En qué momento se nos va la juventud?

Nublado. Sonó el celular, máquina pequeña que guarda las vocecillas de la gente que conoces. "Que llamó X para decir que Y dijo que tú dijiste que habíamos dicho blablablablabla...". Hoy llega mi novia. 2 horas más tarde de lo prometido: es que paramos a almorzar y me comí un pastel de jaibas increíble... Estoy nervioso. Nada fuera de lo normal, no parezco hamster recién comprado, pero la falta de respeto y humanidad en los ámbitos laborales me tienen gruñón y revolucionario. Que te comiencen a joder tempranito por detalles que son meramente aspectos de "ego laboral" es algo que considero invasivo: ¿acaso llamo al Presidente a las 3 de la mañana si se corta la luz para que ponga orden en el país? Todos tienen derecho a estar tranquilos... Dos semanas sin verte. Compré unas flores para mejorar la impresión que tengas de la casa. No está desordenada, pero no puedo asegurar que esté en orden. Lo importante es verte, abrazarte. Ya discutiremos por qué no he cotizado la lista de cosas que acordamos. Espero el trabajo no condicione mi vida. Lo he visto demasiado, sobretodo en la generación de los padres de mis amigos. Si vine a vivir, que no me jodan. Ella llega en dos horas.

CARTA ABIERTA A LA SRTA. K.

No te conozco. Sólo he visto cómo pasas sonriendo: he estado presente en ese momento. Una, dos, tres veces. Ocurre que no merezco conocerte: ahí va la Srta. K. Saluda y te mira. Eres alguien. ¿Quién? Es cuando la Srta. K. se despide, sonriendo, no hay tiempo de conocerse. ¿Para qué? ¿Seré un personaje interesante? ¿Podrías entenderme? La amistad es un tesoro guardado en un cofre que no tiene cerrojo tampoco llave. La Srta. K. sonríe. Es un barco en el horizonte: distingues la figura, quieta, tranquila, brumosa. Lejos en el mar, la Srta. K. como la marea, va y viene. Pero no hay puerto, tampoco orilla. Se aleja, tesoro sin mapa. Imposible conocerse. Y la Srta. K. continúa sonriendo. Atte. Aquél que vive y no existe.

El insomnio no es una enfermedad, es más bien una oportunidad de comercio.

Cierta hora de la noche. Un ojo abierto. El otro llevando la contra, cayendo, cayendo, esperando cerrarse al sueño. Prendo la TV. Estática, a falta de antena, sólo recibo el ruido del mundo. Algunos canales asoman: evangélicos y fonos eróticos. Los evangélicos exorcizan mujeres -que con el rostro protegido por un blur- hablan con voz ronca, luciferina, el hablar del infierno, de la maldad. Le hablan a la gente sobre Dios y las enseñanzas de Jesús, uno de ellos lo hace con un notebook MAC de última generación. Será que en el cielo tienen Banda Ancha. Y te invitan a charlas en sus templos. ¿Acaso no estamos ante el mismo caso de adoración del Becerro de Oro? ¿Dónde anda Moisés y sus Tablas? Los otros canales dan mini-vídeos-musicales-eróticones ordinarios, mal doblados y con actuaciones patéticas de mujeres voluptuosas que merecen un blur en el rostro. "La enfermera del amor", "Historias eróticas", etc. Desde celulares con plan también se puede. 19 pesos el segundo. A saber, si ves esos shows eróticos de bajo presupuesto para que llames y sacies tu libido, si incluso pueden provocar que pienses en el pecado del onanismo, es cosa de cambiar el canal para que te baje la culpa mientras ves a un colombiano vestido de Dior vociferar sobre el Diablo y el Mundo Corrupto. O sea, un canal te dice "llama, pierde dinero y mastúrbate", y el otro, "ven, escucha la palabra del Señor, deja tu billetera y la voluntad en la entrada". Los insomnes que no tengan TVcable, que no tengan antena, que tengan que rotar entre avisos sexy-chantas y adoradores-de-Dios-iMac-en-mano-mercedes-a-la-puerta, se ven bajo el ataque del doble vínculo: esquizofrenia de consumo, donde te llaman a consumir sexo y luego pedir disculpas. Joder, este mundo está demente, demente, demente. Más que demente, a la deriva. ¿Adorar al cuerpo o el alma? ¿Y ambas opciones con engaño? El loco mundo que vivimos. Sálvense, acójanse al propio cuerpo. Como dice el Dr. Mórgenes, "el verdadero hogar lo llevas dentro". Mejor ser un caracol y cargar con la concha, que vivir como cactus al sol sin posibilidades de cambiar el ambiente. Ya no sé que pensar.

CARTA ABIERTA A TÚ SABES.

Escuchar es parte de los sentidos.

Sentir es parte del cuerpo.

El cuerpo carga con la mente.

¿El corazón?

Escondido al fondo, sintiendo.

La voz tuya que escucho.

En el cuerpo de la mente.

No dejes de hablar.

(Estoy muy atento):

No llego a ti más que con palabras.

Personas, rostros y más adelante.

Frente a mí Viviana. Habla pausado y creo que tiene todo el tiempo del mundo para cualquier cosa. Sus dedos en el teclado recorren lentos las letras: pero todo se anota. Es una niña y una mujer, la mujer es la que lleva la contaduría. La niña, la que tiene todo el tiempo del mundo.

Es bonita a su manera. Inspira un futuro calmo, de niños y tardes de verano. Es de esas personas que miras y dices: merece ser feliz.

Un saludo a las demás Vivi's que recorren con ojos grandes el cuadro acelerado de “el nuevo dia”.

El mundo en venta o por qué no dormir en 12 horas te afecta.

Por algo, digo, se han creado las almohadas. Horizontal y tranquilo, los ojos cerrados, el cuerpo flotante, el otro mundo, el mundo de los sueños, el mundo donde puedes comprar, el mundo en venta.

Tengo tantas cosas que decir. Pero nunca digo nada. Menos ahora, que hablo de almohadas.

Hablaría de las ondas electromagnéticas que surcan los aires afectando el cerebro. ¿Significa eso que las generaciones venideras tendrán un tercer hemisferio?

Lo que tengo es sueño. Y estoy en un galpón rodeado de máquinas esperando la edición de un comercial. Un domingo por la noche. O aclarando, un lunes de madrugada.

¿Qué fue del fin de semana? Alcancé al menos a lavar ropa y barrer la casa. No recuerdo si dejé la tele prendida, tema sin importancia porque no tengo antena.

Nada es normal.

Te puedes subdividir. Ser Humano. Ser Político. Ser Amante. Ser Feliz.
Yo me reparto, entre caminar con ligereza por el áspero camino, entre broma y broma, y formalizar la existencia para encajar en el protocolo del mundo.
Hoy anduve furioso. Fueron tres minutos, pero furioso. Las cosas necesitan seriedad: saber que lo que uno hace afecta el orden del Universo. Y los pagos a fin de mes. Esto de depender de otros no es el Gran Chiste de Dios, es la necesidad hecha relaciones públicas.

Trabajar para comer. Comer para vivir. Vivir para saciar el hambre.

Carpe Diem.

¿Viña tiene, tuvo o tendrá?

Canal 7. Tema: Ricardo Montaner, nuevo animador del fest de viña. Opina el Pollo Fuentes. Los despachos los hace Joel Umaña. Conduce no-sé-qué César Rodriguez.

Dejé anoche una película sin ver. Odio cuando me pasa eso.

Hay otras preocupaciones, he de decir, aparte de lo que ocurra en la 5º región.

Santiago Produce

En pleno. En un galpón amplio. Música fuerte. Trabajo. Editar un comercial. Armar el pack. Llamar a Futonline por el futón. Pagar el agua. Pedir hora a las charlas. Excel con lista de invitados. Matrimonio en 70 días. Novia lejos, en el norte, sin celular. Ir más seguido a ver a mis padres. Sacar a pasear a Bilbo. Publicidad. Fast Food entretenida. ¿Estrés? No, las canas ya se encargaron de eso. Vivir es cool. Cliché, pero uno bueno. Plugging to earth and back to work.

El tiempo no son 24 horas. Pero 24 horas...

Trabajando. No me quejo, mi visión algo nublada calvinista me impulsa a estar a estas horas quemando un CD para la presentación de un comercial.
Con el director queremos ganar un Cannes. Lo decimos medio en broma y bien en serio: no hay que nivelar hacia abajo me dice siempre un amigo.
¿Qué extraño del planeta? A mi novia. Pero es tan cliché decirlo, que nadie te cree. Es un DEBER echar de menos a la novia. Pues bueno, soy el hombre cliché.
Asustar a mi perro. Eso es divertido también. ¿O debería decir: sentarme ante una chimenea con un whisky en las manos? Patrañas. A veces extraño hasta a las nubes. ¿Muy poético? El cura jolo ya lo dijo: vivimos en un matriarcado. Vale decir, se aceptan sentimientos.

Quisiera escribir en serio.

Quisiera ser escritor.

En cambio, sentado estoy, arremetido por las huestes de morfeo que pretenden conquistar el sector aún despierto de mi congestionado cerebro.

Y también extraño a Sandía.

Ya volverán los viejos tiempos...

La puerta de Alcalá.

Cuando compré Mala Onda, en una pequeña librería frente a la plaza La Reina, una mujer de esas que hay en todas partes, que te siguen con la mirada, atentas a lo que haces, me dijo: nadie puede escribir culear en un libro. Henry Miller lo hizo. Ya, pero Miller era... era... No recuerdo su respuesta. La memoria mantiene, ya ven, el horror del prejuicio. ¿Prejuicio de qué, señora? Lady, deje de fingir que existe algo parecido a la aristrocracia. ¿Ve? Ahora resulta que soy yo el culpable de prejuicio. La desconfianza tiene incluso nuestros computadores bajo llave. ¿Acaso les parece sano? Vivimos con miedo. Y somos el miedo. Homo Homini Lupus. El miedo humano. (Extracto de la conferencia otorgada por Samuel Alcalá en la Universidad de Pielomonte en julio de 1998.)

The J-Man.

Quién no se lo ha preguntado. Llega un día, digamos de Invierno, plomo y pesado, cargado de estática y lluvia, el Redentor: aparece un tipo que dice ser Jesús. Sí, claro, cómo no. ¿Quién va a reconocer La Segunda Venida del Señor? No soy católico donador de fe, pero creo en una Democracia del Universo. ¿El Papa? El Dalai Lama sobrevive la carne y los tiempos y puede ser identificado. ¿Y Jesucristo? ¿Qué tendría que hacer él para llamar la atención? Primero, milagros. Aunque la tecnología le podría quitar credibilidad. ¿Cargar la Cruz? Hoy en día no habría dónde crucificarlo sin demandas. Y sería un espectáculo grotesco para la modernidad sensible y ecológica y humanitaria que nos rodea. Concluyendo rápido y sin mayores devaneos, Jesús tendría que ser algo como Spiderman para salvar al mundo por segunda vez. Y si ocurriese que un Jesús-Héroe aparece, la pregunta que nos invade es: ¿Nos viene a salvar de nosotros mismos? ¿O a romper los siete sellos? En fin. Solo en casa y conmigo mismo.

El dolor te cura de cualquier evento fortuito.

La espalda sigue igual. Rígida e intransigente. El cuerpo es un dictador que no acepta treguas. Y lo atacas con jarabes, pastillas, reiki o parche león. Pero resiste, lucha, combate contra tí, que es combatir contra uno mismo. Ejército de un solo hombre.
Cuando estás con dolor constante se nubla el horizonte; la mirada apunta al suelo, no ves nada, sólo te enfocas en el dolor que llevas y tu cerebro lo persigue, aisla, focaliza: quiere que tengas presente que la mente no es un chofer privilegiado que se pasea por las calles de la vida en un cuerpo año 78.
Deja de tener importancia lo que suceda a tu alrededor. Mal genio. No puedes pensar. Un desastre, como quedarse en pana en pleno desierto.

Espero mi novia acepte darme un masaje.

Espero que el dolor sea de espalda y no más profundo.

Estoy trabajando con el enigmático señor Castro. Con eso, tal vez mejore.

saludos terrícola.

Cuento Breve V: Se debe vivir.

La mujer revuelve una olla mitad vacía. En un brazo, el niño de 2 años. Lloran. Por los delgados cristales retumba la corrida de autos en el lento tráfico de cada día. Son pobres. La mujer sabe que puede resistir, pero su bebé de 2 años...
El esposo es un buen esposo. No es su culpa la cesantía. La culpa la tiene la mala suerte. Porque ellos formaron familia bajo la bendición del cielo. Es una prueba. Sólo una prueba. Pero el bebé de 2 años tiene hambre...
La puerta se abre. La mujer mira a su esposo. No puede descifrar el rostro del hombre.
-¿Cómo te fue hoy?
Silencio. El esposo se queda parado ante la puerta.
-Entra, que hace frío, cierra la puerta -dice la mujer y se concentra en la olla.
El esposo obedece. Se sienta en una banqueta y sobre la pequeña mesa de cocina deja un grueso manto negro doblado prolijamente. En la pared apoya una guadaña. La mujer mira ambas cosas.
-¿Tengo que coser algo?
-No es nada, es sólo una capa, te demoras cinco minutos.
-Ya, pero la guagua quién la cuida.
-Yo me quedo con ella en brazos. Al menos conseguí trabajo, mujer.
La mujer mira la guadaña.
-Tienes razón, esposo. Al menos tenemos eso.
La mujer toma el manto y desaparece por un oscuro pasillo. El esposo juega con su hijo sin notar que la olla se está sobrecalentando, que explotará, que le quemará la cara y con precisión quirúrgica caerá para ser cortado por la mitad por la guadaña para dejar a su esposa viuda. Con un niño de 2 años. Y en la pobreza.
El trabajo de la Muerte.

I believe.(X)

Conspiracy Theory. 1997. Director: Richard Donner. Warner Bros.


Una bien ideada conspiración nunca te permite desenmascararla. Eso la hace una "buena conspiración."

Alguien me dijo que el FBI llevaba años investigando si realmente existía una gran mano invisible con más poder del imaginado por cualquier país libre del primer mundo. Según ese alguien, la investigación se cerró sin haber encontrado nada.

Un ejercicio aterrador es el imaginarse el Organigrama del Mundo. No por quienes sustentan el poder, sino porque llegas a la cima y no te encuentras con nadie. Un asiento vacío. Y el Mundo tiene su maquinaria, funciona aunque no quieras, pues si te mueres, doña Juanita de todas formas se levantará a las 4 de la mañana para llegar a la fábrica de pollos envasados. No es que ella sea cruel: eres 1 en seis billones y creciendo. No pretendas que todos te conozcan.

¿Hay una Organización Secreta que manipula los hilos de Gobiernos y sus mercados? ¿Matrix? ¿Somos experimentos en probeta-tierra de alguna especie superior interplanetaria? ¿The Forgotten?

Yo no creo que la paranoia que muestran las películas norteamericanas sobre el poder, la corrupción y el orden "natural" del mundo sean meras ficciones sólo para mantener el mito alrededor de las esferas de inteligencia y gobierno.

Julio Verne escribió ciencia ficción en su tiempo. ¿Es el capitán Nemo un imposible en el siglo XXI?

Prestemos atención a nuestros tiempos, que son premoniciones del futuro. Kubrick rodó 2001 un año antes de la llegada del hombre a la luna. ¿Coincidencia?

"Si supiera el día exacto de mi muerte, me comportaría igual que un niño para Navidad. Dormiría lo más temprano y tendido para esperar el gran momento".

Edelkan Wergoender

No sabe/No contesta

Me pregunto si nos hemos preguntado todos que hay cosas que nos resultan interrogantes en común. Por supuesto, por eso crecemos entre creencias. Remitirse por favor a The Village, guión y dirección de M. Night Shyamalan, 2004.

El siguiente ensayo tiene por finalidad:

a) alarmar a la población, b) ponerse a sí mismo en duda y c) gastar tiempo.


El mismo día que alineé el auto de mi novia y lo chocaron por la tarde, ese mismo día, nuevamente comencé una conversación con un personaje desconocido, pero animoso por hablar. Atiende una librería junto al Lider de Bilbao con Pedro de Valdivia, en las galerías.
Los escasos recuerdos que tengo de la infancia, ninguno transcurre en un Mall: siempre estoy en un pequeño almacén. ¿Alguien recordará la botella de 1 litro de Coca-Cola que duraba 2 días? Ahora compras 3 litros y no llega más allá del choripan en un asado.

Volviendo al tema, el cual por supuesto ni siquiera se ha presentado tímidamente. ¿En qué estaba? La librería. La pequeña librería atendida por un agradable señor a quien sólo le faltaba el charango colgando al cuello. De carpetas con polvo, pasamos a hablar de fútbol, del fútbol rescatamos el trabajo de la sub-20 para terminar analizando por qué la fama manda al carajo a nuestros jugadores.
-Se le van los humos a la cabeza, se desconcentran de lo importante, la lucha, la entrega, el trabajo constante -me dijo sin idealismo, más bien con melancolía.
-No se preocupe -contesté- que esta generación mejorará, porque es el futuro que acunará a mis hijos y mis nietos.
-¡Eso! Nadie piensa en el niño que vendrá. Usted si que es optimista -remató.
-No lo soy, es algo que se debe hacer y punto. Si no, nos jodemos todos.
Me despedí de él. Por dentro sabía que le había alegrado el día dejándole un juego difícil de ganar: buscar una respuesta.

"La estrategia nunca debe ser realista, porque no hay nada de realista en una batalla."

General Goyle McKormack

Cuento Breve IV: Pereza del hábil.

Se rasca. Movimiento que tendría que haber evitado si quiere permanecer oculto, invisible, desapercibido. Es la maldita pulga que se agarró en el parque, cuando coqueteaba audazmente con una fina cocker. Tal vez la perra le mandó el bicho, no por tener pedigree es inmune a las pestes, maldita pulga.
El aire trae un acre olor que se confunde con el aroma despejado de la tierra húmeda. Un humano. El suelo tiembla, es un hombre bajo y ligero. Concentra sus oídos. Viene corriendo. Tensa los músculos de sus patas, inspira, abre los ojos, el pelo de la columna se eriza: está preparado.
El niño salta. El perro se deja atrapar. En fin, está dotado de cualidades que le habrían permitido escapar sin esfuerzo y premura al ataque. Pero la gracia es jugar. Olvidarse del instinto y la pulga. Ser el mejor amigo.

Cuento Breve III: Héroes sin nombre.

No entiendo. La verdad es que bajo este sol de verano deberíamos estar tirados todos junto a la orilla del río, tomando un refresco de uvas.
Pero nos tienen trabajando, fila interminable de cargadores, siguiendo militarmente los gritos del capataz. ¿Acaso nadie ha pensado en la abolición de la esclavitud que tiene encadenado al obrero a perderse el goce que trae el descanso?
Por suerte lo que uno piensa queda dando botes en la cabeza. Si salieran mis palabras a la luz, me culparían de teórico revolucionario o terrorista del Orden Social.
Lo único que pido es vacaciones, no importa que no sean pagadas, yo me las arreglo, sólo quiero un segundo en mi corta vida que no esté copado por el eterno trabajo...
-¡Usted!
-¿Quién? ¿Yo?
-Sí, usted -repitió el capataz-. He notado que ha estado pensativo.
-¿Yo? No, señor, nada de eso, lo que pasa es que estoy algo cansado...
-¿Cansado? -gritó y la fila de cargadores se detuvo a escuchar.
-¿Acaso no le da vergüenza decir semejante barbarie frente a sus camaradas? -dijo despectivo y autoritario-. ¿No le da vergüenza estar rumiando ideas como esos inútiles humanos en vez de comportarse como una verdadera hormiga?
Me quedé en silencio un par de segundos. En realidad no dije nada. Gracias a mi todos estaban descansando por un momento.

Cuento Breve II: El mundo interior.

-¡Matías, ven! –gritó la madre desde su alcoba.

Se levantó sin apuro, aturdido por el repentino llamado, estaba tendido al Sol, descansando, qué podría mamá querer en ese minuto. Pero fue sin protestas.

En el camino apareció el padre.
-¡Vamos, que la mamá te llama! –alentó al aludido con energía, pero sin enojo.

Primero cruzó la salita de estar, rodeada por inmensos estantes llenos de libros. Se detuvo un segundo a mirar nuevamente la disposición de los mares en el Mapa Mundi que colgaba sobre un antiguo, bien cuidado, tocadiscos. Luego, las manos en los bolsillos, se fue por la galería. Los cuadros eran hermosos, intrigantes, cómo tanta alegría y belleza cabe en un lienzo.

Llegó a la pieza de la madre. Frente a él la manilla. El silencio colmaba la habitación.

-¡Matías, ven!

Lentamente abrió la puerta. La madre, sentada en la cama y apoyada sobre blandos y cómodos cojines, sonreía maravillosamente. Mira, dijo al niño, mientras ponía frente a sus ojos un chalequito diminuto. Un hermanito.

Cuento Breve: Dantesco.

En un ascensor encontramos a una hermosa mujer rubia, voluptuosa y atractiva, vestida con un traje de dos piezas rosado. La acompaña un gordo de gruesos lentes, pelo grasoso, terno azul ajustado, dos lápices en el bolsillo superior de la chaqueta, maletín negro, frente sudada. Ella va atenta a los números que indican el descenso al primer piso. Él, en cambio, va mirando de reojo la figura de la mujer. La mujer sabe que el gordo la espía y esto la incomoda. Una sonrisa asombra en el rechoncho rostro del gordo.
El gordo comienza a imaginar.
Él y la mujer (y todo pensado en lentos movimientos) corren de la mano por un pasillo. Ella sonríe y el gordo salta de felicidad. Irrumpen en una pieza de motel. Excitados tratan de quitarse la ropa. Él la empuja sobre la cama. Ella cae gozosa. El gordo se saca la chaqueta, se quita la corbata, y abre la camisa. Ella estira los brazos llamando al gordo. Dando lo que parece ser un grito animalesco, el gordo salta a la cama desesperado, mientras la mujer abre despacio los ojos y la boca, aterrada ahora por la imagen del gordo cayéndole encima.
La mujer sorprende al gordo mirándola fijamente con una descarada sonrisa lujuriosa. El gordo repara en que la mujer lo observa y con un movimiento torpe de la cabeza simula mirar los números en la pantallita. Carraspea y se arregla la corbata. Ella le da la espalda al gordo y hace un gesto de “que gordo tan raro y patudo”.
La mujer tiene un breve pensamiento.
El gordo vestido con unos pantalones cortos amarillos, una polera ajustada, un gorro con orejeras ruso y un gran girasol, da saltos como un idiota por un pastizal, con la misma sonrisa. Al igual que el sueño del gordo, todo en lentos movimientos.
La mujer se tapa la boca para no reírse. El gordo detecta que la mujer se está mofando de él. Frunce el ceño, ofendido. Las puertas se abren, la mujer sale y el gordo se queda en el ascensor. Ella lo mira y con la mano le manda un beso. Las puertas se cierran. El gordo queda en silencio un instante. Luego se apoya en la pared y se larga a llorar.

Letras de canciones para cambiar el mundo.

Por favor tome asiento y lea. Si lo desea, puede componer mentalmente las melodías mientras lo hace.


- º -




METAL.


Bastardía

Bastardo, en el país donde está
El castillo de acero
El rey te espera para morir

¡Negligencia!
¡Bastardía!

El pútrido sabor de tu aliento
Me recuerda el infierno
Bastardo, en el castillo de acero

¡Flagela!
¡Bastardía!

Con el tridente del oscuro
El poder del Último te espera
Para darte muerte
En el castillo de acero sin rey

¡Muere, bastardo!
¡Bastardía!



TECNO.

La vida te da…
La vida te da…
La vida te da…

Sor-sor-sor…
Sor-sorpresas…

La vida te da…



AM ROMÁNTICA

Aquél día


Amanece y estoy inquieto
He despertado solo
Me doy cuenta que lo que decías
Era una amarga verdad

Mujer, sin ti la mañana no tiene poesía
Soy un esqueleto
Un corazón sin sangre
Mujer, te amo, discúlpame, sin ti muero

No podrás partir sin antes mirar atrás
Sé que nunca me dejarás de amar

La vida ha perdido su color
La ciudad se vuelve gris
Y el cielo que por ti brillaba
Ahora sólo llora y deja caer la lluvia

Sin ti…

Sé que nunca me dejarás de amar
Mi corazón te llama y volverás


POP UNIVERSAL

Sincronía


Nunca pidas nada
Nunca me pidas cambiar
Nena, el amor tú lo sabes
Es una ruleta que no debe parar

La apuesta que hemos hecho
No significa ganar
No siempre estaré donde estés
Ni tampoco buscaré si te pierdes
La noche que digamos la verdad

El mapa del amor, nena, no tiene norte
No tiene relieves
No tiene capital

Si quisiste robarme la paz, nena
Lo has logrado al irte en silencio
Pero no me digas ahora
Que lo que vivimos puede gritar

El mapa del amor, nena, no tiene norte
No tiene relieves
No tiene capital

Yo te lo he dicho, nena
No siempre estaré donde estés
No me interesa saber que estás
Aunque dijimos nunca dejar de amar

Pero el amor es una ruleta, nena
Que no debe parar
El amor es un mapa
Sin relieves
Sin capital

Si alguien muere, quieres saber.

The Bourne Supremacy. Recomiendo verla dos veces: un buen guión no te deja interrogantes, sino inquietudes, Y si hubiese tomado la pistola en vez de..., cosas así.
TBS es la obsesiva, agresiva y melancólica revancha del Hombre cuando pierde a la mujer que ama. Como los cuentos de hadas, pues bueno, estos son cuentos de hadas para niños altos.
La muerte trágica. Al verla me pregunté: ¿por qué no se va, qué tiene en la mente que lo hace arriesgar su vida? Respuesta obvia: la muerte del amor.
Mi pregunta tiene otro curso. Por qué arriesgar la vida, por qué no desaparecer, cómo es que no se deprime, se alcoholiza hasta el desmayo, se pega un certero tiro en la cien, ¿no es eso lo que hacen los héroes antiguos, quitarse la vida si pierden la vida de su amada?
¿En qué pensaba el novelista y luego el guionista del "por qué" y "para qué" de las acciones del personaje principal?
El antiguo héroe se regía por leyes y dogmas. El nuevo héroe (el "contemporáneo") no tiene las ataduras morales de su predecesor y no cree que va a reunirse con su amada en El Cielo. El héroe moderno no es supersticioso o, en su defecto, creyente: sabe que la justicia es terrena y que Dios se ha echado una siesta mientras pasa su eterno Séptimo Día.
Si quieres acabar con un mal, tendrás que atacar la raíz. Ha muerto tu amada. ¿Venganza? No, castigo. Buena línea de The Punisher.
En la vida es lo mismo. ¿Quedarse sentado a que te quiten tiempo y paz? ¿Vivir con el fantasma de "la mujer ideal", esa amada imaginaria que muchos esperan que aparezca en sus vidas? No lo creo. Ciertamente que no lo creo. De fantasías sólo vive el cine y la literatura.

Maldito aparato. Se apaga solo. Me gustaría alcanzar a escribir algo más.

Si pienso que me duele, entonces existo y sé que vivo.

Me duele la espalda. (Pero no según lo que ustedes entienden, jóvenes de Sobras). Ayer organizamos un pequeño asado familiar en nuestra casa. Nuestra casa, que ya tiene sofá y futón. Estoy pensando en comprar pasto por metro para acelerar el proceso.
Decía que me duele la espalda. Al centro, justo ahí. Parece que es un músculo. He dicho eso durante casi 6 meses. Mañana hora al traumatólogo como corresponde. Claro que mañana no puedo ya que es domingo. (He optado por no borrar lo que escribo).
El asado: entretenido, renuió gente que no veía hace mucho tiempo. Es agradable reencontrarse con el pasado. Te puedes reír de él sin culpas. "Ya pasó".
Supongo que la separación del cifón -si así se llama el receptáculo aquel- del tubo principal que baja desde el lavaplatos y la consiguiente inundación de la cocina intervino en mi actual dolor de espaldas.
Hubo también conflicto. Lavaba yo feliz los platos, cuando llegó mi novia y quería ella lavarlos porque a mí me "dolía la espalda". Me negué. El dolor de espaldas y los platos sucios no tienen conexión. Ella insistió. Defendí mi lugar ante los platos. Finalmente alcanzamos un acuerdo. Si tú estás feliz, yo estoy feliz: y feliz estaba lavando los platos.

Hoy desperté con resaca. Pero de sueño. Y con dolor de espaldas.
Tengo que llamar al "maestro" para investigar el verdadero complot detrás del cifón saboteado.

Burton y el reparador de calzado.

Por la calle, Irarrázaval, muy cerca de la plaza Ñuñoa, me encuentro con www.peekaboo.cl. Es una pequeñísima tienda con figuritas de Jack, Emily, el gato mágico, etc. Entré para comprar dos tazones de ese esqueleto burtoniano y lo primero que veo es un señor septuagenario con un zapato en la mano. Me sonríe, le sonrío y pienso: ¿y seré capaz de hablar con él acerca de Burton?
En eso se abre la puerta. Ha llegado la verdadera vendedora, una chica de 20 y tantos que me mira y dice: Casi me atropellan cruzando Irarrázaval. ¿Qué quieres?
Ella ERA cada una de las cosas que vendía. Opté por dos tazones y unos pinches. Mi novia quedó encantada. Ahora la duda que tengo es cuándo es que se pierde las ganas de llenar la casa y lo pregunto a mucha honra, ahora que sumé dos tazones a nuestra escuálida cocina.
Algo quería decir, pero como se dice, "se me olvidó qué era".

Hogar, nuevo y con puerta.

Creer que la vida es fácil demanda más atención de la que dispones. Pero, fácil o compleja, lo importante es tener una.
Pues en mi caso, bastó la llegada de un sofá para sonreír y percibir que, paso a paso, el camino se recorre igual. Nunca he sido impulsivo. Mi novia tampoco, pero el sofá fue como la acreditación de que nuestra vida va para adelante.
Es cosa de decir: aquí estoy y aquí me quedo, nadie me mueve.
Ella y yo y nuestro espacio.
Día feliz.

Tendido mirando el techo.

¿Para qué un blog? La verdad, de curioso. Y por un recuerdo que me asaltó repentinamente, mientras estaba en la ociosa posición de filósofo en mi cama de menos de una plaza: en quinto básico quise vender historias a mis compañeros donde ellos fueran los protagonistas. Pero no era el dinero, sólo quería que me leyeran. Por supuesto que todos mis asaltos de creatividad en materia de negocios a esa edad solían terminar en un "qué lata". ¿O vergüenza?

Tengo 26 años y voy a morir. No pronto, por eso no se preocupen, pero algún día me tengo que morir ¿no?

Descargando datos y memoria...