En el Antiguo Western te hubiesen apuntado con un Colt, man.

Lo que escucho como una conversación, el rumor detrás de tus espaldas que acompaña las horas del trabajo, sube el tono y el timbre y se desafora:

Un director de foto, un profesional, un humano educado en artes que otros desconocen, se desquita con Vivi, la mujer que les describiera quieta y ligera como el rocío de madrugada. La apacible dama de los números en la oficina.

"¡Es que no quiero hablar con el productor, este problema me lo tienes que resolver, hay fechas en que uno necesita pagar y ya estamos en las fechas, me parece insólito, un engaño, una falta de respeto y no pienso hablar con el productor!"

El timbre y tono es cobarde. Vivi llora. Salgo a buscarlo a la calle para decirle en la cara lo que ha hecho. Pero se ha perdido entre el smog, la única materia densa capaz de soportar el peso de un infame hombre que se descarga con una niña que es mujer y es apacible.