Le decían que era un cobarde. Que no tuvo el coraje de defender lo que era suyo. Le gritaban por las calles, las mujeres, desde las ventanas con sus bebés al hombro. Él pasaba, enjuto y encorvado, en silencio; no quería defenderse de la turba, no quería conflictos, no quería dejar de sentir culpa.
Quería recordar, día tras día, que su mujer lo había dejado.
Antes de que les explique el por qué de la inmensa importancia de la Ciencia de la Psicología como respuesta natural, -aventurémonos a pensar en "anticuerpos generados por la relación estrecha que mantiene el mundo con su ambiente, el Organismo Humano con el que interactúa"; el hombre habita la Tierra, debe cuidar la Tierra, debe proteger lo primario y esencial: la Sociedad que mantiene, no siempre en su más justa medida, a cada uno de nosotros.
Bueno, para apoyar mis afirmaciones, debemos repasar las últimas guerras: cruentas imágenes que han formado a más de cinco generaciones en torno al miedo, a la necesidad de frontera, reclusión y paranoia. El periodo de la Historia más enfermo, con mayor número de casos de patologías del ánimo y la personalidad es nuestra época.
Somos una Sociedad que ha instalado sus propias barreras alrededor y se dedica a mirarlas con miedo.
Lo que escucho como una conversación, el rumor detrás de tus espaldas que acompaña las horas del trabajo, sube el tono y el timbre y se desafora:
Un director de foto, un profesional, un humano educado en artes que otros desconocen, se desquita con Vivi, la mujer que les describiera quieta y ligera como el rocío de madrugada. La apacible dama de los números en la oficina.
"¡Es que no quiero hablar con el productor, este problema me lo tienes que resolver, hay fechas en que uno necesita pagar y ya estamos en las fechas, me parece insólito, un engaño, una falta de respeto y no pienso hablar con el productor!"
El timbre y tono es cobarde. Vivi llora. Salgo a buscarlo a la calle para decirle en la cara lo que ha hecho. Pero se ha perdido entre el smog, la única materia densa capaz de soportar el peso de un infame hombre que se descarga con una niña que es mujer y es apacible.
Si te mira
te pone a prueba:
es que anda por la vida
con lupas de sabio ante los ojos.
Y cuando habla
primero escucha
no es necesario perder tanta palabra.
Se pasea optimista sin querer serlo
y la calma
de quien sabe nada puede ser peor
que lo peor de lo que ya no tiene vuelta.
Es un personaje de novela
policiaca.
Y deja siempre su computador en la oficina.
(...)De nuestra madre, hermana, me llevo el apego a la vida. De nuestro padre, la valentía para defenderla.
Saluda a todos por mí.
(Y no creo que ahora te impidan tener el cachorro que el vecino quería venderme, ese que tanto querías.)
Volveré, lo prometo.
Un beso.
Tu hermano.
"Los recuerdos no son infinitos. La Historia, con la memoria que ha recolectado durante el desarrollo de la Civilización, tampoco es infinita. La Historia, mis queridos asistentes, es Futuro".
En fin. Es sólo un pensamiento:
"He said I'm gonna buy a gun and start a war/ If you can tell me something worth fighting for/ Oh and I'm gonna buy this place that's what I said/ Blame it upon a rush of blood to the head."
"Pasan los bomberos, every godddamn night, la ciudad se quema, viejo, te lo digo, hazme caso, te lo digo que yo vivo de caminar por las calles, raspar el cemento, eso me mantiene despierto, atento, no puedo caer más bajo porque el cemento es mi barrera, algo pasa que los bomberos todas las noches pasan con sus sirenas, como si fuera un ritual el entregarse al fuego que los espera al final del camino, como si buscaran ser cremados, viejo, ¿si no por qué te irías a meter a apagar el incendio causado por otro? ¿De buena onda?, algo hay con los bomberos, nadie puede pasar todas las noches con las sirenas puestas y arriesgar su vida por defender a otro, ¡por favor, ni la ONU hace favores!, algo tienen esos bomberos al arriesgar la vida que no me cuadra, nadie arriesga la vida por cero..."
-Mientras duermes, suceden cosas. Imagina un mundo debajo de tu mundo, un mundo ínfimo, pero muy claro en cómo funciona. Dime, en verano cuando hay tantas moscas, ¿dónde van a parar repentinamente? ¿Te las encuentras muertas, lacias las alas, en mitad de tu pieza? No, no, no... hay un mundo mientras duermes y suceden cosas.
-En internet, abuelo, he leído que las moscas...
-¡Pero chiquillo! ¡Qué haces! ¿Quieres que internet Googlice el mundo? ¿El mundo ínfimo y misterioso?
-Perdón, abuelo... ¿Tú usas Google? A mí me gusta más Safari.
(El abuelo, atlético en los años que correspondieron, ahora ya sólo se podía desplazar en silla de ruedas, fue por eso, y no otra razón, que no le dio una patada en el culo a su querido nieto. Cuando se es viejo, ciertos deseos son sólo recuerdos.)
¿Sabes de dónde me llamó mi amigo anoche?
Se lo habían llevado por borracho
y se defendió de la Ley a golpes
antes de que lo llevaran al cadalso
Partí en mi auto a verle
anoche la ciudad ardía
el calabozo los tenía a todos encerrados
y mi amigo seguía borracho
Hablé con un hombre que me dijo ser policía
le dije: saca a mi amigo de ahí, sólo está borracho
no, no está sólo borracho, me contestó
tu amigo es el verdadero enemigo
Entonces me defendí de la Ley a golpes
mi amigo estaba borracho y no es el enemigo
el enemigo es quien te amenaza
y por eso pasamos la noche juntos encerrados.
Vengo saliendo
mi amigo viene también
nos iremos a tomar un trago.
Nada desaparece. Sólo se transforma. Si se transforma, es otra cosa. Pero no desaparece:
"Si sientes que estás cambiando no tienes de qué preocuparte, es signo de que no desaparecerás".
Al pueblo de mi Patria:
Sé lo que significa el hogar propio.
La casa donde se reúne la familia, nuestra familia, nuestros seres queridos. La familia sin hogar no puede ser una familia completa.
¡He aquí donde tenemos entonces nosotros, tanto votantes, como ciudadanos, madres, padres, hermanos, todos nosotros, tenemos la obligación de dar hogar al que no lo tiene!
No ha existido ningún Gobierno que haya sido fiel y efectivo a sus propias políticas sociales. Pero no porque estos Gobiernos fueran ineficientes, ¡sino por la división entre nosotros, el pueblo de nuestra Patria!
Lo que busco como mandatario lo busco también como ser humano.
Yo quiero ver a mi compatriota abriendo la puerta de su propio hogar: esta es nuestra tierra y todos tenemos el derecho a poseerla y habitarla, aunque no sepamos el nombre o hayamos visto el rostro del vecino del norte o del sur. Todos dependemos de la Patria.
Somos todos nosotros ciudadanos de la misma tierra que nos alimenta y acoge.
¡Yo digo NO a la división entre nosotros, hermanos del pueblo de mi Patria!
Escena:
Clint mira por las ventanas de su anticuada oficina cómo la chica golpea el saco en el gimnasio, rodeada de boxeadores. Morgan está sentado detrás del escritorio, con los pies sobre la mesa.
CLINT: Esa mujer no obedece nada de lo que le digo.
MORGAN: ¿Quieres mi consejo?
(CLINT mira a MORGAN, de fondo vemos a la CHICA golpear el saco).
CLINT: ¿Qué? (Morgan no dice nada, CLINT mira sus pies) ¿Dónde están tus zapatos?
(MORGAN, que también mira por la ventana, le dedica un segundo a sus pies descalzos. Escuchamos los secos golpes de los guantes de los boxeadores que practican.)
MORGAN: Estoy aireando mis pies.
(CLINT se gira)
CLINT: Tienes grandes agujeros en tus calcetines.
MORGAN: No son tan grandes.
CLINT: ¿No te di dinero para unos nuevos?
MORGAN: Estos son mis calcetines para dormir. A mis pies les gusta el aire.
CLINT: ¿Por qué los usas entonces durante el día?
MORGAN: Porque mis calcetines para el día tienen unos agujeros grandes.
CLINT: Bueno... ¿Si te doy doy dinero, te comprarás unos calcetines nuevos? (pausa) ¿Por favor?
MORGAN: Estaría tentado... pero no podría asegurarlo. Quizás me lo gaste en las carreras de caballos.
(CLINT menea la cabeza y sigue observando como la CHICA practica los golpes.)
Es el miedo en la puerta,
no pregunta,
entra.
El miedo se recuesta cerca
cuando tratas de descansar
pero de todas formas miras la noche entre las cortinas.
Todos vivimos con miedo.
No todos son valientes.
Ninguno,
nadie,
todos los que estén bajo el mismo sol,
no deberían sentir miedo.
(escrito en firimeo.)
El hombre está cómodamente recostado en el diván. Incluso aprovecha de sacarse los zapatos, tirándolos lejos. El psiquiatra parece alterado, pero no lo demuestra, sólo sonríe.
-Hoy viene muy seguro de sí mismo, señor ***.
-No entiendo por qué nos tenemos que tratar de "usted", llevo cinco años en terapia con usted.
-Oh, no es nada, señor ***, une pure formalité.
-Lo de no crear vínculos, okei, me parece, pero lo de "usted esto, usted esto otro, qué piensa usted, ¿usted cree?", ya me tiene aburrido. Ni siquiera sabe ni nombre.
-Cómo no, señor ***.
-¿Por qué me llama ***? No estoy ni cerca de llamarme ***. No me llame ***.
El psiquiatra encuentra entre las cosas de su escritorio su agenda. La abre y verifica la fecha con el calendario de VALIUM que cuelga detrás de la puerta.
-Toda la razón. Usted no es ***. ¡¿Quién se cree que es para criticar en nombre de otra persona mi trabajo y protocolos!? Le ruego salga de mi oficina.
-Pero...
-Señor, no discuta. Tome sus zapatos y váyase. Debería darle vergüenza.
En Ocean's Twelve (A Steven Soderbergh Film) actúa en un par de secuencias Bruce Willis, interpretándose a sí mismo. Varios de los personajes que le hablan le hacen ver que aunque les encantó El Sexto Sentido, en la escena donde él cena con su mujer ya se revela todo el misterio. Cuando le preguntan por última vez, Willis se para junto a Julia Roberts y le dice: ¿Y si todos ya sabían el final, how the fuck la película recaudó más de 676 millones de dólares?
Era predecible. Pero no se suponía iba a ocurrir. Y, como todo en la vida, ocurrió, ¿por qué?, porque las cosas suelen ocurrir cuando no se supone lo hagan.
Llovía entre la fría neblina cuando el auto se detuvo. El manubrio se trabó. Se prendieron todas las luces del tablero. El auto frenó en medio de una complicada intersección. Un camión Scania doblaba en aquel momento. Justo en aquel incómodo, molesto, furioso momento. Hacia atrás los autos comenzaron a formarse en línea. Un viejo dentro de Su Fabuloso Jeep "algo" me dijo, Estoy en pana, ¡En pana!, ¿Qué se supone que haga? ¿AH?, le grité acercándome a su Sublime Auto con los brazos abiertos. El viejo enfiló hacia la carretera rápidamente. Ver al viejo en Su Impactante Auto me recordó a la gente que reacciona mal ante la impaciencia. Un tipo de gente arrogante. Me di cuenta que estaba haciendo lo mismo. Apareció un sureño desempleado de unos veinte a decirme si me ayudaba. Le pregunté cuánto salía el favor. Dijo: lo que sea, señor. Busqué. Tenía dos mil pesos en el bolsillo. En la billetera tenía bastante más. Sólo tengo dos lucas, le dije. Lo que sea, me respondió. Se fue corriendo hacia un local de "mote con huesillos". Pensé rápidamente. Tenía que lograr que me empujaran hasta una bencinera. Decidí decirles que podía sacar más dinero en el cajero automático. Así, al dueño de la camioneta no le quedaba más que decir: sí. Llegó una camioneta Chevrolet. Se bajó el señor X (nunca supe sus nombres). Le dije lo de empujarme hasta la bencinera. Le conté del cajero automático. No importa, ahí vemos, ¿es muy gastador este auto?, me preguntó, Mi camioneta es aperra', 'uta no le cuento, pero este es un auto de lujo, un buen auto. Confesé que no era mío. Repetí lo del cajero automático. Con una cuerda jubilada que encontraron detrás del local de "mote con huesillo" amarraron los autos. Uste' en la baja'ita me frena, pa' que no se me venga encima, me entiende. Entiendo, le dije. La sucia lluvia que ensuciaba mi parabrisas apenas me dejaba leer la calcomanía que el hombre llevaba pegada en el vidrio trasero de la camioneta: "CRISTO VIVE, hoy estuve con él". Pisé el freno. Lo pisé nuevamente para probar. Me dio la impresión de que no funcionaba. Podía ser que la camioneta me arrastrara por el camino local. El camino no se veía. Yo sólo veía barro. Llegamos a la bencinera. Me bajé. El sureño desempleado se me acercó. Le di los dos mil pesos. Tú luego le dices a tu amigo que se separen lo que le voy a pagar por el favor, así te quedas con unos pesos más, después de todo, te acercaste para ayudarme. El sureño desempleado me miraba sin entender. Abrió los ojos. ¡Buena idea! Así me quedo con unas monedas más, qué bien, qué bien. Le sonreí. Llené con 16 litros el auto. Le regalé una barra de cereal al sureño desempleado. Me miró y dijo: ¿ve la suerte que tenemos en un día como este? ¿Tan feo? ¿Con lluvia? ¿No tendrá trabajo que me pueda dar?
El auto entre la neblina y en medio del aire:
Los Vilos, lugar de polvo,
lugar de mar.
Un viaje de mañana.
Los Vilos.
(extracto -o robo, como quieran- del libro Sin Plumas.)
Nadie dijo que no podías:
nadie que es nada
entonces puedes.
del vuelo de las moscas
agotador
inquieto
se aprende a vivir en 24 horas.
Las flores crecen
hacia abajo en el paraíso perfecto.
Tú, mujer
dale al mundo tus ojos
nadie dijo que no podías.
(yo sabré dónde apuntan tus pupilas)
El Gran Guerrero se acercó a la Princesa. Desenvainó la Daga de Mil Sombras. La luz del alto vitral hizo refulgir el arma.
-¿Tenéis que ir? -preguntó la soberana cubriendo con ambas manos su pecho. Temía por la vida del Gran Guerrero.
-Debo ir, debo proteger nuestro amor y el pueblo que vive bajo el -respondió el Gran Guerrero mirando a los ojos a la Princesa.
El Gran Guerrero tomó una de las manos de la Princesa y la apoyó en su pecho, sobre el frío de la armadura. Aun con el armamento, ella sentía el palpitar del corazón.
-Lo que sientes, es tuyo -le susurró el Gran Guerrero. Despacio, empujó la mano de la Princesa a través de la armadura. Ella y su mano llegaron al corazón vivo del Gran Guerrero. Pudo sentir la adrenalina de la batalla y el amor eterno.
Cuando la Princesa retiró su mano, cargaba el corazón del Gran Guerrero.
-Lo que ves, es tuyo -dijo el Gran Guerrero. Tomó el corazón y lo clavó en el Escudo Real-. Antes de que mi corazón muera, estaré de regreso, y todo habrá sido victoria.
Al amanecer el Ejército se movilizó. Al caer la noche, habían perdido.
Normalmente despierto normal, no me influye mucho si aparece en pleno verano un castor royendo la basura, son cosas que pasan, cosas normales, yo sólo despierto.
Me levanto, mi cuerpo es de plomo, es normal.
Hace calor. Cuando no.
Me visto y noto que he perdido un calcetín: normal.
Busco monedas para tomar micro. No tengo monedas de a 10 para pagar el pasaje exacto.
Llego al trabajo. Nada se ha movido, todo es normal.
Miro por la ventana. Se ve la Cordillera. Extraño, ¿no?
En el pasaje donde vivo no habrá más de 10 casas. Llevan 2 años tratando de colocar un portón eléctrico a la entrada. 10 casas, 25 personas aprox.
Desde la II Guerra Mundial la ONU ha ido construyendo sedes alrededor del mundo tratando de organizar la humanidad, que va en billones de personas. Esto ya viene desde antes de Cristo.
A saber: Paciencia.
A.D.
Ya todos sabemos que al séptimo día, Dios descansó. PERO cuando despertó, se dio cuenta que no había terminado. Se puso sus pantuflas, las nuevas, las que los Ángeles le habían regalado para El Festejo de la Eternidad. Bajó de la cama. Un Secretario se acercó.
-Que repitan los siete días.
-¿La Creación?
-No. La Semana. Así como hice el Mar, lo mismo.
-Entiendo -dijo el secretario y se retiró.
Dios se acercó a la ventana. Apreció el Sol que giraba en torno al Mundo.
-El dilema de crear al Hombre es hacerle ver que he dado alma a su vida para que exista en el Paraíso, para que aprecie el Paraíso, para que lo proteja; pues sé que el Hombre siempre se sentirá expulsado del Paraíso, lugar del que no los he expulsado, sino que lo he creado para que vivan en él. Pero se han empeñado en creer que viven para que les otorgue la Eternidad... La Eternidad siempre ha existido... lo que vale es la Vida misma, aquello por lo que tuvimos que Luchar...
El secretario le trajo un café. Dios se puso a trabajar mientras disfrutaba el olor del grano de café crecido en las tierras de Colombia.
-Soy escritor.
-¡Maravilloso! ¿Cuántos libros tiene publicados?
-Ninguno.
-Pero dijo que era escritor.
-¿Y?
-Tendrá algo publicado.
-No.
-Pero por publicar.
-No lo creo. El ocio es una práctica casi religiosa para mí.
-¿Y de qué vive entonces, señor?
-¿De qué va a ser? ¡De escribir!
La cosa fue así. De alguna parte, en agún lugar, surgió el primero de nosotros. Pero no estaba solo, porque se reprodujo. O sea, venía evolucionado desde el comienzo, porque compartía con el resto de las bestias la capacidad de reproducirse. Y disfrutarlo para hacerlo continuo para la sobrevivencia de la especie.
Este hombre temprano, feo me imagino, tuvo relaciones y por consecuencia tuvo pequeños. Cuando se da cuenta que estos pequeños no son sólo grito y comida, que al crecer tienen imaginación, que de niños inventan cosas, ayudan y son fuertes, los adopta: son suyos, son sus herramientas y sus músculos, son su sangre renacida. *Y Freud introduce una nota en este párrafo diciendo que el Padre reprime a la prole de acercarse a las mujeres para él controlarlos y sublimar el deseo sexual en trabajo y desarrollo. Dando nacimiento a la Civilización, el deseo contenido. Bueno, este es un mundo libre, Freud puede decir lo que quiera.
El hombre temprano descubre la voz de mando. Primero a través de la violencia, luego por la política. Aprende a señalar, a darse a entender, a crear palabras, a escribirlas, anotarlas y dedicarse al estudio. Aprende hacer La Guerra.
Para lograr un orden, el hombre temprano somete al mundo a una interminable violencia. El hombre temprano desconfía de los otros: algunos de ellos necesitan ser reyes para sentirse seguro entre los suyos. Y lo que lo desespera es saber que queda tanto por descubrir. Hoy en día, no queda rincón para esconderse. La Guerra se hace en silencio y el deseo de conquista se transforma en la adquisición de bienes y dinero. Suena comunista, pero es la única forma de expresarlo.
(extracto primero, publicación pendiente.)
Un español, venido de Asturias, se empeñó en tomar micro para moverse por Santiago. En uno de los paraderos se topa con "el típico chileno" como diría cualquier Asturiano que lo viera. Le urge hablar con el chileno.
-Hey, tío, que tienes un apio que te sale por la oreja, joder.
El chileno, asustado en un principio, fingió no escuchar la estupidez del español. Seguro era algo que se decía en España.
-Venga, tío, que no es broma, que te sale un apio por lo oreja, te dicen, ¿eres mongol?
-¡Pero de que chucha me hablas! ¿Ah? ¡Déjame tranquilo, español conch%&$?@...
-¡Pero que te sale un apio, gilipollas, cómo vas a andar por ahí con el apio! ¿¡Pero es que acaso no te das cuenta, joder, no sientes el apio saliendo de tu puta oreja!?
El chileno se tira sobre el Asturiano. Con un maletín de cuero que lleva le da en plena cabeza al asturiano.
-¡Venga, vale, que te den, si quieres andar con el apio en la oreja es cosa tuya!
-¡Qué apio, español de mierda, pero de qué apio me hablas!
Llega la micro. Se abre la puerta y el chofer queda mirando al español y al chileno.
-¿Suben? -les pregunta amable.
El chileno se pone pálido.
-Oiga, chofer...
-¿Sí?
-Usted... ¿Sabe que de la oreja le salen... unos rabanitos?
El chofer mira al chileno. Cierra la puerta y se va. El español mira al bus.
-¿Tenía unos rabanitos? -preguntó intrigado.
-Los tenía... -el chileno se pone a llorar y se apoya en el español, quien le dice que se calme, que de seguro es cosa de cosechar el apio para que quede como antes.
M. analiza cosas. Artefactos arqueológicos. Ella tiene un mini-lab que llamamos El Lab de Dexter. Ahí mide, dibuja, fotografía, compara, limpia, ordena, cataloga los cientos de materiales que llegan de las excavaciones. Tengo, a saber, más de 6.000 años en historia humana en nuestra casa. No sé si son 6.000 justos, tal vez, menos. El punto es otro.
Me pide que le ayude. Está haciendo un informe que para mí parece ya la Enciclopedia Británica. Para ella, es poco. Quiero analizarlo todo, sacar conclusiones. Quiere saber qué esconden los artefactos que usaron los hombres mucho tiempo atrás. La corroe la curiosidad tanto de mujer como de arquéologa. Ella sólo quiere saber.
Me dice: toma estas fichas y rellena por favor estas otras poniendo ahí justo ahí el sexo y la edad dependiendo de la fosa y número de esqueleto es muy simple.
"¿Esqueletos?"
Claro. Los fosas donde se encontraron los cuerpos que tenían como acompañamiento las ofrendas que M. venía analizando.
Femenino. Adulto. Masculino. Nonato. 0-10 años. 20-25 años. No determinado.
Cientos de personas. Enterradas. Y sus ofrendas en nuestra casa. Analizadas por M.
Entendí perfectamente al chequear el trabajo hecho por ella que me había casado con un Premio Nobel.
Y todo comenzó en Dexter's Lab.
Viene de S.D.A. o pérdida de la memoria 7ma parte publicado en www.tuerto.blogspot.com.
Levanté el cuerpo. Mi cabeza bailaba en giros, pensé que vomitaría de nuevo. Pero no. Di unos pasos hacia atrás para apoyarme en la puerta que me separaba del troglodita de Elmías. No se escuchaba nada del otro lado. Me encontraba en una habitación que por lo que distinguí estaba en remodelación. No tenían vidrios las ventanas y las herramientas de construcción estaban dispersas por el suelo como un niño deja disperso sus juguetes. La baja temperatura de la noche soplaba desde el exterior. Agité la cabeza y miré mi mano izquierda: el anillo no estaba. Sólo la enfermera pudo robarlo, mientras me preparaba para que el doctor me examinara. No tenía mucho tiempo antes de que la traidora lo vendiera, regalara o se lo tratara de poner. Si le quedaba apretado, pensé en cómo cortarle el dedo sin raspar el anillo.
“Un plan, debes tener un plan.”
Busqué dónde mirar mi reflejo. Un vidrio-ventanal me sirvió como espejo. Iba vestido con una de esas túnicas desgastadas celestes, unas pantuflas y calzoncillos boxer negros.
“Así no podrás huir a ninguna parte”.
La puerta por donde había entrado se estremeció por el brutal golpe de una estructura metálica. Era Elmías, que la azotaba con la camilla, sujeta de seguro, por sólo una de sus bestiales manos. Inspiré.
“Recuerda que hay una mujer esperando fuera.”
Cerré los puños. Qué hacer. La verdad, lo primero estaba claro: recuperar el anillo. Di tres saltos y abrí la puerta de entrada a la pieza en refacción. Abrí sigiloso, no quería toparme con la mirada de tiburón herido de Elmías. Para mi gran suerte, la habitación daba a un nuevo pasillo, lo que me separaba de Elmías bastante. Un nuevo golpe atizó la puerta, cediendo esta vez un poco.
- ¡Voy por ti, enano mal agradecido! ¡Puedes correr, pero correr no te servirá de nada! –Elmías estaba completamente fuera de sí.
“Busca el anillo. Busca a la enfermera. Y recordarás.”
Empecé a correr. La sangre recuperaba su flujo, los músculos respondían a los mandatos de mi mente, el corazón palpitaba. Había resucitado. Ahora, tenía que deshacerme de mis delatores ropajes. Ayudado por Fortuna, encontré los lockers de los médicos y funcionarios. Cuando terminé de vestirme, llevaba puestos unos pantalones negros, unas zapatillas de footing, calcetines blancos, una polera con el estampado de un condón feliz y una chaqueta verde. La chaqueta verde la cambié por un cortaviento anaranjado.
“Ahora, a buscar lo que es tuyo”.
Nadie parecía fijarse en lo mal combinado de mi vestuario. Por ahora, todo iba bien. Hasta que escuché el estruendo. Giré la cabeza y divisé, lejos, al final del pasillo, a Elmías con lo que quedaba de camilla en sus manos. Me di vuelta y comencé a caminar con apuro.
- ¡Hey, tú, el de la parka naranja! –gritó Elmías.
No me detuve. Pero un rugido me dio a entender que mejor me daba vuelta. Vi a Elmías levantar la camilla y lanzarla por los aires, directo a mí. La camilla dio un primer bote en el suelo, destrozando parte de las baldosas. El manojo de fierros venía directo hacia mí. Y no era una parka, era un cortavientos.
“Sálvate. Todavía falta el anillo y salir al mundo”.
Continua en www.tuerto.blogspot.com
No necesitas ver
el cuerpo
mientras vas cayendo.
De la alta torre.
En el castillo.
Detrás del espejo.
Volar no es humano
ni pensarlo es divino:
cuando saltas
a cada salto
eres aire.
Con Marcela veíamos un capítulo de LOST. En eso, suena el teléfono. Era Sebastián Piñera: "hola, puedes cortar o escuchar lo que te tengo que decir...". No corté. Tampoco puse atención. Dejé el teléfono apoyado en el escritorio y subí el volumen de la tele.
Las grabaciones de "hola, soy XXX y quería..." son equivalentes al SPAM.
Y tan desubicadas como llamar a la hora de almuerzo o en el minuto que me acomodo a ver LOST con Marcela. Válgame Dios.
Soñé que estaba en la mansión del actor ese, Val Kilmer, y el lugar era gigante, se ve que Hollywood sabe pagarle a su gente. Val tenía muchas piezas, algunas vacías, y cuando le pregunté para qué tanta habitación, me dijo, "dude (*compadre) a veces entro a una que pienso es la mía y me encuentro con que hay dos chicas que invité hace semanas, ya lo ves, Kubowski, muchas piezas significan muchas sorpresas". No sé que carajos quiso decir con eso, pero como era un sueño le seguí la corriente.
-Y para beber, Val.
-Lo que quieras, dude.
El bar de Kilmer era extenso como la biblioteca infinita de Borges, aunque la sabiduría estaba guardada en botellas de vodka y whisky 12 años, no en libros desgastados llenos de polvo. Como era un sueño, el vaso se llenaba con sólo mirarlo, tomé mucho whisky, con y sin hielo, y las miles de piezas se multiplicaron por cuatro, la gente por dos, y yo era uno solo, una esponja humana, un hombre destilado con más de 40º en el aliento.
Encontré a Val sentado junto a otros actores. Jugaban a la ruleta rusa. Le tocó el turno al calvo de Ed Harris y antes de apuntar la pistola a su sien, dijo: "Aquí va mi encuentro para conocer a Pollock". Los sesos de Harris mancharon la alfombra persa que Val había comprado durante el rodaje de The Spartan. Cuando fue mi turno de ponerme el cañón en la cabeza, desperté. Estaba de regreso en mi sucia habitación de hotel de cuarta. Pero vivo. Tal vez, antes de salir del sueño, debería haberme despedido de Val. Espero el tío me invite de nuevo a su mansión.
(C. Kubowski, "Piel de Ángel/Carne de Demonio", editorial Eterno Siglo, 1998)
Se acercó y sin detenerse me abrazó apoyando su cabeza en mi hombro dejando caer el cabello desordenado y me dijo que nos fuéramos de vacaciones pronto sin tomar compromisos laborales para estar más tranquilos el tiempo que estemos en esas pequeñas vacaciones que venimos planeando hace ya un largo tiempo.
(4 bombas estallaron en Londres)
No conozco todas las desdichas del mundo.
Sé del hambre,
los cataclismos,
las lluvias que disuelven la vereda
por donde caminan los ancianos.
No conozco todos los pesares.
Mi madre
y mi padre
crearon familia:
querían vida
desde su propia vida,
no un mundo de desdichas
o pesares.
¿Quién sois realmente, demonio destructor?
¿Es mi ciudad la próxima que harás detonar?
¿Asesinarás a mis padres?
¿A mi hermano?
¿Mi mujer?
¿Qué pides a cambio del mundo?
¿Una infinita cuenta de ahorros?
¿La sangre del desconocido?
¿Es tu plan incrustarme el miedo en los ojos?
¿Por las venas?
No conozco las desdichas del mundo.
¿Qué sabes tú como para resquebrajarlo?
¿Más que mis padres?
Si atacas mi ciudad, demonio destructor,
sé que quedaré sordo
y ciego y rodeado de muertos:
y no conozco otro lugar
donde lo vivo en mí
desee seguir creyendo
que el mundo
es más que un dédalo de desdichas
y pesares.
Yo quiero envejecer
en una foto blanco y negro
entre los párvulos dedos del futuro.
Entre mis nietos.
¿Te los llevarás a ellos también, demonio destructor?
¿Es el mundo para tí sólo un tablero?
Paul Desmond, Feeling Blue.
Veo la Cordillera desde la empañada ventana. Sé que fuera hace frío, los pájaros vuelan de tejado en tejado, vuelos cortos, para entrar en calor.
Escucho el saxofón tocado por Desmond. Cierro los ojos. El viento del instrumento habla de Joanna. De Joanna cuando me amó.
No conocí a Joanna. Pero la canción me dice: de haberla conocido, ya sabes que no estaría aquí, porque sólo se habla de Joanna cuando Joanna te amó.
Paul Desmond, Feeling Blue. Disco de la mañana.
Alfie: diminutivo de Alfred.
Dícese del soltero seductor atribulado, que para llevar un estilo de vida acorde a lo que dicta la alta moda, se enreda con mujeres -algunas mayores- que puedan otorgarle el acceso a los lujos por él requeridos.
Dícese del hombre actual que, aprovechando su superficial atractivo, logra de las mujeres bellas lo que gran mayoría de los hombres solteros busca: sexo.
Dícese del hombre que posee las cualidades masculinas entendidas como metrosexuales, pero que día a día despierta solo.
Dícese del galán existencialista que goza de su existencia, pero a su vez la rechaza, por causarle la misma una escisión moral y de espíritu que lo aleja de lo normal, simple, cotidiano y amable.
Alfie: miserable caballero de buen porte, que al jugar con lo fútil -frívolo- de la vida, termina siendo juzgado por los eventos de la misma para dar paso a un gran descubrimento: se es lo que es y se es otra cosa sólo ante otro. Lo complicado está en lograr la balanza perfecta.
Me tocaba ir al supermercado. No me entusiasma la idea de ir a un lugar atiborrado de gente y productos, pero me tocaba a mí. Ciertas reglas se respetan.
Descubrí dos cosas interesantes:
1)La seria mirada de algunos mientras chequean profesionalmente cuál es el "confort" más adecuado para llevar, en un pasillo de altos estantes plétoros de níveo papel blanco.
2)Las cajas registradoras tienen un sistema de tubos de vacío para enviar el dinero recaudado en unos huevos de plástico a la gran bóveda.
Un amigo me llama.
-Detesto venir al supermercado.
-Pfff... Tú compra lo más caro y despúes no te van a mandar nunca más.
-¿En serio?
-Hazme caso.
Cuando llegué con las compras, Marcela me esperaba. Yo había comprado cosas que encuentras por un menor precio. Marcela me mira:
-Pudiste comprar el más barato, es lo mismo.
-Me equivoqué, tal vez no debería ir yo a comprar...
Y entonces, veo el brillo del jaque mate en sus ojos.
-No voy a caer en eso de que como compras más caro, mejor es que vaya yo al supermercado. No me vengas con eso.
Buena jugada.
4 de Julio.
Me declaro, hoy, antipoeta.
Un pequeño verso en paz
distinto al gran fuego de artificio del país
donde la libertad es sólo una estatua.
Nada tengo contra el norte,
ni con el sur,
ni con la derecha o la izquierda.
Si todos pudieran cantar en alto
el himno de la Independencia:
¿Y de qué se compone?
¿De estrellas?
Y hoy un misil persigue un cometa.
¿Antipoeta?
En nuestro país
la libertad no significa independencia
y sólo un poeta es antipoeta
el resto son poetas-poetas
o lo mismo o qué importa.
Hoy, 4 de julio,
-como rey en el exilio-
me nombro a mí mismo anti-noble-y-poeta:
¡pero qué falta de respeto!
¡deje de escribir con esa letra!
No dejemos esta vida sin la oportunidad de ser Felices.
No intentes hacer otra cosa más que el Bien.
No dudes respecto de tu concepto de Bien, como el Sol no duda en salir cada mañana.
No ocultes el corazón.
No faltes a la Verdad.
No busques complacer al Alma o al Cuerpo si la búsqueda te llevará al Daño.
No dejes de sentir cuando un ser querido te Abrace.
No te aburras ni culpes a otros de tu aburrimiento.
No tengas miedo; una herida suele sanar y si no lo hace, sólo la Muerte otorgada por la Vida puede darle fin.
No compadezcas, actúa.
No intentes, haz.
No caigas.
Nunca dejes de Ser Humano.
(extracto de "A Life Within" por Michael Strompstein)
Desde hoy, mi gran obligación es escribir. Me lo debo a mí mismo y a los que creen en mí. Hay fe.
La vida no es un montaje. Se lee, se siente, se huele. Eres libre, ¿por qué no ocupas tu libertad? ¿Qué te tiene amenazado? Libre y no un rollo de película.
Entonces, como decía, mi gran obligación es escribir. Pero estoy pensando en que hay alguien al final de la escalera.
Hoy me despedí de un gran soldado, un guerrero honorable. Me besó la mejilla, como saludan los rusos a otros rusos, abrazados en actitud de hermanos, uno mayor, otro menor, pero hermanos.
Me despedí de otro guerrero. Uno distante, pero leal si lo eres de vuelta.
Este fue un haiku moderno.
Son casi las dos de la mañana,
El galpón helado que es la productora esta más frío que nunca
El frío se cuela lento por los grandes ventanales cayendo lento sobre las cosas en silencio liviano y transparente, pero húmedo.
Mañana frente a un grupo de personas que no conozco
Tengo que recitar un montón de información casi de memoria
Todavía no me lo aprendo.
Son casi las dos de la mañana…..creo que esta presentación esta media R.
Puede que sea por el cansancio
Aún tengo que revisarla.
(escrito por Cristián, el amigo).
