A los presentes,
a quién más... (supuestamente risas).
Les pregunto: ¿somos idiotas? (la gente negará con sus cabezas). Yo creo que cualquiera que pueda sostener un lápiz para escribir en papel alguna frase, oración o palabra, sin tartamudear y caligrafía aceptable, no puede ser un idiota... (Silencio dramático). Me recuerda a los osos polares y su lucha por sobrevivir (alguien emitirá un "es cierto"). Me recuerda a los grandiosos osos polares, entre otra infinidad de cosas, y su hermosa batalla por continuar sobre la faz de la tierra... (se escuchará "pobres criaturas, tan tiernas que son"). El escribir es un frío arte donde se requiere ser más que un idiota con lápiz y papel... (intercambiarán miradas entre mesas haciéndose señas de que están escuchando reflexiones importantes y veraces). Escribir me recuerda a las huellas de la gaviota en la arena mojada: quedan por un momento impresas y luego viene la marea, borrándolas, para dar paso a otras huellas de otra gaviota... (aplausos seguros)...
miércoles, agosto 30, 2006
Sobre la Escritura y la Modulación cuando se da un Discurso.
martes, agosto 29, 2006
Crónicas de un Médico real (y de turno)
Las seis y media de la mañana, no he dormido nada, aprovecho de escribir mientras a mis espaldas limpian la sangre del piso y de la camilla, la sangre del último tipo que suturé esta noche, este turno fatal, maldito, la violencia y las historias tristes han llenado esta noche insomne, a estas alturas mi ánimo se desploma, el café ya no ayuda, el mentix tampoco, la concentracion me falla, por la puta madre lo único que quiero es dormir y ahí llega, quejándose, con la familia gritando alrededor, moribundo, ensangrentado, un pendejo, no más de dieciocho años, apuñalado en el abdomen, su mamá grita, su polola gime, solloza, su padre blasfema, él solo se queja, asustado, vuelve el torrente de adrenalina a mi cuerpo, mi mente se despeja, mis músculos se tensan, debo terminar de escribir, tengo que evaluar, estabilizar, suturar... a ver si de nuevo los dados están a mi favor...
Lecturas.
¿Cómo podríamos definir paz? ¿Hemos vivido en paz? ¿Hemos experimentado la paz? La palabra paz es el antónimo asociado por todos con el concepto de guerra. Si hay guerra, no hay paz. Si hay paz, es porque se ha acordado un cese al fuego. Luego de los atentados del 9/11 si alguien pensó que vivía en paz, despertó a la realidad, del cómo se está comunicando el mundo entre sí, de qué manera tan agresiva y alejada de toda diplomacia.
No vivimos en paz. Y lograr la paz es la primera de nuestras tareas para asegurar el futuro de las generaciones que nos siguen. Nadie quiere ver a sus nietos crecer jugando en bunkers de concreto a metros bajo tierra.
domingo, agosto 27, 2006
Desperfectos.
Aconteció que vino el gasfiter. No se que dios intervino, pero... el gasfiter, vino. Llegó una hora antes, o sea, a las nueve de la mañana. Le abro, mareado, y me pide disculpas, "mire su carita", le sonrío forzado y le indico el baño. Con el sueño, yo no entendía nada. Entramos al baño, le dije esto y lo otro, me dijo, Perfecto, y me fui a la cama a dormir.
Una hora y media más tarde me despiertan unos golpecitos en la puerta. "¿Señor? Terminé".
Es un honesto gasfiter al que le puedes dejar la casa mientras sigues durmiendo.
Le pagué y se fue con una sonrisa.
sábado, agosto 19, 2006
miércoles, agosto 16, 2006
Morrisey.
domingo, agosto 13, 2006
Recreación negativa.
-Y dígame, joven. A qué está dedicado usted.
-Bueno, por el momento soy guionista.
-¿Guionista?
-Escribir historias, tía, para la tele. Como pequeñas películas.
-¿Le pagan por escribir?
-Es una forma de definirlo.
-¿En serio le pagan por escribir?
-O sea... sí. No tendría por qué hacerlo gratis.
-Mire usted, no sabía que le podían pagar por escribir.
-Se llaman guiones. De ahí la palabra guionista. Y sí, me pagan.
-Yo pensé que los actores improvisaban en las películas, no que les daban un texto.
-Pues les dan un texto.
-No puede ser. Ahora sí que perdí la fe y la confianza en la televisión.
-Pero tía...
-Qué desastre...
sábado, agosto 12, 2006
jueves, agosto 10, 2006
Best Seller.
-Señor Presidente, seguimos sin lograr encontrar el origen de semejante fenómeno.
-¿Lo han estudiado en todas sus aristas?
-Hemos interrogado incluso a los culpables.
-¿Y ninguno dijo nada? ¿Ninguno explicó nada?
-Señor Presidente, ni siquiera ellos lo entienden.
martes, agosto 08, 2006
La última ejecución efectuada con este método, data del año 1977.
-Yo pago las jarras.
-¿Seguro?
-Seguro, hoy me siento un tipo que debe hacer el bien para que Dios le permita llegar al Paraíso.
-Tú pagas entonces. ¡Salud!
Ambos chocan las jarras y beben la cerveza.
-Gracias por la invitación.
-No es nada. Hay que compartir los buenos momentos, porque nunca se sabe en qué momento te da con la hoz en la nuca la fría muerte.
-Eso es como decir "trata de ser feliz, pero nunca dejes de mirar por encima de tu espalda". No se puede vivir así. La muerte llega cuando tiene que llegar. Es el ciclo. El ciclo natural.
-No siempre.
-Bueno, como quieras. ¿Sigues trabajando de independiente?
-Pues sí, tomo un trabajo allí, otro allá, me da para vivir. Suelen ser trabajos muy simples y rápidos.
-¿Sï? ¿Cómo cuáles?
Pasa un niño corriendo entre las mesas gritando, "¡Guillotina, guillotina, en la plaza, hay que estar ahí antes de que la iglesia deje de tañer las campanas!"
-Bueno, me despido mi buen amigo.
-¿Tienes que partir ya?
-Sí, tengo un asunto que atender. Un trabajo urgente. Saludos.
El hombre sale de la taberna, deja pasar una carroza, y se encamina hacia la plaza entre una multitud que corre a ver funcionar la guillotina y cómo corta la cabeza de algún landronzuelo o un hombre con cierta importancia.
Dudas respetables.
Ella me mira y dice, ¿Cuál es tu problema? ¿Tienes que decir todo eso cuando me preguntan si acepto?
Sólo se me ocurrió mirarla.
Mañana cumplimos cuarenta años de casados.
Albert Mokkos
“Strange Little Novel”
Ediciones SBF
Traducción: Inés Amatista.
