la naturaleza de su situación, por las costumbres inocentes y virtuosas de sus moradores, por el ejemplo de sus vecinos, los fieros republicanos del Arauco, a gozar de las bendiciones que derraman las justas y dulces leyes de una república. Si alguna permanece largo tiempo en América, me inclino a pensar que será la chilena. Jamás se ha extinguido allí el espíritu de libertad; los vicios de la Europa y del Asia llegarán tarde o nunca a corromper las costumbres de aquel extremo del universo. Su territorio es limitado; estará siempre fuera del contacto inficionado del resto de los hombres; no alterará sus leyes, usos y prácticas; preservará su uniformidad en opiniones políticas y religiosas; en una palabra, Chile puede ser libre.

(...)Es una idea grandiosa pretender formar de todo el mundo nuevo una sola nación con un solo vínculo que ligue sus partes entre sí y con el todo. Ya que tiene un origen, una lengua, unas costumbres y una religión, debería por consiguiente tener un solo gobierno que confederase los diferentes Estados que hayan de formarse; mas no es posible porque climas remotos, situaciones diversas, intereses opuestos, caracteres desemejantes, dividen a la América. ¡Qué bello sería que el Istmo de Panamá fuese para nosotros lo que el de Corinto para los griegos! Ojalá que algún día tengamos la fortuna de instalar allí un augusto congreso de los representantes de las repúblicas, reinos e imperios, a tratar de discutir sobre los altos intereses de la paz y de la guerra con las naciones de las otras tres partes del mundo. Esta especie de corporación podrá tener lugar en alguna época dichosa de nuestra regeneración; otra esperanza es infundada; semejante a la del abate St. Pierre que concibió al laudable delirio de reunir un congreso europeo para decidir de la suerte de los intereses de aquellas naciones (*Comunidad Europea hoy en día).

Carlos El Chacal.

Nombre real:
Ilich Ramírez Sánchez.

El sábado 13 de agosto, en la ciudad de Jartún, Carlos ingresa a un hospital para someterse a una intervención quirúrgica. Finalizada la operación y aún bajo los efectos de la anestesia, es trasladado al pueblo de Taif bajo engaño de un posible atentado en su contra. Durante la madrugada el sueño de Carlos fue interrumpido por un grupo comando que le inyectó un narcótico, lo guardó en un saco y lo trasladó a Francia en un jet privado.
Carlos fue imputado y procesado por algunos atentados y por el asesinato de los dos oficiales franceses ocurrido en 1975 en Rue Toullier. Encarcelado en la prisión de máximo seguridad de La Sante, en las afueras de París, el 27 de diciembre de 1997 es condenado a dos cadenas perpetuas por los homicidios de los agentes y por un triple asesinato, esperando además, otros sumarios encausados en su contra por distintos atentados cometidos en Francia o contra sus intereses en el extranjero. Países como Libia y Austria también reclaman al terrorista. En el año de 2001, cautivo contrae matrimonio con la francesa Isabelle Coutant-Peyre, quien se desempeña como su abogada.
Hasta hoy, a lo largo de su prisión en Francia, Carlos ha hecho de las suyas emitiendo numerosas declaraciones en contra de importantes figuras públicas y siendo, ocasionalmente, el centro de atención de los medios de comunicación y de la opinión pública mundial.
El actual presidente de Venezuela, Hugo Chávez Frías, quien protagonizó un golpe militar en 1992 y durante su mandato se ha acercado a líderes como Fidel Castro, el derrocado Saddam Hussein y el libio Gadafi, envío una carta a Carlos con elogios revolucionarios y citas literarias calificadas por medios franceses conservadores como "surrealistas, desconcertantes y enigmáticas'".

mipunto.com

Carlos El Chacal (el terrorista más buscado).

Miraflores, 03 de Marzo de 1999.

Ciudadano
Ilich Ramírez Sánchez
Presente

Distinguido Compatriota:

Nadando en las profundidades de su carta solidaria pude auscultar un poco los pensamientos y los sentimiento, es que todo tiene su tiempo: de amontonar las piedras, o de lanzarlas… de dar calor a la revolución o de ignorarla; de avanzar dialécticamente uniendo lo que deba unirse entre las clases en pugna o propiciando el enfrentamiento entre las mismas, según la tesis de Iván Ilich Ulianov. Tiempo de poder luchar por ideales y tiempo de no poder sino valorar la propia lucha… Tiempo de oportunidad, del fino olfato y del instinto al acecho para alcanzar el momento psicológico propicio en que Ariadna, investida de leyes, teja el hilo que permita salir del laberinto…

El Libertador Simón Bolívar, cuyas teoría y praxis informan la doctrina que fundamenta nuestra revolución, en esfíngica invocación a Dios dejó caer esta frase preludial de su desaparición física: ¡Cómo podré salir yo de este laberinto…! La frase, de contenido tácito y recogida por su médico de cabecera, el francés Alejandro Próspero Reverend en sus Memorias, es llama profunda de iluminación del camino que seguimos.

Otro francés, Alejandro Dumas, finaliza su obra El Conde de Montecristo con esta frase de Jesús: «La vida de los hombres está cifrada en dos palabras: Confiar y Esperar, induciendo a pensar que al final de la batalla aparecerá algún Supremo Alguien que, investido de sabiduría como el Abate Faría inspiró el camino de salida, envuelto en nuevas síntesis revolucionarias en aproximación al Dios que cada uno lleva en su corazón.

Digamos con Bolívar que el tiempo hará prodigios sólo en cuanto mantengamos rectitud de espíritu y en cuanto observemos esas relaciones necesarias que se derivan de la naturaleza de las cosas. La humanidad es una sola y no hay magnitud espacio-tiempo que detenga el pensamiento del héroe caraqueño. Digamos con él:

Yo siento que la energía de mi alma se eleva, se ensancha y se iguala siempre a la magnitud de los peligros. Mi médico me ha dicho que mi alma necesita alimentarse de peligros para conservar mi juicio, de manera que al crearme Dios permitió esta tempestuosa revolución, para que yo pudiera vivir ocupado en mi destino especial.

Con profunda fe en la causa y en la misión, !por ahora y para siempre!

HUGO CHÁVEZ FRÍAS
PRESIDENTE CONSTITUCIONAL DE LA REPUBLICA BOLIVARIANA DE VENEZUELA

Entre mis fotos tuyas.

Achús mortal.

LA TERCERA/ EDICION ONLINE

Stgo. Jueves 23 de febrero de 2006

Mundo:

Francia confirma segundo caso de gripe aviaria

Autoridades francesas informaron que un segundo pato salvaje encontrado en el país dio positivo por la letal cepa H5N1 de la gripe aviaria(...).

Por su parte, Eslovaquia indicó que ha detectado sus primeros casos de H5N1, en un halcón salvaje y en un somorjujo(...).

En este sentido, autoridades de la UE aprobaron planes presentados por Francia y Holanda para vacunar a millones de aves de corral contra la enfermedad, programas que inicialmente encontraron la oposición de varios países por sus elevados costos. Sin embargo, se acordó limitar la iniciativa a las aves en regiones específicas de alto riesgo.

La cepa H5N1 de la gripe aviaria ha causado la muerte de más de 90 personas, principalmente en Asia, desde fines de 2003, y especialistas han advertido que de mutar, el virus podría crear una pandemia que podría causar la muerte de millones de personas.
UPI

En resumidas cuentas... Terror en 7 palabras.

“Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba ahí.”

Augusto Monterroso, 1959.

Sigamos con el Mundo.

Opinión: Nunca digas nunca Hamas

¿Por qué el Presidente ruso Vladimir Putin ha decidido recibir a Hamas, mientras la Unión Europea (UE) y Estados Unidos repiten el conocido santo y seña de que no se puede negociar con el terror? El primer ministro británico, Tony Blair, sin embargo, negoció con el IRA, y nadie se rasgó por ello las vestiduras. Moscú, por añadidura, no tiene nada que temer. A diferencia de Europa y EE.UU., no ha incluido al movimiento en la lista de organizaciones terroristas. Putin pretende reinsertar a su país allí donde solía: Europa del Este, Asia Central y Oriente Próximo. Hamas tiene hoy el mandato popular más genuino y democrático, conseguido en los comicios legislativos del 25 de enero, de todo el mundo árabe.Palestina ha votado por mayoría absoluta que sea Hamas y no Al Fatah quien represente sus intereses. ¿Quiere eso decir que el pueblo palestino ha votado para que se destruya a Israel? Ellos saben que eso es imposible. Hamas ha sido elegido sobre todo porque la política de Yasser Arafat y la de su sucesor, Mahmoud Abbas, ha fracasado. Era una política basada en la esperanza ilusoria de que Washington persuadiría a Israel de que aceptara una paz generosa. Ante la imposibilidad de derrotar por las armas o de convencer en la negociación a Israel, Arafat pensaba que esa sería la solución. La ruina de ese proyecto, al que el Presidente Bill Clinton prestó toda la atención para asegurarse de que Israel se hallaba siempre en ventaja, y su sucesor, George W. Bush, ha llevado a la única alternativa que no estaba manchada por la corrupción, y que mientras el gobierno palestino imploraba a EE.UU. la limosna de su atención, defendía lo que percibía que eran sus intereses. Y es el refugiado palestino, el que llena Cisjordania y abarrota Gaza, quien, sintiéndose abandonado por Al Fatah, se ha vuelto hacia Hamas. No es un voto islamócrata. Hamás no va a renunciar a la violencia en el momento en que se ve recompensado electoralmente por ella. Y para que olvide la utópica jaculatoria de la destrucción de Israel habría que hacer concesiones que ningún gobierno admitiría, muy al contrario, tanto EE.UU. como Israel parece que idean cercos, estrangulamientos y boicots para que el pueblo palestino se arrepienta de haber votado así. En cambio, la UE y Putin quieren saber qué piensa Hamas.

Por Miguel Angel Bastenier. Extracto de la columna de este analista del diario español El País.

La Memoria del Hombre, La Biblioteca Infinita de Borges.

Cada segundo surge un nuevo blog en internet

Cada día se crean 75.000 nuevos bitácoras, con 1,2 millones de entradas de texto. En total, existen en la red ya 27 millones de este tipo de blogs, según el último informe de la compañía Technorati.
20.02.2006, 10:17

La Tercera.- Los diarios de vida en Internet, más conocidos como blogs, viven un auténtico boom, lo cual tiene como consecuencia que cada segundo surja uno nuevo, según informó la empresa californiana Technorati.Cada día se crean 75.000 nuevos diarios personales, con 1,2 millones de entradas de texto. En total, existen en la red ya 27 millones de este tipo de blogs, ocho millones más que en octubre de 2005. En su informe, Technorati calcula que el número de los blogs se duplicará cada cinco meses y medio. Entretanto, la llamada blogosfera es 60 veces mayor que hace tres años, señalan los autores del informe.

Hagamos noticia, construyamos futuro, adelantemos "Un Mundo Feliz".

LA TERCERA
Stgo. Martes 21 de febrero de 2006

Tendencias

Uso de chips para identificar empleados desata debate en EE.UU.
Fecha edición: 21-02-2006


El uso creciente de chips de identificación implantados en el cuerpo humano, que sirven tanto para el control de empleados como para acceder a la historia médica de sus portadores, está generando una nueva polémica en EE.UU. Esto porque la empresa Citywatcher se convirtió en la primera en implantar este dispositivo en sus empleados.
Varias asociaciones de derechos civiles han protestado contra lo que consideran un nuevo paso en la invasión de la intimidad de los trabajadores, mientras que sus fabricantes insisten en que es una tecnología avanzada y de usos múltiples. Citywatcher, una empresa de videovigilancia, ha empezado a utilizar los chips para controlar el acceso de sus empleados a las zonas de seguridad restringidas de la compañía.
Su presidente Sean Darks explicó que dos de sus empleados, que se presentaron como voluntarios, y él mismo se han implantado un chip que tiene el tamaño de un grano de arroz, se coloca dentro de la piel y funciona como una tarjeta de acceso a las áreas protegidas.
Estos microcircuitos son obra de la empresa VeriChip, filial de Applied Digital Solutions, de Palm Beach (Florida), que en octubre de 2004 recibió el consentimiento por parte de la Dirección de Alimentos y Fármacos de Estados Unidos (FDA) para vender el producto.
John Procter, portavoz de VeriChip, explicó que la compañía trabaja fundamentalmente sobre dos aplicaciones de esta tecnología: para identificación, como en el caso de Citywatcher, y para su utilización en hospitales.
"Es un aparato muy útil en pacientes con dificultades para comunicarse, como pueden ser los enfermos de Alzheimer. Mediante un escáner se puede acceder a su historial médico", dijo Procter.
Además, Procter recordó que la Secretaría de Justicia mexicana ya utiliza este tipo de tecnología para identificar a sus empleados. El chip tiene también otros usos menos altruistas y, por ejemplo, una discoteca en Barcelona utiliza estas cápsulas con sus clientes VIP.
Pero esta tecnología también tiene cada vez más detractores. Entre ellos está "Profesionales de la tecnología por la responsabilidad social", un grupo de Palo Alto, California, que protesta por lo que consideran "una pésima iniciativa".
Lisa Smith, miembro de esta asociación, aseguró que "la sola idea de llevar algo implantado en el cuerpo, que no se puede apagar, supone una invasión total de la intimidad. Existen otras formas de identificación menos invasivas que también son adecuadas, por muy voluntario que esto sea".

DD

Donnie Darko 2º parte: Breve Ensayo sobre la demencia y adolescencia, palabras que encima riman.


Resumen de la película según sinopsis que se lee en el DVD:

“En la tradición de STIR OF ECHOES y FINAL DESTINATION, DONNIE DARKO es un thriller psicológico acerca de un adolescente de los suburbios que se enfrenta a su oscuro destino. Jake Gyllenhaal lidera un casting lleno de estrellas (incluyendo a Drew Barrymore, Noah Wyle, Jena Malone, Patrick Swayze y Mary McDonnell) sobre un desilusionado estudiante de high school que es visitado por un demoníaco conejo que tiene siniestras visiones sobre el pasado y mortíferas predicciones para el futuro. Este “emocionantemente original”(Entertainment Weekly) nail-biter* te mantendrá al borde del asiento hasta el desconcertante climax”.

(*nail-biter se traduce como “emocionantísimo”, y al parecer los gringos se refieren así a las películas del género thriller-psicológico.)

Más claro, imposible. La película habla de la etapa del maravilloso crecimiento humano llamada adolescencia. Como se logra leer también, se hace referencia a “un demoníaco conejo” que habla con Donnie sobre el pasado y un futuro poco prometedor. Suena, por supuesto, a película de ciencia ficción-terror. Y algo de ciencia ficción tiene, ya que habla de viajes en el tiempo y otras “demencias”. De terror, bueno, el conejo lo hace bastante bien en la película. Para quienes no la hayan visto, no es el conejo de El Santo Grial de los Monthy Python. No es Chucky. El conejo en Donnie Darko tiene el porte de un hombre. Y habla. No es un muppet. No es un conejo 3D. Es un conejo demoníaco.
La película entra en el mundo de Donnie en una onda bastante esquizoide. Donnie Darko es una película de género que mezcla muchos géneros, que tiene un resultado increíble: un adolescente hablando con un conejo demoníaco, teorías acerca del viaje en el tiempo, catástrofes, una historia de amor y un “desconcertante climax”.
Que sea escolar es un punto muy importante: el colegio es la sala de espera para salir al mundo. Y es en el colegio que comienza la adolescencia. Vale decir, que en el colegio ocurre a menor escala lo que se tendrá que vivir luego en el mundo. Se viven las relaciones sociales que definen en parte a qué grupo quiere uno pertenecer. La música define mejor esa etapa: rapero, rockero, popero, bolero, jazzero, o “es que escucho de todo”.
En el colegio te pasa todo: te gusta la primera chica, tienes tus mejores amigos (o no), te molestan, molestas a los más chicos, te pones a soñar, piensas en sexo. Conclusión: con tanto en mente y además ir al colegio no es poco común que los viejos o los profesores digan “si a usted no lo entiendo, como siga así…”.
Donnie Darko es un soñador que comienza a despertar. Es un adolescente que ve cómo su mundo cambia radicalmente y de forma épica. Todo por un conejo demoníaco.

Donnie Darko, a mi "humilde" parecer, tiene la estructura de un Mito.

Momentos de relajo que sólo algunos tienen...

Vacaciones
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escrito el 25/02/04
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Las idílicas, esperadas vacaciones. El momento del año para sacarse los zapatos y caminar descalzo por la playa, el campo o la casa. Los gloriosos días donde hacer nada es el imperativo categórico. Yo al menos recuerdo mis vacaciones de escolar –como dice la radio concierto “¿recuerdas cuando tenías tres meses de vacaciones?”- cerca de una playa, junto al ruido del mar, ola tras ola, daba la impresión que el tiempo se detenía por unas semanas y te dejaba en estado Peter Pan, sin crecer, con derecho a todo. Digo de escolar, porque ahora mis vacaciones se reducen a una semana y un poco más. Ahora, cada segundo de flojera, siesta, divertimento vale por 4. Si no tienes tiempo dale entonces intensidad. ¿Dónde fueron tus vacaciones? ¿Le pediste el número de teléfono o el mail a esa chica/ ese chico que conociste por una sola noche? ¿Aprovechaste el no-tiempo para juntarte con ese gran amigo que durante el año no ves nunca? ¿Diste gracias al Señor por no tener que madrugar? ¿Sacaste a pasear a tu perro más de una vez al mes? ¿Tienes perro? ¿Piensas comprar uno? ¿Fuiste al cine? ¿Arrendaste alguna película? ¿Te fuiste de juerga? ¿Te emborrachaste en promedio más de dos veces por día, perdón, por semana? ¿Hiciste cosas que nunca sueles hacer, como por ejemplo, sacar a pasear a tu perro borracho?Lamentable es, claro está, que tengamos que vivir bajo el concepto de “VACACIONES” y que las vacaciones deban ser en cierta época, por un determinado periodo de tiempo. Lo ideal sería que la vida fuera trabajo y vacaciones a la vez, pero claro, si así fuere, quedaría un monstruoso caos, con secretarias yendo en bikini a la pega, escolares ebrios en clases de física o pacos jugando al luche en las esquinas.Algún día superaremos lo que ya está establecido y los nietos de nuestros nietos tendrán sus oficinas a la orilla de un lago, mientras beben un daikiri y compran y venden acciones de empresas multinacionales. O multigalaxiales.Por mientras, aprovecha el sol del verano que ilumina tus vacaciones. Y anda pensando ya en qué harás en las próximas, sean en invierno o nuevamente en verano. No digo que agarres un folleto y veas “222 USD a Jamaica” si no que te pongas la mochila al hombro y eches dentro tus ganas de disfrutar de la vida y dejes fuera el maldito reloj, el tirano de cuatro cifras que resuena como un relámpago todas las mañanas y te grita a la oreja, ¡A la pega! ¡Al colegio! ¡A levantarse! ¿O es tu madre la que grita así?Creo que iré a pasear a mi perro. O al revés. En vacaciones no existen dueños, sólo compañeros.

“Las vacaciones equivalen a dos cosas: a un buen postre luego de una buena comida y a una conmovedora experiencia sexual que te deje completamente relajado”. (Alex Denestio, Yoga como la llave para un buen vivir, 2002)

Anillo en el dedo.

Me llama P. No hablábamos hace mucho tiempo. Somos buenos amigos, desde el colegio, y compartimos ciertas similitudes (como conocer a nuestras respectivas esposas en el mismo lugar, tal como lo relaté alguna vez en alguno de los días de cierto mes que no recuerdo). Me cuenta que A. se casa pronto. Todos se están casando.

La cosa es que te dicen, "no te cases, ¿eres un gilipollas?, vas a perder tu libertad, vive con ella, pero no te cases, ¿para qué? ¿para tener que rendirle cuentas a una mujer a la que vas estar atado por razones civiles y divinas? ¡no lo hagas, es suicidio, disfruta la vida, pero disfrútala solo!".

Y aquí estoy. "Viudo de verano". La casa es un dédalo al que le sobra aire. Me recuesto en la cama y la mitad me sobra. O mejor dicho, me falta. Voy al living, nadie me llama, estoy solo en una casa que comparto con mi esposa, mi mujer, "la mujer que me quitaría mi libertad". Y ahora estoy libre. Tengo tanto tiempo que el tiempo que tengo se me va pensando en cómo evitar el silencio.

Y es que te casas y cuando te quedas solo te das cuenta por qué te casaste. Y echas de menos. Una sensación que aquellos que me dijeron tantas veces que no me casara nunca sentirán, porque tal vez nunca se darán cuenta que realmente están solos. O se darán cuenta, pero tarde: la mujer que amaban se casó con otro.

En fin.

"La poesía no es una locura: es una ciencia".

Ella;
entro en la habitación pálida,
ambiciosa,
por la puerta el deseo no pide permiso:

como una gotera
del techo se dirigen los aromas,
las pálidas manos removiendo el viento,
un suspiro antes de dormir,
la recuerdo
tendida,
despierta,
las pálidas manos alisando la almohada:

invitando al sueño.

Melancolía,
extrañar cuando no se tiene.

Echar de menos.

M ha zarpado a una isla,
es una musa de los vientos,
pálida,
hermosa,
una isla forman mis brazos
rodeando el recuerdo.

Extrañar.

Sentir por dentro.

El regreso.

www.iaea.org

The Grimsel underground rock laboratory in the Swiss Alps is used year round to investigate ways to safely dispose of highly radioactive waste. (Grimsel Underground Rock Laboratory, Switzerland).


Grundremmingen nuclear power plant. (Grundremmingen, Germany)

La Ira de Dios.

Proclaman un mundo libre. Ciudades, donde niños de la mano de sus madres, pueden caminar tranquilamente. ¿Delincuencia? Un mal erradicable. Debemos luchar contra la pobreza. ¿Pobreza? Más empleos, más comercio, intercambio de moneda y de bienes entre los países.

Por debajo, como un río subterráneo inmundo y escarlata de tanta sangre inocente, se desplaza la serpiente que llaman Poder. El Poder Invisible. ¿Quién comanda a quién? ¿Quién da la orden de bombardear tal ciudad que no es segura para las madres con sus hijos? ¿Quiénes son "aquellos" que dicen luchar para mantener la Paz, destruyendo poblados, asesinando en silencio? Y el círculo de la violencia gira de prisa, centrípeto, atrayendo como un hoyo negro a las naciones. No nos extrañemos de los hombres-bomba, pues a cada bomba "aquellos" que manejan el Poder se hacen los sordos y gritan, sin esfuerzo, por cada caído de los nuestros caerán cien de los que nos atacan. Palestinos, Israelíes, Norteamericanos, Colombianos, Peruanos, Irlandeses, Españoles y Vascos, facciones de izquierda, facciones de derecha, facciones anarquistas, Agencias de Seguridad Secretas, espionaje, contra-espionaje, limpieza étnica sistemática, cárceles ocultas...

Existen ciudades donde las madres caminan con sus hijos. Y no se oye, a lo lejos, la madre que llora con el hijo muerto en brazos.

¿Exgerado? ¿Cursi? Piensen lo que quieran, pero piensen.

Independiente del minutaje que le sobra a la película de Spielberg, es un buen ejercicio mental el que presenta. Vale la pena. O la lástima. O la indiferencia.

Frase al Oro de Hoy: Los Líderes que nos lideran.

"Recuerden: estos, los que están en Guantánamo, son unos asesinos. No comparten los mismos valores que nosotros."
Presidente Bush, 20 de marzo del 2002.

Frases al Oro a las 20:39.

"¡Pero qué quieres que haga! ¡Estoy cesante y no tengo amigos!"

El Richard, personaje de Felipe Braun en Gatas y Tuercas.

La cabeza como piñata. El mundo como piñata. Una opinión-espejismo bajo el sol tirano.

Los sesos no son dulces o barras de chocolate o caramelos o gomitas o cualquier cosa provoca-caries.
Los sesos están dentro del cerebro, el cerebro flota dentro del cráneo, el cráneo ajustado al cuello, el cuello que desemboca en los hombros.
El cráneo no es una piñata ni los sesos una peladilla recompensa.
Y tengo la cabeza como piñata: balanceándose como barco a la deriva, colgando de un hilo imaginario, esperando el golpe, aquél golpe, el golpe certero de un niño alegre -podría ser la vida- para abrir la caja de mi "testa" y liberar el confite de mis pensamientos.
¿Y si no hay pensamientos? Defraudar al niño, lamentable.
Es que tengo la cabeza como piñata, no una piñata llena de tesoros: una piñata aguardando el golpe certero.
Es el calor, pienso, el calor y la luz y la necesidad de agua y el exceso de ropa y muchos sienten su cabeza como una piñata.
El mundo, por ejemplo. Piñata que aún no recibe el golpe certero, pero alguien, algún grupo, alguna nación, cierto gobierno, o todos los países, reventarán al mundo-piñata: y será como abrir la caja de Pandora.
Dioses del aquí y el más allá, poneos de acuerdo y dejad de festejar lo que sea que estén celebrando, ya me basta tener la cabeza como piñata. El mundo tiene que ser una amplia sonrisa, no un juego o un recipiente de confites venenosos...

Desde el Jardín.

Tomando desayuno. Aún no son las 8.
-Anoche bajé a tomar agua y encontré unas cuantas hormigas caminando...
-¿Hormigas? -pregunta M, horrorizada.
-Sí, esas pequeñeces cabezonas con antenitas.
-¿Echaste TANAX?
-¿TANAX? Pero si eran como las cuatro, con el sueño que tenía, le iba a echar TANAX quizás a qué, al lavaplatos, a la fruta...
-Debiste echar TANAX.
-Ok, no se me ocurrió.
-Ahora andan por ahí.
-¿Tú crees que tienen grupos de reconocimiento?
-¿Mandar hormiguitas que tanteen el perímetro?
-Claro. Y como en Jarhead, hormigas entrenadas que ocupen máscaras anti-TANAX para cruzar los sectores afectados con ese polvo asesino. Me las imagino, todas reunidas, el General Hormiga mostrando diapositivas a las hormigas soldado graficando a lo que se enfrentan: "ésta compañera murió calcinada bajo la lupa de un cruel niño; ésta compañera murió ahogada en miel, por no obedecer a sus superiores; ésta hormiga fue aplastada por la suela de una mujer histérica; y ésta hormiga (el General Hormiga se acerca a la foto proyectada, vemos una hormiga con las patas tiesas, las antenas retraídas), ésta hormiga murió por TANAX". Las hormigas soldado hablan entre ellas, piden venganza, quieren salir a la lucha, pero el General Hormiga las hace callar y...
-Matías... Estoy tomando desayuno.
-¿Ya?
-Que no quiero hablar de TANAX y hormigas muertas en servicio.
-Ah... bueno... ¿Y tendrán "teams" de comandos especiales que busquen entre la jungla de pasto a una araña, por ejemplo, que lleva varias víctimas hormiga?
-No lo sé, estoy tomando desayuno. Y no quiero pensar en terrorismo en miniatura en nuestro propio patio.
-Cierto. La imagen de las hormigas soldado cruzando un desierto de TANAX con máscaras anti-TANAX me quedó en la retina. Imagina que la cámara entra, descendemos, comenzamos a detallar cada vez más los objetos, llegamos a ras de piso, y entramos finalmente a las dunas de TANAX con las siluetas a lo lejos de las hormigas soldado avanzando...
-Lo lograste.
-¿Qué?
-Se me quitaron las ganas de tomar desayuno. Y levántate, que tienes que trabajar.
-Yo sólo imaginaba...
-Imagina que sales de la cama -me dice M con una sonrisa.

Y me levanto. Son las 8. Me tomo el café y termino de escribir estas líneas. Y escucho desde el primer piso a M:

-¡Atacaron mi laboratorio! ¡Intentan entrar por todos lados! ¡Estamos rodeados!

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"La Guerra de Jardín"

Enzo Guilliano

Ediciones SBF

2006

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De tal padre/ tal hijo: Eye of the beholder.

Análisis de pronto.

Una marea repentina azota las costas de lo que significa la geografía de mis sombras. Y pienso: no compartes con ella el viaje en vela por los mares del destino. Y no lo haces, porque es todo una tormenta. ¿Es una vorágine estos mares?

Es todo excusa para no aceptar lo que importa: el tiempo te tiene de esclavo, cuando tú deberías ser el dueño.

Ahí vamos de nuevo, hombre que asumes es suerte el éxito de lo que has construido.

No es suerte.

Es tiempo y ella cerca y la sensación de estar cercano al puerto.

OjO

-¿Ha mirado usted dentro de su cabeza últimamente?
-La cabeza de quién.
-Vuestra cabeza.
-¿Mi cabeza? ¿Qué tiene de malo mi cabeza? ¿No le gusta su forma?
-Señor, no evite el tema. Responda de una buena vez.
-La verdad, no he mirado dentro de mi cabeza. Pero no por falta de tiempo.
-¿Qué es lo que lo ha demorado?
-Verá, me faltan ojos.
-¿Ojos le faltan, dice?
-Ojos, estas pelotitas con las que lo estoy mirando a usted ahora, bueno, de esos ojos, el tercer ojo, llámele como quiera, pero me faltan para mirar dentro de mi cabeza.
-Señor, conmigo sus ojos no son útiles.
-¿A qué se refiere?
-¿Acaso no ve? Soy invisible.
-Ah. Cierto. Pero eso es un detalle. No evite el tema. Le digo que me faltan ojos. Sin ojos, no puedo mirar dentro de mi cabeza.

Historias globulares

Henri Dellacoste

Ediciones SBF

2006

Automatic for the hand.

Las moscas. ¿Dónde van a morir las moscas? ¿Van a morir al mismo sitio donde van a morir los elefantes?
Y los mitos. ¿Dónde nace un mito? ¿Y quién cierra esa historia?
Las preguntas. ¿Quién responde acertadamente? ¿O preguntamos sabiendo la respuesta, que es nuestra respuesta, la que adelantamos antes de incluso preguntar?

Las piñas. ¿Son difíciles de pelar? ¿O es un mito?

Miro por la ventana.
M está recostada sobre el sofá, leyendo.

Me agrada verla, en silencio. Son momentos que acojo y guardo como un niño malcriado que luego libero cerca de ella, alrededor de ella, y me ayudan a decir: mujer, ¿qué pregunta es esa? Claro que te quiero. En silencio o entre los carnavales del día a día.

Y una mosca una vez preguntó, ¿dónde he de morir?
Y sus alas, en el aire, dejaron de funcionar.

La tierra nos recibe a todos cuando la pregunta surge.
Dos metros bajo tierra recibes la respuesta de alguna sombra:
No, hombre, pelar una piña es extremadamente fácil.
Anda, prueba.

Es verdad.

Hoy y tal vez mañana.

Mal pulso/Mal presentimiento.

Hoy siento que el aire es un golpe eléctrico. No por el calor, que se ha transformado en el calor de un verano cualquiera a las puertas del Infierno, sino por el temor que me persigue por las esquinas.

¿Temor a qué?

Eso es lo que más me aterra.

Cuando algo terrible y oscuro ocurre,

la energía negativa prevalece...

y contacta al ser que esté cercano...

(Mecrodemonikus, XXI:23)

Cero on the rocks.

¿Algo que decir?
La verdad, nada.

Sólo que vi a una mujer mayor pasar mientras caminaba por Providencia con una bolsa gigante de hielo apoyada en el lado derecho de su cabeza.

Pensé: ¿De dónde viene esta señora con tanto hielo en una bolsa de supermercado?

Pero más que eso... nada que decir.

Jarhead.

"Y seguimos en el desierto."


Un día te reclutan. Estás sentado a la mesa, almorzando, quizás tu esposa preparó una nueva receta, algo sacado de un libro de comida ecuatoriana. Pero la milicia te lleva, dos uniformados te agarran de los brazos, te obligan a firmar un "contrato" y tres meses después estás sentado bajo la lluvia, haciendo guardia, con tu rifle en la mano. Esperando que el enemigo aparezca. Pero nadie aparece. Nadie dispara. Y tu esposa te deja, no aguanta pensar que pueden matarte -aunque sea sólo un enemigo imaginario.
Termina la guerra que nunca comenzó. Regresas. Te sientas a la mesa. Y te acuerdas que no has comprado nada para comer. Que no hay nadie sentado junto a ti.
Porque un día te hicieron soldado y te prometieron ser héroe...

klic.

Quién ha dicho eso.

Nadie se ha robado mis palabras.

Es como dicen:

una imagen vale más que cualquier adverbio o adjetivo.

It's the sense of touch.

Ve y golpea a alguien.

Y dime si no es en ese momento cuando una verdadera reacción humana surge, desatada de toda represión.

Una reacción de sangre.

De alma.

Real.

Terror en primera fila.

Déjame que grafique el sentimiento de una película...

Destrucción: acto de crear (a quien después tenga las energías de construir).

En mí, los demonios festinan:
Con calma, me van volviendo loco.

Un loco, dicen, no puede saber que al oído los demonios le susurran:
No es de locos hablar con demonios.

Pero puede que estén diciendo:
Provoca dolor, causa culpa, engendra temores, sólo así estarás,
continuamente,
al borde de perderlo todo.

Sólo así estarás conciente y cuerdo para entender,
que si el amor fuera una gran roca,
incluso el amor puede partirse.

No destruyas para sentir,
susurra una voz distinta,
no convoques al vacío, tampoco al sufrimiento:

Si lo haces, puedes pedir perdón.
Y, probablemente, nunca serás perdonado.

No pidas nada a cambio cuando deliras con demonios.

2+0+0+6 (así, conceptual, como el título conceptual del chino futurista)

Reloj de arena invertido:
lo que baja ha de subir

si el tiempo es de granos

y la marea se agita por segundos

a cada minuto que restamos contando las pisadas
del pasado que te sigue

en la arena del reloj
que nuevamente

va en su sitio.

Y es el tiempo un estallido
¡un fogonazo de pólvoras!

una mecha consumida
un subir al cielo

detenerse en el aire
-contener el aliento-

inevitable color sobre negro
negro que traga el momento

y fueron luces
(las pupilas, fueron luces)

se acaba el tiempo.

Un año nuevo.
Un nuevo año para el tiempo.
El anciano limosnero
que sólo se conforma

con tu vida bajo arena.

"¿Tenés un reloj que no marque la hora, sino todo lo contrario? ¿Un reloj que prolongue la siesta, por ejemplo?"