no comprarás

me comandas a que deje de ser tan consumista.
ok.
digamos que dejo el consumismo.
¿dónde me deja eso?
¿dónde quedo parado?
¿tengo que comenzar a adquirir y comprar las cosas de menor calidad?
¿eso es?
¿usar pantalones baratos, zapatillas que se rajan, poleras que destiñen?
quieres que deje de ser consumista.
ok.

pero primero me defines bien el concepto.

W.

DEL DELIRIO
ERES HIJA Y MADRE
Y LA BELLEZA LLEVA TU NOMBRE.

TE VEO Y NO TE VEO
ERES FUGAZ COMO EL CORAZÓN
DE QUIEN VIVE MIL VIDAS.

ERES, EN ESA POSTURA, EL COSMOS.

Nuestras Voces

esta noche, mi última noche de luna negra, te llevo de la mano a la cama, nuestro último espacio, donde iremos a morir extasiados, para bañarnos después en nuestras lágrimas, mirándonos en la oscuridad, respirando en la oscuridad, mientras el amor, nuestro amor, se extingue como una vela de sinsabores

te pregunto el porqué? aunque mis oídos se niegan a escucharlo, se resisten, sólo queda en ellos guardados el clamor y tus gemidos, mi lengua también pregunta, (traposa y bifida) si guardará en cada papila, el sabor de tus rincones.

me tiendo, ya desnuda, pensando en tu pregunta, conociendo la respuesta, pero mientras me recorres con tu lengua, el placer se torna una muralla que evita el paso de la verdad, porque cierro los ojos y prefiero el silencio.

el silencio que ahora te perseguirá, porque ya no escucharás mis gritos y gruñidos de placer, el silencio que como testigo que recordará que serás huérfana, habitada de cuerpos, manoseada por almas, pero en el calor de mi cuerpo, ya sólo quedará tu recuerdo.

y porque es nuestra última noche, la que más amo y la que más odio, me entrego libre y libertina, quiero que dejes marca en mi cuerpo, un recordatorio de que fui tuya, pero ya no, ya no, ahora sólo queda seguir entregados, por última vez, en una última noche.

haré un postre con tus sales y fluidos, golpearé con mi lengua tus nalgas, descubiertas a mi entrega, y tus pechos morderé lo único que me queda, de recuerdo, tus pezones erectos, recorreré con mi saliva caliente tu cintura y dejaré un camino si es que tengo que volver a ella

nunca volverás, nunca, pero llevaré conmigo tu esencia, tu aroma, el ardor de tu miembro y los placeres que me enseñaste, mis pechos recordarán tu lengua, pero olvidaré el por qué te amaba, lo sé, y me haces llegar al orgasmo...

olvidar en tu mente, podrás, olvidarte de mi miembro, no podrás, quedé en tí, estás hecha para mi forma, tu hueco, tus labios, tu vulva, fue arcilla y se transformo en mía, no podrás,

pero trataré con todas mis fuerzas, mis energías, mi fe y mis sentidos, de convertirme en ceniza y volver mujer, otra mujer, no la que ahora estás penetrando, no, una mujer con un brillo distinto en los ojos, como dos soles de mil universos

trata de mentirte, trata por que son tus besos los que me dicen que no podrás, está noche serás eterna, y si en algún momento viene a ti mi recuerdo, aunque no se vea, manantiales de agua correrán por tus piernas, tu calor te delatará

sé que te llevaré en la sangre, en mis músculos, entre mis piernas, pero acabaré esta noche y luego seré aire, me respirarás, pero te verás obligado a dejarme ir, por siempre

y porque renuncias al sabor de mi carne? o ya no quieres ser parte de mi historia, me siento un muerto y eso que aún no te haz ido, mi cadáver nauseabundo, te implora tu flor, en esta última entrada.

tus plegarias, que se abren y se cierran como dos cansados ojos, no dejaré que ellas me engañen una vez más, no te escucharé, tu hipnótico discurso, tus labios traidores, que ya no besan, no, roban los besos sin compasión y me desgarran y no comprendo por qué quiero que llegues más profundo...

(ANNEL ONISSE&MATÍAS ALONSO, 2017)

Un perro cuico salió a la calle y se volvió quiltro.

Un perro cuico salió a la calle y se volvió quiltro. Sus amos nunca se enteraron, daba igual, nunca lo habrían recibido de vuelta. Pero la interrogante mayor es: ¿cómo fue que de fino pasó a callejero y perdió todo linaje? Podríamos decir que fue el amor por una quiltra, pero estaríamos faltando a la verdad. No fue ninguna perra la que lo transformó. Fue más bien una decisión a conciencia: cuando se vio perdido en la urbe y se topó con una jauría de quiltros supo dónde ciertamente se halla la libertad. En el corazón, no en el porte, el largo de las orejas o la raza. El hogar se lleva dentro y este perro cuico lo descubrió entre piojosos perros que no tenían un canil, sino una ciudad entera para explorar.
En definitiva, el mundo fue su hogar.
Porque ser cuico no significa alegría o bienestar.
A veces ser anónimo logra mucho más que eso.

5 párrafos sobre la vida.

he visto en el último mes dos choques brutales de tránsito.
de esos choques que te recuerdan el cristal de la vida, o sea, su fragilidad.
un auto sobre otro.
una madre sacando a su hijo de meses de los asientos traseros, dañados por el golpe irresponsable de un taxista que manejaba usando chalas.

yo culpo tanto al taxista como a las chalas:

malditos accidentes.

maldito latir de corazón y la sangre que fluye y esta vida que cargo.

o, quizá, soy el inocente que está a salvo por decisión divina...

la sapiencia.

yo soy ignorante y no me escondo detrás de un grueso libro para ocultarlo, ignoro qué piensa la gente, ignoro qué ocurre con el mundo que va y viene y crea y destruye, ignoro cuántos poemas se necesitan para conquistar a una mujer, ignoro si el aire en mis pulmones exhala también mis ideas, ignoro tantas cosas que no voy a pretender estudiarlas todas para convertirme en un erudito de porte fanfarrón.

lo que no ignoro, es el amor.
o la necesidad de vivir.

o de mirarte a los ojos y decirte te quiero.

el resto, google.

#WhySyria: La crisis de Siria contada en 10 minutos y 15 mapas

cabezas.de.pescado.durante.turno.infame.fome.flan.y.chocolate.con.platano.oriental

Me llego un mail del papá y resulta que soy abeto, o sea pertenezco a la familia de las pinaceas y a la clase de las coníferas tengo algo llamado bactrea y produzco piñones. Mi verdadero nombre es Bracteata, así nomás, sin apellidos. Supongo que me dirán el Brac, mis amigos. Sorprendentemente en el mismo mail se describe la personalidad del abeto; modesto, ambicioso, confiable, etc... Observando el abeto que crece en mi casa y que supongo sera pariente cercano, quizás primo o hermano, no logro detectar esas cualidades, mas bien es un tipo callado e inmovil. Confiable no es, ayer nomás dejo caer una rama en la acequia sin avisar y, sospecho, en forma mal intencionada para cagarme el regadio. Es verde el huevón y yo me he visto al espejo y mi color tiende a ser rosado, verde no. En fin, estoy confundido, mañana le voy a hablar, quizás me explique esto de ser abeto. Yo hubiera preferido ser cebolla, la cebolla si que tiene personalidad, es cabrona, si la empelotai te deja llorando, aunque uno crea estar de lo mas bien, es incisiva, imposible que no te salgan las lagrimas.

Son las cinco de la mañana y yo en turno, insomne y aburrido, te podrás dar cuenta.

A todo esto me parece que tú eres alcachofa. Que personalidad tiene una alcachofa no sé, pero de lo que estoy seguro es que andarle inventando personalidades a los vegetales es síntoma de alguna enfermedad quizás aún no descubierta. Yo le voy a asignar atributos a... las ampolletas.

Ahí va:

enero a febrero: eres ampolleta Phillips tipica de 50 Watts. Las personas de este grupo son transparentes, rechonchas, calientes y frágiles.

marzo a abril: Tubo fluorescente: indecisos, titubean cuando se les exige que hagan lo que tienen que hacer o sea, alumbrar. Tienden a ser de contextura delgada. El Quijote es un fiel representante de este grupo.

junio a Julio: Ampolleta de 100 Watts, una lumbrera pero no la quiere nadie.

Agosto a septiembre: Halogena. Pituco, bueno pa´ gastar, derrochador.

Octubre a Noviembre: ampolleta de Xenon con cristal de cuarzo. Las personas de este grupo son raras e incomprendidas. Sienten que no encajan en ninguna parte.

Diciembre: lucecitas de Navidad, obvio. Peligrosas y ordinarias, pero indispensables.

Ojalá te haya llegado el mismo mail que mandó el papá sobre comparar personalidades entre las personas y vegetales, porque si no capaz que no entiendas de que mierda te estoy hablando.

Están cantando los pajaritos, son las cinco y media, todo tranquilo, sigo insomne y aburrido.

Un abrazo,

TITE

La hora del cambio (otro relato dejado por mi hermano...)

Las calles casi vacías, el cielo negro y sin estrellas que amenaza con truenos y lluvia, los edificios con los balcones cagados por las palomas, los perros que buscan entre la basura acumulada en las calles, las legiones que vienen de los sectores marginales a escarbar entre los desechos de los afortunados, buscando cartones, latas, botellas e incluso comida en mal estado, cosecha con la que cargan sus triciclos y emprenden el regreso a sus hogares hechos de cartón, planchas de zinc, con suelos de tierra, hogares en donde esperan los hijos que aún no tienen edad para acompañar a sus padres en el trabajo de recorrer Santiago buscando en la basura de otros lo que para ellos es sinónimo de comida, abrigo y, a veces, si Dios es generoso, de diversión, como una pelota de fútbol desinflada o un televisor que aún funciona.

Santiago de noche se transforma. Toda la gente que camina a paso rápido por las calles del centro cargando bolsas plásticas, mirando ávidos las vitrinas iluminadas, todos los ejecutivos con sus trajes oscuros y corbatas de seda, los pacos, los quiosqueros, las mujeres desenfrenadas y sensuales que atienden los cafés, los fanáticos religiosos que gritan los salmos para redimirse, el mendigo que en una esquina pide, desde hace años, una monedita porque esta ciego y que a la tarde se levanta, compra el diario y se lo lee en la micro a casa, todos ellos antes de que caiga la noche desaparecen y entonces otros personajes toman su lugar. Después del ocaso incluso los sonidos y los olores son distintos. Una fría brisa serpentea entre los edificios y barre el aire espeso mezcla de frituras, gases de autos y el aroma de miles de hombres y mujeres bajo el calor de la ciudad. Las micros también se han ido y los bocinazos y el tronar de los motores da paso al suave ronroneo de una maquina que avanza lentamente echando agua y cepillando las baldosas de la calle. El metro inicia su último viaje, ya no se podrá salir del centro por debajo de la tierra. Para llegar será necesario caminar o tomar un taxi, y ambas opciones conllevan peligro.

Es el momento en que aparecen las prostitutas perfumadas, haciendo notar sus encantos con mucho escote, poco sostén, blue jeans apretados o mejor pantalones de cuero y todo esto coronado por unas botas altas brillantes e insinuadoras. Se dirigen a las esquinas y bares en donde seducirán a hombres muy dispuestos a que los seduzcan y cuyas billeteras están llenas de lo necesario.

También es a esta hora cuando los niños de la calle llegan a la plaza de armas y bajo la esfiguie de Pedro de Valdivia inician la venta de drogas al menudeo u ofrecen servicios sexuales a cambio de droga o dinero mísero. Los arbustos y arboles que rodean la plaza serán durante esta noche testigos de los impulsos mas primitivos que un ser humano lleva en su alma…

Senén Cornejo Bunger

el rostro de la muerte

‎"Hasta que perdió la vista pensó que lo había visto todo, pero cuando le perforaron el pulmón derecho con un hierro candente, asumió que vería lo que otros ven en su situación: el rostro de la muerte." - extracto de Vive y Morirás Finalmente de Fujimuri Shayo.

Dígame, ¿cómo se siente?

Dolor.
Mucho dolor.

Y quizás una aspirina.

Del Jefe con amor...

Llamó a su secretaria Lidia.
-Le voy a dictar una carta.
Lidia se preparó para anotar lo que el señor Verdezoto dijera.
-"Mediante la presente, estimado señor Bustos, le comunico que bla, bla, bla, siendo así que la razón por la cual yo, etc, etc, etc, buscaremos entre los dos la manera más eficiente para bla, bla, etc, bla, etc, etc, bla, bla, bla, esperando entonces estar de acuerdo, se despide atentamente, Julián Verdezoto".
Verdezoto miró a Lidia.
-¿Lo tiene Lidia?
-Lo tengo, señor.
-Ok, vaya, redáctelo y envíelo por favor. Se puede retirar.

Lidia se retiró. Se sentó detrás de su elegante máquina de escribir y transcribió lo que le había dictado su jefe:
"Señor Bustos, lamento informarle que está despedido. Atentamente, Julián Verdezoto".

Lidia conocía muy bien a su jefe después de tantos años y, por sobre todo, sus blablás y etcéteras.

Tïa Mariana.

Entró la profesora jefe. Los demás y yo éramos chicos. Muy.
"Lamento informarles, niños, que la tía Mariana no les hará clases hoy porque se suicidó tirándose por el balcón, así que hoy les haré la clase yo...".

No sé qué fue más impactante.
Si el tono en que lo dijo.
O el por qué contarle a un grupo de niños cómo un adulto tan querido por nosotros había muerto.

Pou.

En un callejón oscuro en alguna ciudad corrupta están apuñalando en el corazón a alguien que soñó lo mismo que tú tres noches atrás.

De repente, pensando.

Somos ángeles y demonios.

Somos capaces de recoger con pinzas el más diminuto grano de arena perdido en una extensa playa y podemos también liberar una bomba nuclear de gran tamaño sin delicadeza alguna sobre un área poblada por quienes suponemos son enemigos.

Somos padres, hijos, hermanos, abuelos, somos hombres, pero hemos escrito la historia con sangre y balas en el pecho del otro y cortando cabezas porque simplemente un hombre supone ostenta el poder para hacerlo.

Somos valientes ante ciertas catástrofes, incluso solidarios.
Somos cobardes, huidizos, cuando se trata de hecatombes que afectan a partes del mundo que no conocemos.

Somos concientes de todo esto.
Somos portadores del bien y del mal en nuestro código genético.

Somos religiosos.
Somos asesinos.

Somos lo que somos y podemos vivir con ello.

Te deseamos a ti.

Hoy, dicen, es mi cumpleaños.

Y el mundo sigue afuera, lo veo recortado en la ventana, y el ruido de motores, grúas, progreso, se cuela vibrando por el aire.

Hoy cumplo un año más, no sé si eso me acerca a la muerte o me hace más sabio.

Nada ha cambiado, la verdad, me sigo sintiendo como un niño alto.

Y a pesar de los regalos -que a medida que creces decrecen no por mala intención, sino porque asumen y uno debe asumir también que ya lo tienes casi todo- no siento fuegos artificiales en el estómago o un mareo de alegría en la cabeza.

Es que faltan piezas en este rompecabezas.

Faltan dos llamados por teléfono de dos hermanos que de tener cobro revertido desde el Universo, ya hubiesen llamado.

No me siento triste, tampoco exaltado.

Es un año más y afuera el mundo sigue girando, el sol se esfuerza por mantenernos cálidos, y hay miles de millones de personas que nunca se enterarán que hoy, justo hoy, estoy de cumpleaños.

¡Oh, Títis, dime la verdad!

Sufro de Otitis. No permanente. desde ayer hasta el domingo. Un estimado. Con probabilidades de mejorar al viernes.

El asunto es que con Otitis juraría haber escuchado las cosas más fascinantes e increíbles desde el mismísimo más profundo silencio.

Enfermarse, de tanto en tanto, y delirar entre fiebres y medicamentos, trae de tanto en tanto también como vacuna el misterio de la sanidad mental.

No escucho, ¿cómo dice?

Es mi hora al doctor y suena como "es mi hora con la muerte". Pero no creo, otros sentados alrededor esperan pacientes que nos atiendan los médicos como clientes, porque el que no paga enfermo se queda, y a mí el oído me está matando, o se está matando solo, interiormente, batallando consigo mismo, llevando a todo el cuerpo a reaccionar ante la violencia revolucionaria de mi tímpano que nos tiene que carajear a todo el resto que nos sentíamos bien hasta ayer.

Puede que luego no escuche como antes.

Puede que sólo escuche verdades.

O puede que no sepa identificar mentiras.

Es mi hora de entrar al doctor y veré si me miente, me dice la verdad respecto si moriré o saldré con vida como paciente.

Nike: de valiente, nada.

Veo pasar a un ciclista montado en su bicicleta radiante, creo que cromada, no sé, el sol rebotaba en su manubrio, y los rayos de las ruedas se tornaban en girasol la luz (pre)potente, y va el ciclista y pasa en frente de un mendigo que arrastra su carro de supermercado con esfuerzo y el delirio de la borrachera o la abstinencia, el asunto es que lleva un solo zapato, el otro pie descalzo, me miro los pies y veo zapatillas nuevas, las que tienen nombre de diosa griega, la de la victoria, pero qué tiene de victorioso pasearse con zapatillas de dios griego frente al vagabundo que día a día muere, y que se joda el que diga, No seas melodramático, o la estupidez, El sistema es así y nada se puede hacer porque la pirámide social lo requiere -pobreza mayor a mayor riqueza-, y yo no tengo mucho que aportar, tal vez debería haber hecho algo en concreto en vez de hablar de ciclistas, bicicletas y sistemas que no funcionan, tal vez debería haberle regalado al vago la diosa de la victoria y regresar yo en calcetines a la casa y ponerme el otro par que tengo, pero creo que en color azul.

Ah, verdad.

El sistema tiene restringido ese tipo de proezas.

El farsante imaginario.

Se me ocurre un mundo nuevo, donde lo oficial sea relativo y lo relativo un poco más real. Un planeta verde, pero verde real, no una vista panorámica de rincones paradisíacos en helicóptero de un canal se supone pro-ecología. Sólo ahora miro por la ventana y Santiago presenta una ola de gases oscuros retenida por los edificios y pienso, Abajo hay gente, Entre esa polvareda tóxica hay gente, Los pulmones de un niño mueren de a poco ahí abajo entre la gente.

Se me ocurren tantas cosas, pero no veré ninguna concretarse.

Porque fui de la generación que traeríamos el cambio.

¿Y qué trajimos?

Más sueños e interrogantes.

Y la mortífera vastedad de una ciudad carcomida por el asco.