¡Oh, Títis, dime la verdad!

Sufro de Otitis. No permanente. desde ayer hasta el domingo. Un estimado. Con probabilidades de mejorar al viernes.

El asunto es que con Otitis juraría haber escuchado las cosas más fascinantes e increíbles desde el mismísimo más profundo silencio.

Enfermarse, de tanto en tanto, y delirar entre fiebres y medicamentos, trae de tanto en tanto también como vacuna el misterio de la sanidad mental.

No escucho, ¿cómo dice?

Es mi hora al doctor y suena como "es mi hora con la muerte". Pero no creo, otros sentados alrededor esperan pacientes que nos atiendan los médicos como clientes, porque el que no paga enfermo se queda, y a mí el oído me está matando, o se está matando solo, interiormente, batallando consigo mismo, llevando a todo el cuerpo a reaccionar ante la violencia revolucionaria de mi tímpano que nos tiene que carajear a todo el resto que nos sentíamos bien hasta ayer.

Puede que luego no escuche como antes.

Puede que sólo escuche verdades.

O puede que no sepa identificar mentiras.

Es mi hora de entrar al doctor y veré si me miente, me dice la verdad respecto si moriré o saldré con vida como paciente.

Nike: de valiente, nada.

Veo pasar a un ciclista montado en su bicicleta radiante, creo que cromada, no sé, el sol rebotaba en su manubrio, y los rayos de las ruedas se tornaban en girasol la luz (pre)potente, y va el ciclista y pasa en frente de un mendigo que arrastra su carro de supermercado con esfuerzo y el delirio de la borrachera o la abstinencia, el asunto es que lleva un solo zapato, el otro pie descalzo, me miro los pies y veo zapatillas nuevas, las que tienen nombre de diosa griega, la de la victoria, pero qué tiene de victorioso pasearse con zapatillas de dios griego frente al vagabundo que día a día muere, y que se joda el que diga, No seas melodramático, o la estupidez, El sistema es así y nada se puede hacer porque la pirámide social lo requiere -pobreza mayor a mayor riqueza-, y yo no tengo mucho que aportar, tal vez debería haber hecho algo en concreto en vez de hablar de ciclistas, bicicletas y sistemas que no funcionan, tal vez debería haberle regalado al vago la diosa de la victoria y regresar yo en calcetines a la casa y ponerme el otro par que tengo, pero creo que en color azul.

Ah, verdad.

El sistema tiene restringido ese tipo de proezas.

El farsante imaginario.

Se me ocurre un mundo nuevo, donde lo oficial sea relativo y lo relativo un poco más real. Un planeta verde, pero verde real, no una vista panorámica de rincones paradisíacos en helicóptero de un canal se supone pro-ecología. Sólo ahora miro por la ventana y Santiago presenta una ola de gases oscuros retenida por los edificios y pienso, Abajo hay gente, Entre esa polvareda tóxica hay gente, Los pulmones de un niño mueren de a poco ahí abajo entre la gente.

Se me ocurren tantas cosas, pero no veré ninguna concretarse.

Porque fui de la generación que traeríamos el cambio.

¿Y qué trajimos?

Más sueños e interrogantes.

Y la mortífera vastedad de una ciudad carcomida por el asco.

Para Mariana de parte de Los Ciudadanos de mi Mente.

distinguida lectora:

su comentario sobre cerebro y corazón fue eliminado, sin mi permiso, de la entrada.
si pudiera reenviarlo, seríamos felices.

yo y los ciudadanos de mi mente.

pequeño poeta

su mano en mi mano
y este amor de violetas:

mirarse a los ojos
comprender lo violáceo en lo humano
el amor de su mano sobre mi mano

piel tardía

un beso
delirante
en sus labios.

R. Delango

cerebro.corazón.cuerpo

el cerebro es frío calculador y un manipulador de primera: tiene convencido al cuerpo de que el corazón es sólo un músculo y las verdaderas emociones son en realidad pensamientos.

pero el corazón no se rinde:

tiene al cerebro contra la muralla.
le dijo, Niégame una vez más y te juro que cortaré el suministro de sangre al total de tu mente.

el cerebro, frío y manipulador, antes de perder contra un músculo envía un mensaje claro, de tirano, al cuerpo: o me apoyáis u os mando a todos al infierno con un ataque tan brutal al miocardio que la ocupación por parte de Bush en el Oriente Medio parecerá un despliegue de soldaditos de plomo.

y ahí se mantienen, como expertos esgrimistas, cerebro contra corazón, corazón contra cerebro, hasta que la muerte los pilla desprevenidos y se los lleva sin siquiera presentarse antes.

lucha de titanes.
muerte de titanes sin defensa.

mente y corazón.

y el cuerpo que los acarrea a ambos.

TERRORmoto.

3:34 de la madrugada. Abro los ojos mientras me sacuden del hombro y dicen, Matías, Matías, está temblando. Me incorporo, el temblor se magnifica, se convierte en terremoto. Escucho que algo de vidrio, o varias cosas, se estrellan contra el suelo, estallan y se quiebran. El televisor amenaza con venirse abajo. Mi mujer está junto a mí en la penumbra, no hay electricidad, no hay luz, todo se mece y por un momento pienso que el terremoto entre 8 y 9 grados en la escala de Richter va a socavar el piso y terminaremos cayendo con cama y todo encima de mis vecinos en el piso 10. El edificio se sacude sinuoso, los objetos salen volando, un librero no resiste el embate y cae sólo a centímetros de mi mujer. Me quiero levantar: El edificio se balancea como mono porfiado, pienso, no voy a llegar muy lejos. El acuario. El pez en el acuario. Me viene a la mente cuando escucho el estruendo del acuario y el sonido del agua que escurre por el piso. Un oxímoron ataca mis ideas: el terremoto me parece un instante eterno.

Llega la calma.
No hay luz.
Nunca hay velas.

Nunca está uno preparado para despertar de madrugada al vaivén furioso de la Naturaleza.

Pero estamos vivos.
Eso supera todos los miedos.

Aunque otros no fueron tan afortunados...

The story of Love.

Primero es porque ves a los mayores decir que se quieren, aunque no sea cierto, pero si tienes ocho o nueve años ver a tus padres besarse con supuesto cariño te implanta un cierto sentido para activar el corazón.
Luego creces y ya no es por seguir la corriente, no, ahora percibes el aroma enredado en el cabello de una amiga o compañera de clases y te salta el estómago y la diferencias de las otras y te baja una marea de poeta porque crees estar enamorado.
Después, digamos a los doce, son los ojos, rozar su piel, la sexualidad que despierta, el fervor de los labios por dar un beso a una chica que encuentras bella, distinta, una que tienes ganas de abrazar, estar cerca, pero cerca en corazón y piel, y se suma a tu vocabulario el "¿quieres pololear conmigo?".
Más grande aún, has jugado a pololear, has dado un beso, has pololeado "de verdad" y has besado "de verdad" y seguramente con bastante más entusiasmo que a la corta edad de doce. Quieres más, ella y tú, seguir la línea natural del arrebato amoroso que concluye en consumar el deseo antes oculto.
Aparece el amor cuando lo comprendes, cuando sabes que alegra y destruye, que no perdura como un instante polaroid, no, el amor significa sacrificio, grabar en la mente y todo el cuerpo que le perteneces a una sola mujer y ella te pertenece por siempre (si es que logras continuar con ello). Si aparte de amar puedes decir "ella es mi mejor amiga".

Digamos que sobrevives todas las pruebas y te casas.

Esa es una historia completamente diferente.

Anécdotas de mi padre.

Mi señor padre un día llamó por teléfono. Fue más o menos así:

-Buenas tardes... ¿Podría hablar con Juan Pérez Bustos?

Y la respuesta de la secretaria fue algo como:

-Disculpe, pero aquí no trabaja nadie que sea francés.

Mi padre cortó desconcertado y la secretaria seguramente cortó feliz de haber realizado de nuevo "correctamente" su trabajo.

En fin.

Vivir cada minuto.

El Universo se crea por el Big Bang. Y qué importa. Millones de años atrás aparecen los dinosaurios y luego un asteroide -una de las hipótesis- cae sobre la Tierra y la explosión asemeja a 100 millones de megatones de TNT. Y qué importa. Los dinosaurios se extinguen, luego la vida reaparece, mamíferos y otros, y aquí estamos luego de un largo periodo de evolución y un eslabón perdido. Y qué importa.

Todas las noches escucho los neumáticos derrapando sobre el asfalto de algún auto fuera de control cerca de Los Leones con Eliodoro Yañez. Cuando escucho eso, inevitablemente me preparo para el metálico sonido del choque contra otro auto y si los dos conductores tendrán la suerte de estar vivos.

Pero qué importa.

La pregunta es qué es lo que nos mantiene vivos o, desde otra persectiva, qué es lo que nos hace creer que "nunca nos va a pasar nada malo, sólo le pasa al resto". Digo, si vivir requiere tener conciencia sobre la vida misma, ¿no deberíamos ser concientes que una vez que te otorgan la vida, la muerte viene como un plus? El Gran Kit "Vive/Muere".

Será que pensamos que con respirar basta y el resto de los acontecimientos ocurren porque sí, no porque soy yo y mi mente y mi cuerpo y mis opciones lo que me mantienen vivo.

Me pregunto si los que conducen a 100 KMS/H, sea sobrios o drogados o ebrios, saben que la Ley de la Vida dice que la Muerte espera en cada esquina y si esa fe que tienen en los frenos del auto es parte del Manual del Diario Vivir y en qué página dice que pasar con rojo un semáforo en la esquina mencionada está absuelta de cometer un accidente.

Creo que pensar en la muerte es tan común como abrir los ojos por la mañana. Creo que todos lo han pensado alguna vez. Pero del pensamiento a llevarlo a cabo, existe todo un largo trecho que -repito- se llama Vida.

Una de estas noches el sonido metálico del impacto entre dos autos entrará como una ventisca ensordecedora por mi ventana y me levantaré, el aire estará frío, y al asomarme por el balcón quizás vea a una mujer que sale del auto chocado, corre unos metros, se agacha para sostener la cabeza de uno de los heridos y llorará tan fuerte, con el corazón en llamas y sufrimiento, y quizás escuche algo que no desearía haber escuchado nunca: mi hijo, porqué mi hijo, porqué lo has matado.

Pero qué importa. Quién soy yo para decir lo importante que es Vivir, ser capaz aún hundir por ejemplo las manos en el agua y percibir su peculiar composición.

Sólo espero que esta noche no me despierten los gritos de una madre y la muerte.

Ojos que no ven.

Era un frío día de verano. Las cortinas se movían al vaivén del mar, del sonido del oleaje en madrugada.
María despertó luego de un reconfortante sueño.

Aún no sabía que aquella tarde daría muerte a su esposo.

07/10/08

Un desconocido amigo.

Tenía hambre, estaba en Providencia y terminé ante la caja de un McDonalds pidiendo un combo X. Ahora, para mi arrepentimiento, pienso que pude gastarme la plata en la Fuente Alemana o el Dominó. En fin, las lucas fueron malgastadas y la insípida hamburguesa me quedó en una muela.
Lo que ocurrió mientras comía sentado en las mesas afuera del recinto del satánico Ronald es otro asunto. Quién no ha experimentado esa sensación de familiaridad ante un extraño que te encuentras en la calle y te recuerda a alguien de tu pasado, de manera tan potente, que te queda el sinsabor luego y la duda si era la persona que conocías y perdiste la oportunidad de retomar el contacto. Estaba yo sentado, dije, cuando aparecieron dos perros vagabundos: uno feo como una hiena y otro negro, con la mejor cara de labrador travieso. El perro-hiena no me llamó la atención, pero el labrador sí, con esos ojitos cafés con cara de pena mirándome mientras atacaba las papas fritas. Entonces atacó la nostalgia, la memoria se expuso, el viento corría helado y el rumor de la gente se fue apagando: recordé a Bilbo, un labrador negro que tuvimos mientras vivía con mis padres, un labrador negro que durmió en mi cama desde su primer mes hasta los ocho años. Bilbo se creía -estoy seguro- hermano de mi hermano y mío. El patudo incluso aprendió a dormir como un humano, se estiraba, apoyaba la cabeza en MI almohada y, cuando tenía suerte, me lograba empujar hacia la pared para estar más cómodo. Pero cuando mi hermano se fue de la casa, cuando yo me fui de la casa, y mis padres decidieron vender la casa, no quedó otra opción que pensar en otro hogar para mi labrador llamado Bilbo. Dicen que terminó viviendo feliz después de todo en una parcela. No lo sé. Lo que sé es que hoy lo vi en los ojos tristes de un labrador callejero y, aunque me esforcé en convencerme que no era él, terminé por darle la mitad de la Mcnífica que estaba engulliendo porque no podía sacarme de encima el sentimiento -optimista- que tal vez era Bilbo, que había escapado de la parcela buscándonos hasta llegar a las calles de Providencia.

Me bastó mirarlo con detenimiento hasta caer en la cuenta que no era un Bilbo, era un ella.

Me paré, miré esos ojitos apesumbrados, y me alejé de aquel fantasma del pasado y del mundanal ruido.

Marie-Louise Parker.

ONE that is ever kind said yesterday:
“Your well beloved’s hair has threads of grey,
And little shadows come about her eyes;
Time can but make it easier to be wise,
Though now it’s hard, till trouble is at an end;
And so be patient, be wise and patient, friend.”
But heart, there is no comfort, not a grain;
Time can but make her beauty over again,
Because of that great nobleness of hers;
The fire that stirs about her, when she stirs
Burns but more clearly. O she had not these ways,
When all the wild Summer was in her gaze.
O heart! O heart! if she’d but turn her head,
You’d know the folly of being comforted.

The Folly Of Being Comforted
William Butler Yeats

Richard Kelly on “S.Darko”

Usted tiene un crédito preaprobado...

Digamos que algo no está bien o que algo está simplemente mal: sucede que veo a la gente sin inspiración alguna y sintiéndose menos valiosa que el dinero, y eso es decir mucho, porque contando que 1 peso, que a su vez equivale a 0,00185 de dólar (apróx.), ha dejado a los individuos con una gran deuda en su autoestima, el alma hipotecada a una cuota incalculable según el capital y los intereses, y así andamos todos temerosos a que nos embarguen quizás hasta los ojos si no pagamos el crédito que se nos ha concedido por la inversión que nuestros padres hicieron al otorgarnos la vida y junto a ella todo el papeleo que esto significa, digamos, nacemos con el derecho real de garantía y un acreedor que nos sigue siempre, de cerca, atento cual buitre a "promover la venta forzosa de los bienes gravados".

Llamemos a tal acreedor, el señor Muerte, y al banco para el que trabaja, Shit Happens Royal Bank.

Nunca se sabe si para el mes que viene se tendrá la cuota pactada y, de no tenerla, es poco el plazo que se le permite al deudor (de parte del señor M) para ponerse al día o repactar lo acordado desde que vimos por primera vez la luz, lloramos, y nuestra madre nos abrazó y agotada dijo, Qué lindo, es todo un TESORO...

el calor que enferma.

el calor me tiene enfermo, pero no una enfermedad de reposo y pastillas, el calor me tiene enfermo porque las ideas se derriten como manteca al horno, y la enfermedad provocada por el calor, por estos treinta y tantos grados que resultan ya una falta de respeto por parte de la Naturaleza, como si buscara adormecer la maquinaria que sostiene la imaginación, como si buscara oprimir el botón que desactiva mis voluntades, como si buscara que odie el sonido del ventilador por mucho que necesite al ventilador para enfrentar al calor que me tiene enfermo, el asunto es que despertar y abrir un ojo y mirar por el balcón y ver al fondo una muralla impenetrable de oscuros gases tóxicos y asesinos, aquello que llamamos smog y no le tememos, no al menos los individuos que salen a trotar respirando un aire que bien podría estar compuesto por copos, pero no de nieve, sino de metal raspado con cuidado, ellos parecen no enfermarse por el calor que cae como piedras de luz incandescentes cuando la Iglesia de la esquina anuncia el mediodía tocando la campana del Señor doce veces, entonces el día se convierte en una enorme fundición que se esconde entre el gris de los edificios que veo también por el balcón, ahogados ellos en la nube contaminada que ellos mismos provocan, pues bien, el calor me enferma y el hielo en el agua es un alivio que dura lo que dura cuando me tomo de un sólo trago lo que contiene el vaso, por lo que queda claro que estoy enfermo, enfermo por el calor, por este verano que no es amigo de nadie, no mío al menos, y me tiene los ojos resecos y las manos inmóviles y la lengua seca, sin lugar ni sombra que lo combata, y enfermo como estoy pierdo las ideas que se derriten como manteca al horno.

Kseniya Simonova

Kseniya Simonova

Obama, el Nobel de la Paz y www.politiclolz.com

This pic from Funny Pictures, Political Humor

entrada 1.152: Monty Python, 40 Years of Insanity.

volviendo al pasado desde el futuro.

hoy tuve un matrimonio en Pirque de una compañera de colegio que creo volví a ver hoy nuevamente luego de diez años -exagero la nota, pero es para cargar de intensidad al relato-, pero el cariño y afecto es así, no procura vivir del tiempo para permanecer, simplemente se aloja en el corazón y la memoria, con tal fuerza que es capaz de despertar en aquella amiga que no veías hace años, el que te invite a su boda con su pololo de hace años el cual conocí sólo esta tarde, tanto así, que pasé de largo para mi vergüenza sin saludarlo y cuando me dijeron "¡hey, que ese es el novio!", repasé hacia atrás mis pasos, me excusé patéticamente y le di un abrazo para felicitarlo.

pero compartí hoy mis estados emocionales con el pasado: estaba feliz por el futuro de mi amiga, se le veía feliz y se deslizaba preciosa entre las mesas como una brisa de verano; mientras que, en un rincón más profundo de mi baúl de sentimientos, no podía dejar de pensar que mi hermano vivía en Pirque, a un par de kilómetros de donde se celebraba el matrimonio y que no había regresado a tal localidad desde el día de su muerte.

evoqué entonces su persona, el asado de domingo en su casa, los pocos asados, las pocas veces que dije, "me pegaré el pique a verlo", y en cierto momento me dio rabia, porque el lugar del matrimonio era hermoso, Pirque es hermoso, nada mejor que pasar un domingo por esos lares, y quizás, sólo quizás, perdí tantos fin de semanas por preferir estar recostado en mi cama pensando que 45 minutos de viaje son como viajar a Saturno, que me perdí mucho de mi hermano y él de mí.

momentos que ahora podría sumar a los que a veces creo estoy olvidando, como por ejemplo el sonido de su risa ese día que intentamos elevar un volantín en su parcela y los dos no sumábamos uno.

cuando la verdad, por sangre y familia, siempre fuimos, somos y seremos UNO.

Stanley Kubrick interview from 1966

Stars Who Support Roman Polanski.

Entrada 1.148

y yo pienso:
quizás algunas -bastantes- decisiones tomadas a lo largo de mi vida estuvieron mal.

y yo digo:
pensar que las opciones que escogiste fueron erradas, es lo mismo que pegarse un tiro en la cabeza.

y qué hago:
anotar mentalmente "nunca comprar un arma".

no vale la pena.

100 de Soledad, un premio Nobel, y García Marquez "mostrando el dedo". Pura cultura.

así con TIME.

más corazón, menos, (bastante menos) intelecto.

estoy pensando que pienso mucho a la hora de decidir qué postear en mi propio blog.
antes, en los inicios del mismo, simplemente me sentaba y fuera lo que fuera estuviese viviendo o me hubiese pasado en el día, lo plasmaba en breves -a veces no tanto- párrafos.
pero ahora el cerebro lo tengo como chicle, como si alguien a la lejanía mirara con binoculares a través de mi cráneo y examinara mis neuronas, inspeccionando si escribiré algo inteligente, algo trascendente, algo que valga la pena.

¿pero qué vale la pena, en realidad, más que ser sincero conmigo mismo y mis propias palabras y rescatar la sensación al abrir este blog de que sería un espacio para librarme justamente del innecesario pensar sobre mis pensamientos?

la idea, al fin y al cabo, es compartir.
dejar -en un tono ya más profundo- una bitácora que espero llegue a los ojos de hijos y nietos, que sepan cómo sentía y qué visión del mundo tenía el Matías en los inicios del siglo XXI.

es definitivo:
no dar más vueltas de trompo buscando postear sobre cualquier asunto intentando imprimir una literatura que me lleve al Nobel o, al menos, al Pulitzer.

para qué.

voy a recuperar la escritura desde la simpleza, no una complejidad que nadie me pide y que me impide finalmente ser honesto con la real meta de La Vida Reciente: ser un testamento de lo que fui, soy y seré para las generaciones futuras que carguen con mi sangre y apellido.

he dicho.

Audrey Hepburn

The 1963 March on Washington

NYC 140 Characters Conference: Jack Dorsey (@jack) creator, chairman and co-founder of Twitter.

Murciélago: Dame Más (director: Piero Medone)

MURCIÉLAGO dame más [HD] from Lfdbam on Vimeo.

Gomilalo: cortesía de Difamadores.cl

New Brooklyn: film con Blanca Lewin.

sobre AVATAR, el esperado film de James Cameron (para NOTICINE, España)

Este viernes se realizó el evento tan esperado por muchos. Sólo 3.000 chilenos han tenido el privilegio de ver los veinte minutos de adelanto de "Avatar", la película de James Cameron, quien declara que revolucionará la manera de disfrutar del cine 3-D a partir del 17 de Diciembre, estreno mundial. Por encargo del portal NOTICINEcom, tuve el honor de disfrutar diez horas antes que el resto de los mortales de "El Día de "Avatar"", puesto que fui considerado invitado VIP por parte de FOX Chile.

No puedo mentir, mi entusiasmo por ser partícipe de tan magno suceso me tenía emocionado. No por nada respeto a Cameron desde "The Terminator", "Aliens", "The Abyss", "Terminator 2" y "Mentiras arriesgadas / Mentiras verdaderas". Mis opiniones respecto de "Titanic" me las reservo.

Cameron se ha movido dentro del género de la ciencia ficción -con gran habilidad- desde sus inicios. En una entrevista aseguró que la inspiración para escribir "Avatar" provino de todos los libros que había leído en su vida relacionados con el género y la fantasía.

FOX y Cameron han hecho un gran trabajo en promocionarla, sumando ya cuatro años de misterio en torno a la película.

Excelente movida de marketing, debo reconocer, fue el adelantar cuatro meses el fenómeno tecnológico tan publicitado con un adelanto de veinte minutos del elaborado 3-D, el cual sólo se logró con la construcción específica de cámaras especiales, los estudios WETA DIGITAL apoyando el CGI y efectos visuales, además del reencuentro de Cameron con Stan Winston.

Con todo esto en mente, llegué justo a tiempo a la sala de cine 3-D donde se iba a iniciar la exclusiva función VIP.

La primera sorpresa que me llevé fue la falta de medios cubriendo la premiere mundial en nuestro país, a pesar de que junto a mí se paseaban personajes del medio audiovisual, críticos, entre otros.

La cobertura en medios escritos vaticinaba una mayor presencia hoy, El Día de "Avatar". Pero una única cámara deambulaba siguiendo indecisa al entrevistador, que parecía no tener claro a quién entrevistar. En un sencillo mesón se ofrecía café y una que otra cosa para quienes no lograron desayunar. Nada sofisticado.

Un único banner de "Avatar" a la entrada de la sala indicaba que era la correcta.

En cierta medida fue decepcionante encontrarse con un ambiente tan plano, poco elaborado, para la ansiedad que me había generado el ser "invitado VIP" al Día de "Avatar" en Chile.

En fin, entré a la sala con mis gafas 3-D en mano, me ubiqué en el mejor asiento que calculé ofrecería una óptimo disfrute del increíble acontecimiento, y esperé a que las luces bajaran su intensidad.

"Por favor, colóquese sus lentes 3-D", fue lo primero que se proyectó en pantalla. Los asistentes, que aún no se callaban del todo, obedecieron.

Luego apareció en la gran pantalla un James Cameron trídimensionado saludando a los presentes para explicar en breve que las imágenes que veríamos eran seleccionadas y no significaban spoilers (secuencias que nos estropearan la trama general) para cuando viéramos el film por entero.

Entonces, maravillosamente ante mis ojos, comienza el adelanto de "Avatar". Una experiencia fuera de la norma, un 3-D prometido que cumple más allá de las expectativas. Veo a un Sam Worthington como Jake Sully (personaje protagonista), un infante de marina parapléjico en su silla de ruedas, el cual podría haber tocado con la mano. Bueno, no tanto, pero es para graficar lo fascinante del 3-D.

Resumo en líneas generales el argumento de "Avatar": Jack Sully (Sam Worthington), un ex marine parapléjico es enviado a Pandora, un planeta donde habitan los Na'vi, los cuales están en permanente conflicto con los humanos colonizadores. Sully, para recuperar su condición física, se somete al experimento de convertirse en un "Avatar", un ser de tres metros de alto, cola de lagarto y azuloso.

Sully se internará como "Avatar" en el peligroso pero asombroso mundo de Pandora, donde el destino le deparará ser un héroe inesperado en búsqueda de redención y descubrimiento del verdadero amor, liderando la batalla para salvar una civilización distinta de la que proviene.

Entrando ahora en el análisis de lo que vi en veinte minutos, más allá del debido reconocimiento del trabajo espectacular por parte de Cameron en crear el universo 3-D de "Avatar", conjugando imágenes reales con un 60% de efectos visuales y CGI, debo manifestar lo siguiente:

Como película de tecnología suprema promete, pero de manera limitada en guión (estoy jugándome el cuello al adelantarme en este punto, lo sé). Así como en otros relatos épicos fantásticos, por ejemplo, "El Señor de los Anillos", no creo "Avatar" nos vaya a aportar en términos de historia una epopeya que supere a la película Peter Jackson (independiente que esté basada en una saga reconocida, Cameron por su parte tuvo catorce años para escribir). "Avatar" será, sin duda, el gran hit en el box office mundial en Diciembre, pero más que nada por el espectáculo que nos viene adelantando por goteo en el último tiempo como el mayor logro técnico-cinematográfico en la historia del cine.

Las imágenes en 3-D (¡incluso solucionaron el tema de los subtítulos, increíble!) se enmarcan en una película que se desarrolla en un mundo de fuertes colores, increíbles secuencias. La imaginación junto a la fantasía desbordan e hipnotizan.

Vale decir, Cameron enfoca su inteligencia como director/productor, narrando una historia que de seguro nos atrapará, pero básicamente estará supeditada a revelarnos su sueño tecno-cinematográfico concretado. No por nada esperó catorce años.

Un gran detalle a resaltar es el que los seres CGI de "Avatar" están controlados emocionalmente por los actores y no al revés como suele ocurrir, donde se construyen marionetas inverosímiles, lo que se agradece bastante. La escritora Francisca Solar (La Séptima M) al preguntarle sobre los personajes estima "el notorio trabajo de actores por sobre la animación" y agrega "pensando siempre desde la vereda del espectador, se nota mucho la interpretación, puedo ver más al actor que al dibujo, eso me encantó."

Francisco Ortega, periodista, crítico de cine y escritor (El Número Kaifman) apasionado por el género ciencia ficción, expresa que tuvo sentimientos encontrados: "Por un lado el 3-D, el CGI hiperrealista es acojonante, se ve de un naturalismo que sobrecoge, pero no sorprende". Según me comentaba, no le provocó esa sensación de fin del mundo que lo sobresaltó con el primer dinosaurio de "Jurassic Park". Define el argumento de "Avatar" como una amalgama entre lo que es Halo con un romance interespacial entre Tarzán y Pocahontas, su interés va más por la puesta en escena. "Por otro lado, James Cameron puede ser muchas cosas, pero sabe contar una historia y sobre todo usar la técnica como un instrumento, no a la inversa. Y desde esa perspectiva (la tecnológica) me interesa mucho más lo que con esta nueva técnica va a hacer Terrence Malick con su película hiperresalista de Dinosaurios. En todo caso "Avatar" es por lejos el gran espectáculo filmico de este fin de año".

Concuerdo con Ortega respecto del "popurrí" acerca de las tramas y referentes, aunque dudo que "Avatar" resulte una película confusa.

Todo lo contrario. "Avatar", sea como sea, será una experiencia que a partir del 17 de Diciembre día de su estreno, nadie debería perderse, porque Cameron ciertamente cumple con lo prometido acerca de su publicitado ensayo 3-D que hoy tuve el placer de verificar con sólo el visionado de veinte cortos y portentosos minutos.

"Avatar" será el precedente definitivo -dejando alta la vara- con el cual la industria tendrá que asumir que el cine popcorn-hollywood-masivo deberá ser 3-D a la hora de satisfacer el deseo de entretenimiento del nuevo espectador. Este viernes, al terminar la proyección, los comentarios generales fueron "increíble, nunca había visto algo así, quiero que llegue pronto a cines"...

(*): Matías Cornejo es cineasta y guionista chileno, co-autor del libreto del film de Matías Bize "Lo bueno de llorar" y de la exitosa serie televisiva "Huaiquimán y Tolosa", además de productor de "Promedio rojo".

RESEÑA SOBRE AVATAR EN NOTICINE.COM

RESEÑA SOBRE AVATAR EN ABCGUIONISTAS.COM

RESEÑA SOBRE AVATAR EN VENEMOVIES.COM

LIFE: Outrageous Thunder and Lightning.

lo sé.

debería escribir más seguido.

resulta que las pupilas, agotadas, han convencido a mis manos de tomar largas vacaciones y dejar las letras a un lado por un tiempo.

cosas del ser.

del ser escritor y no aceptarlo.

o no aceptar de no serlo.

The Wolfman

Inspired by the classic Universal film that launched a legacy of horror, The Wolfman brings the myth of a cursed man back to its iconic origins. Benicio Del Toro stars as Lawrence Talbot, a haunted nobleman lured back to his family estate after his brother vanishes. Reunited with his estranged father, Talbot sets out to find his brother…and discovers a horrifying destiny for himself.

Ropen - Top 10 Famous Mysterious Monsters - TIME

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Operación Pandemia: un documental de Julián Alterini

comedia hi-la-ran-te!

Ali: The Key Fights, 1964-1967

ALI vs. FRAZIER I

Kim Jong Il. Sátira.

District 9: NY Times review.

A Harsh Hello for Visitors From Space

By A. O. SCOTT

Published: August 14, 2009

For decades — at least since Orson Welles scared the daylights out of radio listeners with “War of the Worlds” back in 1938 — the public has embraced the terrifying prospect of alien invasion. But what if, notwithstanding the occasional humanist fable like “E.T.,” all those movies and television programs have been inculcating a potentially toxic form of interplanetary prejudice?

“District 9,” a smart, swift new film from the South African director Neill Blomkamp (who now lives in Canada and who wrote the screenplay with Terri Tatchell), raises such a possibility in part by inverting an axiomatic question of the U.F.O. genre. In place of the usual mystery — what are they going to do to us? — this movie poses a different kind of hypothetical puzzle. What would we do to them? The answer, derived from intimate knowledge of how we have treated one another for centuries, is not pretty.

A busy opening flurry of mock-news images and talking-head documentary chin scratching fills in a grim, disturbingly plausible scenario. Back in the 1980s a giant spacecraft stalled in the skies over Johannesburg. On board were a large number of starving and disoriented creatures, who were rescued and placed in a temporary refugee camp in the part of the city that gives the film its title. Over the next 20 years the settlement became a teeming shantytown like so many others in the developing world, with the relatively minor distinction of being home to tall, skinny bipeds with insectlike faces and bodies that seem to combine biological and mechanical features. Though there is evidence that those extraterrestrials — known in derogatory slang as prawns because of their vaguely crustacean appearance — represent an advanced civilization, their lives on Earth are marked by squalor and dysfunction. And they are viewed by South Africans of all races with suspicion, occasional pity and xenophobic hostility.

The South African setting hones the allegory of “District 9” to a sharp topical point. That country’s history of apartheid and its continuing social problems are never mentioned, but they hardly need to be. And the film’s implications extend far beyond the boundaries of a particular nation, which is taken as more or less representative of the planet as a whole.

No group, from the mostly white soldiers and bureaucrats who corral and abuse the prawns to the Nigerian gangsters who prey upon the aliens and exploit their addiction to cat food, is innocent. And casual bigotry turns out to be the least of the problems facing the exiles. As it progresses, “District 9” uncovers a horrific program of medical experimentation yoked to a near-genocidal agenda of corporate greed. A company called M.N.U. (it stands, none too subtly, for Multi-National United) has taken over administration of the prawn population, which means resettling the aliens in a remote enclosure reminiscent of the Bantustans of the apartheid era.

The M.N.U. executive charged with carrying out this program is Wikus van der Merwe (Sharlto Copley), a nervous nebbish whose father-in-law (Louis Minnaar) is the head of the company. Cowardly, preening and hopeless at projecting authority, Wikus is the kind of guy who gives nepotism a bad name. It says a lot about Mr. Blomkamp’s sense of humor, and about his view of his own species, that this pathetic little paper pusher is his chosen agent of mankind’s potential moral redemption.

But I’m getting ahead of the story, and perhaps overselling the allegory. Not that the metaphorical resonances of “District 9” aren’t rich and thought provoking. But the filmmakers don’t draw them out with a heavy, didactic hand. Instead, in the best B-movie tradition, they embed their ideas in an ingenious, propulsive and suspenseful genre entertainment, one that respects your intelligence even as it makes your eyes pop (and, once in a while, your stomach turn).

The early pseudo-documentary conceit, which uses footage that pretends to have been harvested from news choppers and security cameras as well as some by the unseen crew accompanying Wikus on his tour of the prawn camp, fades away after a while. The academic authorities do too, having served the dual functions of providing narrative exposition and demonstrating the high-minded uselessness of official liberal discourse.

Once a terrible accident befalls Wikus, we are at his side and under his skin, and “District 9” subtly shifts from speculative science fiction to zombie bio-horror and then, less subtly, turns into an escape-action-chase movie full of explosions, gunplay and vehicular mayhem.

In the midst of it all you almost take for granted the carefully rendered details of the setting, the tightness of the editing and the inventiveness of the special effects. Not the least of these are the aliens themselves, who are made expressive and soulful without quite being anthropomorphized. (Their whirring, clicking speech, partly understood by Wikus and others who work with the creatures, is translated for the rest of us via subtitles.)

One in particular, named Christopher Johnson (Jason Cope), becomes Wikus’s protector and ward, and their relationship turns “District 9,” in its final act, into an intergalactic buddy picture, with some intriguing (and also possibly disappointing) sequel opportunities left open.

At its core the film tells the story — hardly an unfamiliar one in the literature of modern South Africa — of how a member of the socially dominant group becomes aware of the injustice that keeps him in his place and the others, his designated inferiors, in theirs. The cost he pays for this knowledge is severe, as it must be, given the dreadful contours of the system. But if the film’s view of the world is bleak, it is not quite nihilistic. It suggests that sometimes the only way to become fully human is to be completely alienated.

“District 9” is rated R (Under 17 requires accompanying parent or adult guardian). It has intense violence and violent swearing in the languages of two planets.

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