Las anfetas de Kerouac.

Me tiemblan las manos
y la línea de la vida va
y viene

y viene y se retrae como la marea
que borra de la arena las palabras

pero yo escribo entre escalofríos

una y otra vez en la arena blanca
tratando de olvidar que no existe memoria para los pensamientos

letras desiguales
mi palma y su vida y la línea que se marca profunda

y desaparece.

La tinta se hunde en la hoja
la hoja se torna amarilla
y se rompe en pedazos.

La arena sin memoria.