Marciano o no...

Entonces se acerca el Alien medio ebrio al otro y le dice:

-Ok, último trago y nos vamos.

El Alien amigo no lo pesca. Está concentrado mirando una revista.

-Esto es el colmo -dice.
-¿Qué pasa?
-¿Cómo qué pasa? Pasa que en esta revista nos muestran verdes, ojos grandes y antenitas.
-¿Y?
-¡¿Y?! ¡Por culpa tuya es que ahora los terrícolas estos nos miran así, como enanos panzones con cara de mosca con caña! ¡Te dije que no te pusieras ese traje ridículo para la fiesta de disfraces!
-No fue mi culpa que me sacaran una foto al ir detrás del árbol a orinar...
-Eres un idiota, yo me voy.

El Alien queda perplejo.

-Espera, deja que termine mi...

Pero la nave ya estaba despegando y el Alien abandonaba a su suerte a su amigo.
Todo por una fiesta de disfraces...

Rap/hip/hop sin detenerse.

yo no tengo que defenderme
los que hablan son unos pocos más del montón
balas rápidas son mis palabras
y dan cada una en el blanco sin perdón
ninguno de ellos ha conseguido lo que tengo
entonces hablan que no debería estar presente
lo que no saben es que el tiempo está de mi parte
y los puedo eliminar minuto a minuto y cada segundo
es tan rápida la vida y lenta la muerte
por eso no me dejo asesinar por aquellos mediocres
lo que no saben es que el tiempo está de mi parte
y puedo lograr que mueran lentamente
¿qué es lo que quieren?
¿dónde está la razón de perseguirme sin detenerse?
creen que estoy cercano a Dios y ellos al demonio y sus infiernos
donde se quemarán buscando perdón
que los alejen del fuego gritando fuerte mi nombre
ellos son nada
pero recito de todas formas contra sus mentes...

Bb.

Frívolo todo, pero así incluso, le rezo a Zeus o a quien esté gobernando allá arriba que me deje gritar hacia adentro unas simples palabras: dime si algún día, algún año, la sonrisa de un niño será mía.

Marce, Cristóbal y Yo.

Marce, Cristóbal y Yo., originally uploaded by .:Mat:..

rimas al aire

Cuando una mujer pasa,

deja su perfume.

Cuando una mujer pasa.

MirrorMask Trailer

Esta película es más que una película.
Es una Odisea impulsada por la Imaginación en un Mundo suponemos no existe...

Y ese Mundo es Posible.

En Sueños.
Y Ensueños.

Y la Libertad de Soñar.

FANTASTIC MR. FOX

Taxi-Búnker.

Y me dice:

"7 veces que me han asaltado ya, así que me cabree y le puse esta cosa, la cabina, porque ya estaba choreado de entregarle la plata a los delincuentes, si parecía chiste ya, estaba trabajando pa' ellos en vez de ganar plata yo".

Termina de decir eso y me entrega el cambio a través de una ranura.

Si tiene que encerrarse en su propio taxi el señor... estamos mal.

Muy mal.

Recordar no hace daño.

Muchos dicen, "pero si ya van tres años".
Para mí, fue ayer.

No sumen años tratando de sumar olvido a la memoria:
Entre más lejano, mas se añora.

Un abrazo, Rodrigo.
Un abrazo con el mismo cariño antes de "los tres años".

Tu primo,

M.

Dígame, ¿cómo se siente?

Dolor.
Mucho dolor.

Y quizás una aspirina.

Walking around.

Por las extrañas calles de nuestra ciudad -digo nuestra porque mirando los rostros de la gente me doy cuenta que caminan con confianza, como si los edificios nunca pudieran derrumbarse y todo está a mano, desde fármacos a globos de cumpleaños-, por las calles de caluroso concreto, arrastro el desasosiego (y no por sentirme deprimido, es la confusión lo que me tiene en tal estado), escucho el sonido metálico de monedas que desordenadas chocan entre sí en un vaso de plástico, luego veo a un indigente con un cartel que le cuelga del cuello que reza, SOY CIEGO UNA MONEDITA POR FAVOR, y no tengo monedas, o la verdad no reviso, y bajando la mirada algo avergonzado por no ayudar al hombre carcomido por el hombre, homo homini lupus, me fijo que pasa una señora con un par de zapatos que claramente cuestan lo mismo que el sueldo mínimo que un trabajador honesto puede ganar, y me doy vuelta, la miro, ella pasa junto al ciego y podría detenerse, claro, dejar de caminar y dejar caer en el vaso de plástico unas monedas, incluso un par de billetes, pero qué hace, se corre hacia la derecha, se aleja del ciego, se aleja del hombre que ha perdido la dignidad no por opción, sino por falta de oportunidades, ya aparecerá alguien que diga, El se buscó esa vida al beber tanto, pero yo no lo veo así, en esta ciudad que arde bajo un sol difuminado por una gruesa columna de fatal smog que respiro, tal como los demás respiran, y nadie se detiene a pensar que nos estamos matando entre nosotros con tanta indiferencia y desapego y el asqueroso maldito humo que entra una y otra vez en nuestros fatigados pulmones.

Y eso pensé en un par de segundos.

Y porque yo también puedo escribir una canción de amor.

Se levanta el Alba
Cuando levantas la mirada
Y el cielo se abre
Cuando tu sonrisa lo despeja

Si esto no es amor
No tiene sentido respirar
cada mañana

Si esto no es amor
Y al pronunciar tu nombre
todo se silencia

Déjenme morir hasta que anochezca

Porque he aprendido que cada día
El Alba sólo se levanta con tu mirada
Y que el cielo de memoria conoce tu sonrisa

Si esto no es amor
No tiene sentido respirar
cada mañana

Si esto no es amor
Y al pronunciar tu nombre
todo se silencia

Déjenme morir hasta que anochezca...

etc, etc, etc.


(imprímase, envíese por ejemplo a Radio Pudahuel FM y veremos cómo nos va en el ranking...)

Taxi fuera de órbita.

9 meses.

toda mujer es hermosa
porque en ella vive
la magia de la vida.

Regresando del trabajo...

Me manejo por rutinas. Una tras otra.
Pero sin rutinas, atacaría el caos.
Y el caos sería como el viento que corre fuerte desde todas direcciones:
no sabes dónde mirar sin que se te sequen los ojos.
Y los debas entrecerrar sin distinguir forma alguna.

Del Jefe con amor...

Llamó a su secretaria Lidia.
-Le voy a dictar una carta.
Lidia se preparó para anotar lo que el señor Verdezoto dijera.
-"Mediante la presente, estimado señor Bustos, le comunico que bla, bla, bla, siendo así que la razón por la cual yo, etc, etc, etc, buscaremos entre los dos la manera más eficiente para bla, bla, etc, bla, etc, etc, bla, bla, bla, esperando entonces estar de acuerdo, se despide atentamente, Julián Verdezoto".
Verdezoto miró a Lidia.
-¿Lo tiene Lidia?
-Lo tengo, señor.
-Ok, vaya, redáctelo y envíelo por favor. Se puede retirar.

Lidia se retiró. Se sentó detrás de su elegante máquina de escribir y transcribió lo que le había dictado su jefe:
"Señor Bustos, lamento informarle que está despedido. Atentamente, Julián Verdezoto".

Lidia conocía muy bien a su jefe después de tantos años y, por sobre todo, sus blablás y etcéteras.

Tïa Mariana.

Entró la profesora jefe. Los demás y yo éramos chicos. Muy.
"Lamento informarles, niños, que la tía Mariana no les hará clases hoy porque se suicidó tirándose por el balcón, así que hoy les haré la clase yo...".

No sé qué fue más impactante.
Si el tono en que lo dijo.
O el por qué contarle a un grupo de niños cómo un adulto tan querido por nosotros había muerto.

La Bomba.

Y lo que hacemos lo intentamos hacer bien para que ninguno de esos desconocidos en trajes negros con negras corbatas aprieten el jodido botón rojo que dejaría el planeta en estado de coma radioactivo.

Y la verdad, no sé si estamos haciendo un buen trabajo.

¿Tú que crees?

(click en la imagen para ver TRAILER)

Sobre santidad.

Y hoy resulta ser mi santo.
¿Porqué?
No conjuro milagros.

De santo, nada.

Pou.

En un callejón oscuro en alguna ciudad corrupta están apuñalando en el corazón a alguien que soñó lo mismo que tú tres noches atrás.

I have a dream.

Un hombre solitario piensa en llevar a cabo una revolución. El hombre piensa y no se miente a sí mismo, y nadie le dice que sus propias palabras, sus creencias, son fútiles y banales, porque el hombre no pone en tela de juicio lo que él considera es justo y cierto.

Un hombre piensa que el mundo se está consumiendo a sí mismo, quiere la paz, la paz para todos, y dibuja mentalmente la estrategia para concretar su revolución.

Un hombre está seguro de lo que hay que hacer para llamar al cambio, pero teme que al abrir sus pensamientos al resto, el resto lo cambie a él.

Un hombre supera sus temores, la necesidad de revolución es superior a sus miedos.

Un hombre se sube a un estrado frente a un micrófono y digamos que con voz firme nos dice:

"(...)Let us not wallow in the valley of despair, I say to you today, my friends. And so even though we face the difficulties of today and tomorrow, I still have a dream. It is a dream deeply rooted in the American dream.

I have a dream that one day this nation will rise up and live out the true meaning of its creed: We hold these truths to be self-evident that all men are created equal.

I have a dream that one day on the red hills of Georgia the sons of former slaves and the sons of former slave owners will be able to sit down together at the table of brotherhood.

I have a dream that one day even the state of Mississippi, a state sweltering with the heat of injustice, sweltering with the heat of oppression, will be transformed into an oasis of freedom and justice.

I have a dream that my four little children will one day live in a nation where they will not be judged by the color of their skin but by the content of their character. I have a dream today!

I have a dream that one day, down in Alabama, with its vicious racists, with its governor having his lips dripping with the words of interposition and nullification; one day right down in Alabama little black boys and black girls will be able to join hands with little white boys and white girls as sisters and brothers. I have a dream today!

I have a dream that one day every valley shall be exalted, and every hill and mountain shall be made low, the rough places will be made plain, and the crooked places will be made straight, and the glory of the Lord shall be revealed and all flesh shall see it together.

This is our hope(...)".

Un hombre, contra viento y marea, un 28 de Agosto de 1963 en Washington, DC, con voz firme nos dice, nos habla, nos emociona con tales palabras, demostrando que estábamos errados.

Un hombre, que fue asesinado, supo en su corazón que su sueño algún día iniciaría un colosal cambio.

Y sus palabras, como un eco de esperanza, no dejan de seguir luchando a pesar de su ausencia.


The full version of Martin Luther King's famous "I have a dream" speech.

De repente, pensando.

Somos ángeles y demonios.

Somos capaces de recoger con pinzas el más diminuto grano de arena perdido en una extensa playa y podemos también liberar una bomba nuclear de gran tamaño sin delicadeza alguna sobre un área poblada por quienes suponemos son enemigos.

Somos padres, hijos, hermanos, abuelos, somos hombres, pero hemos escrito la historia con sangre y balas en el pecho del otro y cortando cabezas porque simplemente un hombre supone ostenta el poder para hacerlo.

Somos valientes ante ciertas catástrofes, incluso solidarios.
Somos cobardes, huidizos, cuando se trata de hecatombes que afectan a partes del mundo que no conocemos.

Somos concientes de todo esto.
Somos portadores del bien y del mal en nuestro código genético.

Somos religiosos.
Somos asesinos.

Somos lo que somos y podemos vivir con ello.

Reflexión de último minuto.

Entre más me acerco a la muerte, más pienso en las vidas que dejaré atrás.

Te deseamos a ti.

Hoy, dicen, es mi cumpleaños.

Y el mundo sigue afuera, lo veo recortado en la ventana, y el ruido de motores, grúas, progreso, se cuela vibrando por el aire.

Hoy cumplo un año más, no sé si eso me acerca a la muerte o me hace más sabio.

Nada ha cambiado, la verdad, me sigo sintiendo como un niño alto.

Y a pesar de los regalos -que a medida que creces decrecen no por mala intención, sino porque asumen y uno debe asumir también que ya lo tienes casi todo- no siento fuegos artificiales en el estómago o un mareo de alegría en la cabeza.

Es que faltan piezas en este rompecabezas.

Faltan dos llamados por teléfono de dos hermanos que de tener cobro revertido desde el Universo, ya hubiesen llamado.

No me siento triste, tampoco exaltado.

Es un año más y afuera el mundo sigue girando, el sol se esfuerza por mantenernos cálidos, y hay miles de millones de personas que nunca se enterarán que hoy, justo hoy, estoy de cumpleaños.

¡Oh, Títis, dime la verdad!

Sufro de Otitis. No permanente. desde ayer hasta el domingo. Un estimado. Con probabilidades de mejorar al viernes.

El asunto es que con Otitis juraría haber escuchado las cosas más fascinantes e increíbles desde el mismísimo más profundo silencio.

Enfermarse, de tanto en tanto, y delirar entre fiebres y medicamentos, trae de tanto en tanto también como vacuna el misterio de la sanidad mental.

No escucho, ¿cómo dice?

Es mi hora al doctor y suena como "es mi hora con la muerte". Pero no creo, otros sentados alrededor esperan pacientes que nos atiendan los médicos como clientes, porque el que no paga enfermo se queda, y a mí el oído me está matando, o se está matando solo, interiormente, batallando consigo mismo, llevando a todo el cuerpo a reaccionar ante la violencia revolucionaria de mi tímpano que nos tiene que carajear a todo el resto que nos sentíamos bien hasta ayer.

Puede que luego no escuche como antes.

Puede que sólo escuche verdades.

O puede que no sepa identificar mentiras.

Es mi hora de entrar al doctor y veré si me miente, me dice la verdad respecto si moriré o saldré con vida como paciente.

Nike: de valiente, nada.

Veo pasar a un ciclista montado en su bicicleta radiante, creo que cromada, no sé, el sol rebotaba en su manubrio, y los rayos de las ruedas se tornaban en girasol la luz (pre)potente, y va el ciclista y pasa en frente de un mendigo que arrastra su carro de supermercado con esfuerzo y el delirio de la borrachera o la abstinencia, el asunto es que lleva un solo zapato, el otro pie descalzo, me miro los pies y veo zapatillas nuevas, las que tienen nombre de diosa griega, la de la victoria, pero qué tiene de victorioso pasearse con zapatillas de dios griego frente al vagabundo que día a día muere, y que se joda el que diga, No seas melodramático, o la estupidez, El sistema es así y nada se puede hacer porque la pirámide social lo requiere -pobreza mayor a mayor riqueza-, y yo no tengo mucho que aportar, tal vez debería haber hecho algo en concreto en vez de hablar de ciclistas, bicicletas y sistemas que no funcionan, tal vez debería haberle regalado al vago la diosa de la victoria y regresar yo en calcetines a la casa y ponerme el otro par que tengo, pero creo que en color azul.

Ah, verdad.

El sistema tiene restringido ese tipo de proezas.

El farsante imaginario.

Se me ocurre un mundo nuevo, donde lo oficial sea relativo y lo relativo un poco más real. Un planeta verde, pero verde real, no una vista panorámica de rincones paradisíacos en helicóptero de un canal se supone pro-ecología. Sólo ahora miro por la ventana y Santiago presenta una ola de gases oscuros retenida por los edificios y pienso, Abajo hay gente, Entre esa polvareda tóxica hay gente, Los pulmones de un niño mueren de a poco ahí abajo entre la gente.

Se me ocurren tantas cosas, pero no veré ninguna concretarse.

Porque fui de la generación que traeríamos el cambio.

¿Y qué trajimos?

Más sueños e interrogantes.

Y la mortífera vastedad de una ciudad carcomida por el asco.

Para Mariana de parte de Los Ciudadanos de mi Mente.

distinguida lectora:

su comentario sobre cerebro y corazón fue eliminado, sin mi permiso, de la entrada.
si pudiera reenviarlo, seríamos felices.

yo y los ciudadanos de mi mente.

pequeño poeta

su mano en mi mano
y este amor de violetas:

mirarse a los ojos
comprender lo violáceo en lo humano
el amor de su mano sobre mi mano

piel tardía

un beso
delirante
en sus labios.

R. Delango

cerebro.corazón.cuerpo

el cerebro es frío calculador y un manipulador de primera: tiene convencido al cuerpo de que el corazón es sólo un músculo y las verdaderas emociones son en realidad pensamientos.

pero el corazón no se rinde:

tiene al cerebro contra la muralla.
le dijo, Niégame una vez más y te juro que cortaré el suministro de sangre al total de tu mente.

el cerebro, frío y manipulador, antes de perder contra un músculo envía un mensaje claro, de tirano, al cuerpo: o me apoyáis u os mando a todos al infierno con un ataque tan brutal al miocardio que la ocupación por parte de Bush en el Oriente Medio parecerá un despliegue de soldaditos de plomo.

y ahí se mantienen, como expertos esgrimistas, cerebro contra corazón, corazón contra cerebro, hasta que la muerte los pilla desprevenidos y se los lleva sin siquiera presentarse antes.

lucha de titanes.
muerte de titanes sin defensa.

mente y corazón.

y el cuerpo que los acarrea a ambos.

TERRORmoto.

3:34 de la madrugada. Abro los ojos mientras me sacuden del hombro y dicen, Matías, Matías, está temblando. Me incorporo, el temblor se magnifica, se convierte en terremoto. Escucho que algo de vidrio, o varias cosas, se estrellan contra el suelo, estallan y se quiebran. El televisor amenaza con venirse abajo. Mi mujer está junto a mí en la penumbra, no hay electricidad, no hay luz, todo se mece y por un momento pienso que el terremoto entre 8 y 9 grados en la escala de Richter va a socavar el piso y terminaremos cayendo con cama y todo encima de mis vecinos en el piso 10. El edificio se sacude sinuoso, los objetos salen volando, un librero no resiste el embate y cae sólo a centímetros de mi mujer. Me quiero levantar: El edificio se balancea como mono porfiado, pienso, no voy a llegar muy lejos. El acuario. El pez en el acuario. Me viene a la mente cuando escucho el estruendo del acuario y el sonido del agua que escurre por el piso. Un oxímoron ataca mis ideas: el terremoto me parece un instante eterno.

Llega la calma.
No hay luz.
Nunca hay velas.

Nunca está uno preparado para despertar de madrugada al vaivén furioso de la Naturaleza.

Pero estamos vivos.
Eso supera todos los miedos.

Aunque otros no fueron tan afortunados...

The story of Love.

Primero es porque ves a los mayores decir que se quieren, aunque no sea cierto, pero si tienes ocho o nueve años ver a tus padres besarse con supuesto cariño te implanta un cierto sentido para activar el corazón.
Luego creces y ya no es por seguir la corriente, no, ahora percibes el aroma enredado en el cabello de una amiga o compañera de clases y te salta el estómago y la diferencias de las otras y te baja una marea de poeta porque crees estar enamorado.
Después, digamos a los doce, son los ojos, rozar su piel, la sexualidad que despierta, el fervor de los labios por dar un beso a una chica que encuentras bella, distinta, una que tienes ganas de abrazar, estar cerca, pero cerca en corazón y piel, y se suma a tu vocabulario el "¿quieres pololear conmigo?".
Más grande aún, has jugado a pololear, has dado un beso, has pololeado "de verdad" y has besado "de verdad" y seguramente con bastante más entusiasmo que a la corta edad de doce. Quieres más, ella y tú, seguir la línea natural del arrebato amoroso que concluye en consumar el deseo antes oculto.
Aparece el amor cuando lo comprendes, cuando sabes que alegra y destruye, que no perdura como un instante polaroid, no, el amor significa sacrificio, grabar en la mente y todo el cuerpo que le perteneces a una sola mujer y ella te pertenece por siempre (si es que logras continuar con ello). Si aparte de amar puedes decir "ella es mi mejor amiga".

Digamos que sobrevives todas las pruebas y te casas.

Esa es una historia completamente diferente.

Anécdotas de mi padre.

Mi señor padre un día llamó por teléfono. Fue más o menos así:

-Buenas tardes... ¿Podría hablar con Juan Pérez Bustos?

Y la respuesta de la secretaria fue algo como:

-Disculpe, pero aquí no trabaja nadie que sea francés.

Mi padre cortó desconcertado y la secretaria seguramente cortó feliz de haber realizado de nuevo "correctamente" su trabajo.

En fin.

Vivir cada minuto.

El Universo se crea por el Big Bang. Y qué importa. Millones de años atrás aparecen los dinosaurios y luego un asteroide -una de las hipótesis- cae sobre la Tierra y la explosión asemeja a 100 millones de megatones de TNT. Y qué importa. Los dinosaurios se extinguen, luego la vida reaparece, mamíferos y otros, y aquí estamos luego de un largo periodo de evolución y un eslabón perdido. Y qué importa.

Todas las noches escucho los neumáticos derrapando sobre el asfalto de algún auto fuera de control cerca de Los Leones con Eliodoro Yañez. Cuando escucho eso, inevitablemente me preparo para el metálico sonido del choque contra otro auto y si los dos conductores tendrán la suerte de estar vivos.

Pero qué importa.

La pregunta es qué es lo que nos mantiene vivos o, desde otra persectiva, qué es lo que nos hace creer que "nunca nos va a pasar nada malo, sólo le pasa al resto". Digo, si vivir requiere tener conciencia sobre la vida misma, ¿no deberíamos ser concientes que una vez que te otorgan la vida, la muerte viene como un plus? El Gran Kit "Vive/Muere".

Será que pensamos que con respirar basta y el resto de los acontecimientos ocurren porque sí, no porque soy yo y mi mente y mi cuerpo y mis opciones lo que me mantienen vivo.

Me pregunto si los que conducen a 100 KMS/H, sea sobrios o drogados o ebrios, saben que la Ley de la Vida dice que la Muerte espera en cada esquina y si esa fe que tienen en los frenos del auto es parte del Manual del Diario Vivir y en qué página dice que pasar con rojo un semáforo en la esquina mencionada está absuelta de cometer un accidente.

Creo que pensar en la muerte es tan común como abrir los ojos por la mañana. Creo que todos lo han pensado alguna vez. Pero del pensamiento a llevarlo a cabo, existe todo un largo trecho que -repito- se llama Vida.

Una de estas noches el sonido metálico del impacto entre dos autos entrará como una ventisca ensordecedora por mi ventana y me levantaré, el aire estará frío, y al asomarme por el balcón quizás vea a una mujer que sale del auto chocado, corre unos metros, se agacha para sostener la cabeza de uno de los heridos y llorará tan fuerte, con el corazón en llamas y sufrimiento, y quizás escuche algo que no desearía haber escuchado nunca: mi hijo, porqué mi hijo, porqué lo has matado.

Pero qué importa. Quién soy yo para decir lo importante que es Vivir, ser capaz aún hundir por ejemplo las manos en el agua y percibir su peculiar composición.

Sólo espero que esta noche no me despierten los gritos de una madre y la muerte.

Ojos que no ven.

Era un frío día de verano. Las cortinas se movían al vaivén del mar, del sonido del oleaje en madrugada.
María despertó luego de un reconfortante sueño.

Aún no sabía que aquella tarde daría muerte a su esposo.

07/10/08

Un desconocido amigo.

Tenía hambre, estaba en Providencia y terminé ante la caja de un McDonalds pidiendo un combo X. Ahora, para mi arrepentimiento, pienso que pude gastarme la plata en la Fuente Alemana o el Dominó. En fin, las lucas fueron malgastadas y la insípida hamburguesa me quedó en una muela.
Lo que ocurrió mientras comía sentado en las mesas afuera del recinto del satánico Ronald es otro asunto. Quién no ha experimentado esa sensación de familiaridad ante un extraño que te encuentras en la calle y te recuerda a alguien de tu pasado, de manera tan potente, que te queda el sinsabor luego y la duda si era la persona que conocías y perdiste la oportunidad de retomar el contacto. Estaba yo sentado, dije, cuando aparecieron dos perros vagabundos: uno feo como una hiena y otro negro, con la mejor cara de labrador travieso. El perro-hiena no me llamó la atención, pero el labrador sí, con esos ojitos cafés con cara de pena mirándome mientras atacaba las papas fritas. Entonces atacó la nostalgia, la memoria se expuso, el viento corría helado y el rumor de la gente se fue apagando: recordé a Bilbo, un labrador negro que tuvimos mientras vivía con mis padres, un labrador negro que durmió en mi cama desde su primer mes hasta los ocho años. Bilbo se creía -estoy seguro- hermano de mi hermano y mío. El patudo incluso aprendió a dormir como un humano, se estiraba, apoyaba la cabeza en MI almohada y, cuando tenía suerte, me lograba empujar hacia la pared para estar más cómodo. Pero cuando mi hermano se fue de la casa, cuando yo me fui de la casa, y mis padres decidieron vender la casa, no quedó otra opción que pensar en otro hogar para mi labrador llamado Bilbo. Dicen que terminó viviendo feliz después de todo en una parcela. No lo sé. Lo que sé es que hoy lo vi en los ojos tristes de un labrador callejero y, aunque me esforcé en convencerme que no era él, terminé por darle la mitad de la Mcnífica que estaba engulliendo porque no podía sacarme de encima el sentimiento -optimista- que tal vez era Bilbo, que había escapado de la parcela buscándonos hasta llegar a las calles de Providencia.

Me bastó mirarlo con detenimiento hasta caer en la cuenta que no era un Bilbo, era un ella.

Me paré, miré esos ojitos apesumbrados, y me alejé de aquel fantasma del pasado y del mundanal ruido.

Marie-Louise Parker.

ONE that is ever kind said yesterday:
“Your well beloved’s hair has threads of grey,
And little shadows come about her eyes;
Time can but make it easier to be wise,
Though now it’s hard, till trouble is at an end;
And so be patient, be wise and patient, friend.”
But heart, there is no comfort, not a grain;
Time can but make her beauty over again,
Because of that great nobleness of hers;
The fire that stirs about her, when she stirs
Burns but more clearly. O she had not these ways,
When all the wild Summer was in her gaze.
O heart! O heart! if she’d but turn her head,
You’d know the folly of being comforted.

The Folly Of Being Comforted
William Butler Yeats

Richard Kelly on “S.Darko”

Usted tiene un crédito preaprobado...

Digamos que algo no está bien o que algo está simplemente mal: sucede que veo a la gente sin inspiración alguna y sintiéndose menos valiosa que el dinero, y eso es decir mucho, porque contando que 1 peso, que a su vez equivale a 0,00185 de dólar (apróx.), ha dejado a los individuos con una gran deuda en su autoestima, el alma hipotecada a una cuota incalculable según el capital y los intereses, y así andamos todos temerosos a que nos embarguen quizás hasta los ojos si no pagamos el crédito que se nos ha concedido por la inversión que nuestros padres hicieron al otorgarnos la vida y junto a ella todo el papeleo que esto significa, digamos, nacemos con el derecho real de garantía y un acreedor que nos sigue siempre, de cerca, atento cual buitre a "promover la venta forzosa de los bienes gravados".

Llamemos a tal acreedor, el señor Muerte, y al banco para el que trabaja, Shit Happens Royal Bank.

Nunca se sabe si para el mes que viene se tendrá la cuota pactada y, de no tenerla, es poco el plazo que se le permite al deudor (de parte del señor M) para ponerse al día o repactar lo acordado desde que vimos por primera vez la luz, lloramos, y nuestra madre nos abrazó y agotada dijo, Qué lindo, es todo un TESORO...

el calor que enferma.

el calor me tiene enfermo, pero no una enfermedad de reposo y pastillas, el calor me tiene enfermo porque las ideas se derriten como manteca al horno, y la enfermedad provocada por el calor, por estos treinta y tantos grados que resultan ya una falta de respeto por parte de la Naturaleza, como si buscara adormecer la maquinaria que sostiene la imaginación, como si buscara oprimir el botón que desactiva mis voluntades, como si buscara que odie el sonido del ventilador por mucho que necesite al ventilador para enfrentar al calor que me tiene enfermo, el asunto es que despertar y abrir un ojo y mirar por el balcón y ver al fondo una muralla impenetrable de oscuros gases tóxicos y asesinos, aquello que llamamos smog y no le tememos, no al menos los individuos que salen a trotar respirando un aire que bien podría estar compuesto por copos, pero no de nieve, sino de metal raspado con cuidado, ellos parecen no enfermarse por el calor que cae como piedras de luz incandescentes cuando la Iglesia de la esquina anuncia el mediodía tocando la campana del Señor doce veces, entonces el día se convierte en una enorme fundición que se esconde entre el gris de los edificios que veo también por el balcón, ahogados ellos en la nube contaminada que ellos mismos provocan, pues bien, el calor me enferma y el hielo en el agua es un alivio que dura lo que dura cuando me tomo de un sólo trago lo que contiene el vaso, por lo que queda claro que estoy enfermo, enfermo por el calor, por este verano que no es amigo de nadie, no mío al menos, y me tiene los ojos resecos y las manos inmóviles y la lengua seca, sin lugar ni sombra que lo combata, y enfermo como estoy pierdo las ideas que se derriten como manteca al horno.

Kseniya Simonova

Kseniya Simonova

Obama, el Nobel de la Paz y www.politiclolz.com

This pic from Funny Pictures, Political Humor

entrada 1.152: Monty Python, 40 Years of Insanity.

volviendo al pasado desde el futuro.

hoy tuve un matrimonio en Pirque de una compañera de colegio que creo volví a ver hoy nuevamente luego de diez años -exagero la nota, pero es para cargar de intensidad al relato-, pero el cariño y afecto es así, no procura vivir del tiempo para permanecer, simplemente se aloja en el corazón y la memoria, con tal fuerza que es capaz de despertar en aquella amiga que no veías hace años, el que te invite a su boda con su pololo de hace años el cual conocí sólo esta tarde, tanto así, que pasé de largo para mi vergüenza sin saludarlo y cuando me dijeron "¡hey, que ese es el novio!", repasé hacia atrás mis pasos, me excusé patéticamente y le di un abrazo para felicitarlo.

pero compartí hoy mis estados emocionales con el pasado: estaba feliz por el futuro de mi amiga, se le veía feliz y se deslizaba preciosa entre las mesas como una brisa de verano; mientras que, en un rincón más profundo de mi baúl de sentimientos, no podía dejar de pensar que mi hermano vivía en Pirque, a un par de kilómetros de donde se celebraba el matrimonio y que no había regresado a tal localidad desde el día de su muerte.

evoqué entonces su persona, el asado de domingo en su casa, los pocos asados, las pocas veces que dije, "me pegaré el pique a verlo", y en cierto momento me dio rabia, porque el lugar del matrimonio era hermoso, Pirque es hermoso, nada mejor que pasar un domingo por esos lares, y quizás, sólo quizás, perdí tantos fin de semanas por preferir estar recostado en mi cama pensando que 45 minutos de viaje son como viajar a Saturno, que me perdí mucho de mi hermano y él de mí.

momentos que ahora podría sumar a los que a veces creo estoy olvidando, como por ejemplo el sonido de su risa ese día que intentamos elevar un volantín en su parcela y los dos no sumábamos uno.

cuando la verdad, por sangre y familia, siempre fuimos, somos y seremos UNO.

Stanley Kubrick interview from 1966

Stars Who Support Roman Polanski.