Gusano por dentro
tristeza en el jardín cultivo.

Del pecho salen rayos

-furia-

la verdad es pena.

Gusano de gente.

Máscaras retocadas.

Carnaval de asesinos.

Es la Cordillera que se desploma

y aplasta.

Simple.

Pero todo gira

hasta parecer estático.

Mi poema

-el nuestro-

se ha perdido.

Es la nostalgia de amar.

El jardín oculto.

El cielo sin sol.

¡La vida que va por delante, que no te deja adelantar!

Oculto.

Vivo.

Lo siento.

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(Mayargadhir rabbatirone. Ediciones SBF, 2005.)