Marciano o no...

Entonces se acerca el Alien medio ebrio al otro y le dice:

-Ok, último trago y nos vamos.

El Alien amigo no lo pesca. Está concentrado mirando una revista.

-Esto es el colmo -dice.
-¿Qué pasa?
-¿Cómo qué pasa? Pasa que en esta revista nos muestran verdes, ojos grandes y antenitas.
-¿Y?
-¡¿Y?! ¡Por culpa tuya es que ahora los terrícolas estos nos miran así, como enanos panzones con cara de mosca con caña! ¡Te dije que no te pusieras ese traje ridículo para la fiesta de disfraces!
-No fue mi culpa que me sacaran una foto al ir detrás del árbol a orinar...
-Eres un idiota, yo me voy.

El Alien queda perplejo.

-Espera, deja que termine mi...

Pero la nave ya estaba despegando y el Alien abandonaba a su suerte a su amigo.
Todo por una fiesta de disfraces...

Taxi fuera de órbita.

La Bomba.

Y lo que hacemos lo intentamos hacer bien para que ninguno de esos desconocidos en trajes negros con negras corbatas aprieten el jodido botón rojo que dejaría el planeta en estado de coma radioactivo.

Y la verdad, no sé si estamos haciendo un buen trabajo.

¿Tú que crees?

Nike: de valiente, nada.

Veo pasar a un ciclista montado en su bicicleta radiante, creo que cromada, no sé, el sol rebotaba en su manubrio, y los rayos de las ruedas se tornaban en girasol la luz (pre)potente, y va el ciclista y pasa en frente de un mendigo que arrastra su carro de supermercado con esfuerzo y el delirio de la borrachera o la abstinencia, el asunto es que lleva un solo zapato, el otro pie descalzo, me miro los pies y veo zapatillas nuevas, las que tienen nombre de diosa griega, la de la victoria, pero qué tiene de victorioso pasearse con zapatillas de dios griego frente al vagabundo que día a día muere, y que se joda el que diga, No seas melodramático, o la estupidez, El sistema es así y nada se puede hacer porque la pirámide social lo requiere -pobreza mayor a mayor riqueza-, y yo no tengo mucho que aportar, tal vez debería haber hecho algo en concreto en vez de hablar de ciclistas, bicicletas y sistemas que no funcionan, tal vez debería haberle regalado al vago la diosa de la victoria y regresar yo en calcetines a la casa y ponerme el otro par que tengo, pero creo que en color azul.

Ah, verdad.

El sistema tiene restringido ese tipo de proezas.

Stars Who Support Roman Polanski.

Gomilalo: cortesía de Difamadores.cl

Ropen - Top 10 Famous Mysterious Monsters - TIME

Ropen - Top 10 Famous Mysterious Monsters - TIME

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Operación Pandemia: un documental de Julián Alterini

Kim Jong Il. Sátira.

lo pasamos bomba.

por twitter me entero de muchas cosas.

algunas me interesan, otras, me repulsan.

como los bots de minas que quieren que las sigas para verlas en sus secretas e íntimas sesiones de cam, que claro, requieren del número completo de tu tarjeta de crédito.

o, leer sobre la vida de alguien, un detalle indecoroso que jamás debería haber salido a la luz, menos bajo el foco de twitter.

pero en general y sobrepasando todo, twitter me hace feliz porque en 1 segundo me entero cómo están 100 amigos que con dificultad voy a ver en un futuro cercano.

ahora, también me impactan los tweets sobre noticias, como la actual, la que habla de dos gimnasios top del sector oriente que fueron afectados por bombas (incendiarias, al parecer).

y me vino a la mente la noticia del coche-bomba ETA que afectó a dos guardias civiles en España, y el párrafo que decía que el fiscal no daba aún la orden de bajar de un árbol la mitad del cuerpo de uno de los guardias que sufrieron el atentado.

voló, literalmente, su mitad humana hasta quedar colgando de una rama.

el mundo está loco, está triste, está que explota, que detona, es una bomba de tiempo, y se habla de terrorismo, pero ahora el terrorista no tiene cara de musulmán, ahora tiene cara de vasco, de gringo, de ario, de negro, de asiático y, por qué no, de chileno.

dos bombas en los gimnasios top de Santiago.

y siempre creemos que todo ocurre fuera de nuestras fronteras y que después de las trágicas noticias viene Dónde está Elisa y Pelotón y 1910 y cerramos con llave la burbujita, nos quedamos adentro, Qué carajos me importa qué esté pasando, que los aviones se estén cayendo, que Ecuador esté por entrar en guerra con Colombia y Chávez le meta leña a la hoguera, qué importa, qué importa, sólo va a importar cuando detone una bomba bien grande y la torre Entel se desmorone, caiga sobre la Alameda, aplaste gente y vehículos y estemos aterrados, porque ni siquiera sabemos por quién votar, porque los candidatos se preocupan de santas estupideces.

Dios, si existe, entonces nos ayude.

amén.

twitt-book is down!

Se cae twitter y Facebook, y algunos se sienten como Charlton Heston en El Planeta de los Simios. Incomunicados, o quizás se entienda mejor ocupando el término "alienados", marginados, solitarios, solos, olvidados, sin nadie a quien acudir, desamparados, como cuando uno era pequeño y se cortaba la luz en casa y el espacio se convertía infinítamente más amplio, oscuro, siniestro. Quedabas al amparo de una vela, imaginando cosas, horribles cosas que habitaban el silencio en las sombras de cada esquina y rincón.
Caen por tres horas las redes sociales y lo comparan al 9/11.
Misterioso y preocupante, al leer los posts de los integrantes de la net social, detectar un síntoma de dependencia similar a la del drogadicto que requiere de tratamiento para la rehabilitación.

No me excluyo del fenómeno sociológico.

Fui Charlton Heston en El Planeta de los Simios por tres horas.

Por eso he decidido escribir sobre el síndrome de abstinencia que me tuvo ocupado más en intentar la re-conexión con el mundo virtual de following-followers, que buscar la obvia calma y continuar con mi día normal como el día de ayer y el anterior a éste, trabajando en lo que me corresponde, trabajo que no requiere en un 100% del uso de Twitter o Facebook.

No requiere, para ser sincero conmigo mismo, de ningún porcentaje y en nada afecta mi rendimiento el que esté o no ONLINE.

Pero, ya desde una mirada pavloviana, mi cerebro encontró una especie de intercambio sináptico con the world wide web que al sufrir un apagón, corta la luz interior entre mis neuronas y las deja como un niño en una casa sin luz eléctrica: en silencio, vulnerable, afectado.

Temeroso de quedar para siempre en tinieblas.

man on the moon (if).

La amenaza fantasma.

La Justicia es ciega. A que no.

***

"(...)los humanos están locos. Mi compañero de celda, Lecter, me explica que la especie humana es la única que no tiene motivo de ser por su conciencia de la muerte -a saber el finiquito del contrato con lo que ES y la VIDA- y ninguna simpatía por la naturaleza al contrario de los animales, digamos yo que soy un perro de orejas un poco largas para mi gusto (esa fuiste tú madre) y como perro me es otorgado el título inequívoco de 'mejor amigo del hombre'. Pero no. Estoy encerrado en la cárcel más moderna existente aguardando la silla eléctrica. ¿Cómo me piensan sentar? ¡Soy un perro, por todos los santos grifos! ¡Yo no le disparé a JFK, yo sólo subí siguiendo el olor del sandwich con tocino que el verdadero culpable llevaba en el bolsillo! Pero claro, cuando el jurado se enteró de mi extraño don, las sospechas fueron imposibles de refutar. Un perro al que llaman Cometa y que sabe escribir siempre estará bajo la lupa del orden público(...)"

extracto del diario de vida de Cometa:
escrito durante sus tres años en cárcel a la espera de ser ejecutado.
"El complot de Catbert".
1964.
SBF Ediciones.