Kim Jong Il. Sátira.

District 9: NY Times review.

A Harsh Hello for Visitors From Space

By A. O. SCOTT

Published: August 14, 2009

For decades — at least since Orson Welles scared the daylights out of radio listeners with “War of the Worlds” back in 1938 — the public has embraced the terrifying prospect of alien invasion. But what if, notwithstanding the occasional humanist fable like “E.T.,” all those movies and television programs have been inculcating a potentially toxic form of interplanetary prejudice?

“District 9,” a smart, swift new film from the South African director Neill Blomkamp (who now lives in Canada and who wrote the screenplay with Terri Tatchell), raises such a possibility in part by inverting an axiomatic question of the U.F.O. genre. In place of the usual mystery — what are they going to do to us? — this movie poses a different kind of hypothetical puzzle. What would we do to them? The answer, derived from intimate knowledge of how we have treated one another for centuries, is not pretty.

A busy opening flurry of mock-news images and talking-head documentary chin scratching fills in a grim, disturbingly plausible scenario. Back in the 1980s a giant spacecraft stalled in the skies over Johannesburg. On board were a large number of starving and disoriented creatures, who were rescued and placed in a temporary refugee camp in the part of the city that gives the film its title. Over the next 20 years the settlement became a teeming shantytown like so many others in the developing world, with the relatively minor distinction of being home to tall, skinny bipeds with insectlike faces and bodies that seem to combine biological and mechanical features. Though there is evidence that those extraterrestrials — known in derogatory slang as prawns because of their vaguely crustacean appearance — represent an advanced civilization, their lives on Earth are marked by squalor and dysfunction. And they are viewed by South Africans of all races with suspicion, occasional pity and xenophobic hostility.

The South African setting hones the allegory of “District 9” to a sharp topical point. That country’s history of apartheid and its continuing social problems are never mentioned, but they hardly need to be. And the film’s implications extend far beyond the boundaries of a particular nation, which is taken as more or less representative of the planet as a whole.

No group, from the mostly white soldiers and bureaucrats who corral and abuse the prawns to the Nigerian gangsters who prey upon the aliens and exploit their addiction to cat food, is innocent. And casual bigotry turns out to be the least of the problems facing the exiles. As it progresses, “District 9” uncovers a horrific program of medical experimentation yoked to a near-genocidal agenda of corporate greed. A company called M.N.U. (it stands, none too subtly, for Multi-National United) has taken over administration of the prawn population, which means resettling the aliens in a remote enclosure reminiscent of the Bantustans of the apartheid era.

The M.N.U. executive charged with carrying out this program is Wikus van der Merwe (Sharlto Copley), a nervous nebbish whose father-in-law (Louis Minnaar) is the head of the company. Cowardly, preening and hopeless at projecting authority, Wikus is the kind of guy who gives nepotism a bad name. It says a lot about Mr. Blomkamp’s sense of humor, and about his view of his own species, that this pathetic little paper pusher is his chosen agent of mankind’s potential moral redemption.

But I’m getting ahead of the story, and perhaps overselling the allegory. Not that the metaphorical resonances of “District 9” aren’t rich and thought provoking. But the filmmakers don’t draw them out with a heavy, didactic hand. Instead, in the best B-movie tradition, they embed their ideas in an ingenious, propulsive and suspenseful genre entertainment, one that respects your intelligence even as it makes your eyes pop (and, once in a while, your stomach turn).

The early pseudo-documentary conceit, which uses footage that pretends to have been harvested from news choppers and security cameras as well as some by the unseen crew accompanying Wikus on his tour of the prawn camp, fades away after a while. The academic authorities do too, having served the dual functions of providing narrative exposition and demonstrating the high-minded uselessness of official liberal discourse.

Once a terrible accident befalls Wikus, we are at his side and under his skin, and “District 9” subtly shifts from speculative science fiction to zombie bio-horror and then, less subtly, turns into an escape-action-chase movie full of explosions, gunplay and vehicular mayhem.

In the midst of it all you almost take for granted the carefully rendered details of the setting, the tightness of the editing and the inventiveness of the special effects. Not the least of these are the aliens themselves, who are made expressive and soulful without quite being anthropomorphized. (Their whirring, clicking speech, partly understood by Wikus and others who work with the creatures, is translated for the rest of us via subtitles.)

One in particular, named Christopher Johnson (Jason Cope), becomes Wikus’s protector and ward, and their relationship turns “District 9,” in its final act, into an intergalactic buddy picture, with some intriguing (and also possibly disappointing) sequel opportunities left open.

At its core the film tells the story — hardly an unfamiliar one in the literature of modern South Africa — of how a member of the socially dominant group becomes aware of the injustice that keeps him in his place and the others, his designated inferiors, in theirs. The cost he pays for this knowledge is severe, as it must be, given the dreadful contours of the system. But if the film’s view of the world is bleak, it is not quite nihilistic. It suggests that sometimes the only way to become fully human is to be completely alienated.

“District 9” is rated R (Under 17 requires accompanying parent or adult guardian). It has intense violence and violent swearing in the languages of two planets.

The Many Faces of Woodstock

Woodstock Rockers: Then and Now

Woodstock Style: Then and Now

WWII: the battle of Britain.

Life magazine.

lo pasamos bomba.

por twitter me entero de muchas cosas.

algunas me interesan, otras, me repulsan.

como los bots de minas que quieren que las sigas para verlas en sus secretas e íntimas sesiones de cam, que claro, requieren del número completo de tu tarjeta de crédito.

o, leer sobre la vida de alguien, un detalle indecoroso que jamás debería haber salido a la luz, menos bajo el foco de twitter.

pero en general y sobrepasando todo, twitter me hace feliz porque en 1 segundo me entero cómo están 100 amigos que con dificultad voy a ver en un futuro cercano.

ahora, también me impactan los tweets sobre noticias, como la actual, la que habla de dos gimnasios top del sector oriente que fueron afectados por bombas (incendiarias, al parecer).

y me vino a la mente la noticia del coche-bomba ETA que afectó a dos guardias civiles en España, y el párrafo que decía que el fiscal no daba aún la orden de bajar de un árbol la mitad del cuerpo de uno de los guardias que sufrieron el atentado.

voló, literalmente, su mitad humana hasta quedar colgando de una rama.

el mundo está loco, está triste, está que explota, que detona, es una bomba de tiempo, y se habla de terrorismo, pero ahora el terrorista no tiene cara de musulmán, ahora tiene cara de vasco, de gringo, de ario, de negro, de asiático y, por qué no, de chileno.

dos bombas en los gimnasios top de Santiago.

y siempre creemos que todo ocurre fuera de nuestras fronteras y que después de las trágicas noticias viene Dónde está Elisa y Pelotón y 1910 y cerramos con llave la burbujita, nos quedamos adentro, Qué carajos me importa qué esté pasando, que los aviones se estén cayendo, que Ecuador esté por entrar en guerra con Colombia y Chávez le meta leña a la hoguera, qué importa, qué importa, sólo va a importar cuando detone una bomba bien grande y la torre Entel se desmorone, caiga sobre la Alameda, aplaste gente y vehículos y estemos aterrados, porque ni siquiera sabemos por quién votar, porque los candidatos se preocupan de santas estupideces.

Dios, si existe, entonces nos ayude.

amén.

House of Pain - Jump Around

House of Pain - Jump Around

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writer's block.

Dicen que para ser escritor se debe haber leído mucho y escribir cosas como "la noche tenía aliento a densa bruma que disolvía como ácido las estrellas, tornando el cielo en una pintura gris aún sin colores, retocada sólo por ligeros destellos de oro" para decir en verdad que la noche está oscura y no se ve un carajo.

Entre más circo haya de párrafo en párrafo, pareciera que el lector más y más respeta al escritor, al punto de encontrarlo un genio literato, aunque entienda la mitad de las oraciones que se forman entre comas y puntos o puntos y comas.

Escribir como el fatigoso Gustave Flaubert y sus extremadamente extensas descripciones, similar a los tomos de En Busca del Tiempo Perdido de Proust es cómo se debe escribir para ser GRAN ESCRITOR; me gusta Flaubert y me gusta Proust, pero también me gusta -y más- la novella (sí, novella) de Monterroso que inicia y termina de esta forma: "Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí". Sin desborde de adjetivos y extenuantes miradas de narrador explicando el espacio en que se mueve, Monterroso se ocupa de mi atención como lector y me transporta millones de años atrás para retornarme luego al presente en una explosión cuántica-literaria con tan sólo decir que "cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí".

¿Algo más hermoso que la brevedad infinita de las cosas?

twitt-book is down!

Se cae twitter y Facebook, y algunos se sienten como Charlton Heston en El Planeta de los Simios. Incomunicados, o quizás se entienda mejor ocupando el término "alienados", marginados, solitarios, solos, olvidados, sin nadie a quien acudir, desamparados, como cuando uno era pequeño y se cortaba la luz en casa y el espacio se convertía infinítamente más amplio, oscuro, siniestro. Quedabas al amparo de una vela, imaginando cosas, horribles cosas que habitaban el silencio en las sombras de cada esquina y rincón.
Caen por tres horas las redes sociales y lo comparan al 9/11.
Misterioso y preocupante, al leer los posts de los integrantes de la net social, detectar un síntoma de dependencia similar a la del drogadicto que requiere de tratamiento para la rehabilitación.

No me excluyo del fenómeno sociológico.

Fui Charlton Heston en El Planeta de los Simios por tres horas.

Por eso he decidido escribir sobre el síndrome de abstinencia que me tuvo ocupado más en intentar la re-conexión con el mundo virtual de following-followers, que buscar la obvia calma y continuar con mi día normal como el día de ayer y el anterior a éste, trabajando en lo que me corresponde, trabajo que no requiere en un 100% del uso de Twitter o Facebook.

No requiere, para ser sincero conmigo mismo, de ningún porcentaje y en nada afecta mi rendimiento el que esté o no ONLINE.

Pero, ya desde una mirada pavloviana, mi cerebro encontró una especie de intercambio sináptico con the world wide web que al sufrir un apagón, corta la luz interior entre mis neuronas y las deja como un niño en una casa sin luz eléctrica: en silencio, vulnerable, afectado.

Temeroso de quedar para siempre en tinieblas.

Sergio Meier (1966-2009)

Sergio Meier, escritor chileno de ciencia ficción from UnaBellezaNueva on Vimeo.

sobre insomnio.

y como cada noche desde ya varias noches desde varios meses hacia atrás sentado frente al teclado pensando que ocupar la mente y los ojos y saturar los hemisferios con letras vídeos música va a ser suficiente para ahogar al insomnio en su propia bruma pero la bruma es densa y no se mueve como el silencio a estas horas en esta noche que es la misma noche que ayer y será la de pasado mañana hasta que encuentre la manera de dejar el teclado y concentrarme en dormir pero si me concentro entonces estoy pensando ergo no estoy durmiendo y me lanzo a escribir sin puntos ni comas que más da si el cerebro va así cual vagón de metro que no para en estación alguna viajando por una línea infinita que se traduce en círculo y como esta noche que es la noche de las noches la noche absoluta que si tuviera que detenerse sería para mirarme en un espejo y verificar que las ojeras del insomnio siguen presentes lo que indica que el insomnio sigue perpetuo y que tendré que seguir pensando detrás de este teclado oscuro de letras blancas cómo finalmente aprovechar igual que un niño su cuna y dormir sin despertar sin que importe o moleste o interrumpa el vaivén del vagón de metro imaginario en mi cerebro que no se detiene en ningun estación de esta línea infinita.

McQueen: King of Cool.

absolutos y falacias.

me dicen: no TODO es tan malo.

TODO es un absoluto.

entonces afirmar que TODO es bueno, es una falacia.

no queda más que ser optimistas y decir que dentro de lo malo o no tan malo, se encuentra inequívocamente lo bueno.

TODO lo bueno siempre requiere de verse inserto en lo malo.

o no TAN malo.

el mundo enfermo pero nunca falta el placebo que nos calma y miente.

tamiflú para para los hechos recientes.

twitter es un fenómeno genial, actualizado estás en segundos, pero últimamente las noticias online e inmediatas disparan tan rápido a las neuronas que no logro procesar todo:

Corea del Norte; Irán; coches-bomba en España, Usa, Yakarta; 800 mil desempleados en Chile; Adriana Barrientos con pataleta nerviosa; Piñera que miente pero no; Frei que habla y habla y se le entiende la mitad; Madonna ahora es columnista en Israel.

nos estamos yendo al carajo y nadie quiere aceptarlo.
porque aunque twitter nos avise sobre el fin del mundo, twitter tampoco puede evitarlo.

y no es más que una red social de 140 caracteres.

explicar el verdadero estado de las cosas requiere de una nueva Biblia: El Tercer Testamento.

el que se está escribiendo antes de que el último edificio en llamas caiga sobre el último hombre sobre la tierra mientras exclama:

"Oh my God. I'm back. I'm home. All the time, it was... We finally really did it. You Maniacs! You blew it up! Ah, damn you! God damn you all to hell!"

3 versos.

todo en este mundo está dividido:

te cortas y de la herida brota sangre
y la piel se abre en dos.

ella y verla por el parabrisas mientras se aleja.

Nuevamente mi mujer se fue de expedición arqueológica. Y me embarga este sentimiento de haber perdido los pulmones, o de estar respirando un aire denso como el agua.
La acompaño al taxi con el bolso, ella va delante mio, y no sabe que la miro con nostalgia anticipada; porque cada vez que partes, la casa sobra en espacio, la cama se duplica y el lado que te corresponde, donde duermes cada noche -estas noches no- lo intento llenar con libros, ropa, algo que continúe la sensación de que ese espacio está ocupado, te pertenece, y te lo devolveré cuando regreses.
Busco música, no quiero hablar conmigo mismo, y la tele me deprime.
Llevas celular, pero donde vas no hay señal. Cierto es que casi nunca hay señal sea cual sea tu destino. No hablaremos entonces hasta el martes, calculo, dos noches ocupando una cama partida, dos días recorriendo estos ambientes que ahora son mi casa pero se cierran en sí mismos en un silencio que me obliga, como dije, a buscar música, algo que me hable y gaste el tiempo. Se lo vaya comiendo, acelere las horas.
Es una tarde melancólica y siendo sincero, mirando por la ventana al cielo gris que atardece, me siento triste.

Siempre espero a que vuelvas.

man on the moon (if).

una tarde te ruego.

entra por la ventana lo que llaman atardecer
(pero no es más que el cielo teñido de furia)

falta la noche y su puñal de estrellas
clavado en el pecho del día

quiero silencio
el silbido del concreto
rasga mis oídos (robándome lo mío, el canto que merezco)

estoy cansado
me pesa la ropa
(y sin ropajes es exactamente lo mismo)

la tranquilidad se esconde en el temblor
de tus labios entreabiertos
¿y dónde oculté nuestro beso?

en el atardecer furioso
rasgando mis recuerdos
el silencio y el silbido

(¿por qué?
¿acaso no eres el temblor de un beso y la paz ante mi ruego?)

el atardecer en mi pecho clava el puñal de la noche.



Alberto Darín.

Dorothy McGuire.

brain dust.

-Do you really want to know why you are a smart person?
-Yes.
-Because you only learn doing f---in' stupid things all the f---in' time!

de noche las balas rezan.

La venganza le provocaba insomnio. Había optado por tapiar las ventanas para dejar fuera la luz del Sol; acolchar las murallas para evitar los ruidos innecesarios y molestos; tomar somníferos compulsivamente. Dormir lo mantendría alejado de sus pesadillas.

No resultó. Ninguna pastilla lograba adormecer el odio. La violencia en su sangre. Alguien tenía que morir. ¿Se puede descansar con eso en mente?

5:09 a.m. Se levantó del sofá. Seguía vestido, no había necesidad de cambiarse o ponerse un ridículo pijama si se estaba toda la noche despierto. Todos los días eran un mismo día, un círculo, nunca se despertaba en la mañana, sólo la esperaba. Cinco meses habían pasado. Para él, un largo y único día.

En el armario mantenía oculta el arma, debajo de un montón de zapatos viejos, bajo una de las tablas. La buscó. La habitación, cerrada por entero a la luz del día, era oscura y silenciosa. Húmeda. Alcanzó el arma con la mano izquierda, la sopesó con la derecha, y al cargarla el sonido metálico del mecanismo se colgó del aire. Aún funcionaba.

La solución al insomnio era clara y precisa. Un tiro al corazón, medio a medio, desde tres metros y un poco menos. Después un tiro entre ambos ojos, en el punto más expuesto del cráneo.

Verificó su destreza con el arma apuntándola en la oscuridad. La sentía confiable en sus manos. El tacto para disparar nunca se olvida. Es como andar en bicicleta, según dicen.

Abrió una ventana. El aire de la ciudad entró curioso a la habitación. Se escuchaban los primeros autos de la mañana. No esperaba sentir nostalgia por la desgastada silueta de los viejos edificios.

Quitó otra tapia. El viento aprovechaba el pasadizo para crear al centro de la pieza un débil remolino. El hombre se sentó a la orilla de la cama. Miró su pálida cara en un espejo que estaba en el suelo, apoyado en la pared. Estaba muy delgado. Unas profundas ojeras caían de sus ojos. La cara la tenía cubierta por una hirsuta barba negra. Olía mal. Toda la ropa estaba amarilla, rígida, contagiada a la piel.

Levantó el arma. El otro hombre debe morir, pensaba el hombre, el otro hombre debe morir, es necesario, ¿qué te pasa?, fuiste una vida entera el más hábil de los sicarios, ¿y dudas ahora?, dudo, dudo completamente, y pienso en Andrea.

Una a una fue sacando las balas del arma. Las empuñó con fuerza y apretó la mano contra la frente. Los ojos estaban apretados, luchaba contra la humillación, contra la culpa, contra el deseo de matar.

Una a una lanzó las balas por la ventana. Las seis balas. Las seis letras de Andrea.

21 de Julio de 2002

Rimas de La Vida Reciente.

en cada reloj vibra un segundo
y remece todo como tristeza que sufre de hambre:

recordar es la penitencia de vivir en el tiempo.

yo he perdido tanto
que aceptaría la ceguera de la amnesia.

pero el universo no funciona así
la mente no funciona así
el cuerpo no funciona así:

lo que uno debe descubrir
yace en el aterrador abismo
donde la memoria se proyecta:

y cuadro a cuadro
en un sueño de mirada atenta

los que no están

los muertos
para ser francos

reviven

del abismo y la memoria
te visitan diariamente

a veces duele
a veces te ríes como un loco
a veces temes olvidar sus rostros

es el temor de estar vivo
desear seguir vivo
y para vivir es necesaria
cierta distancia entre fronteras:

me levanto cada día
pensando en el siguiente

sintiendo la ausencia
de mi hermano
y el otro hermano perdido

y una tibia melancolía me envuelve

a veces
un triste y alegre recuerdo

a veces.


(a mis hermanos
a mi hermano mayor que mañana ya serán dos años)

M.

viajes.

he estado ausente tanto tiempo,
que estas palabras ya no sé si serán como el niño que abre las manos
y el polvo se pierde entre el aire y huye al cielo y otras manos lo acogerán.

decir "estuve explorando el mundo" es lo que yo al menos esperaría
de un escritor "que no sabe qué hacer con su último centavo".

para librarme de la etiqueta de ermitaño
la ausencia tuvo que ver con el mundo en cierta medida:

pensar que alguna vez fue hermoso.

lo fue.

the eagle has landed.

watch the nest.

Y suelen tener esta melodía.

donde vayas
no iré contigo

pero te abriré cada puerta

donde la lluvia te calme
y te quedes quieta recordando tus secretos

estaré detrás y delante del viento
protegiendo tu momento a solas

y cuando me mires sin poder verme
entre la luz de un lugar glorioso

te regalaré una sonrisa

y tú

harás lo mismo.

La Familia Chilena: dos experiencias a comparar.

Vivo en Ñuñoa. En un pasaje que llaman "Ley Pereira". Es bonito, cada casa con un color propio y original, empero, somos el único pasaje a lo largo de Simón Bolivar que sigue siendo de tierra. ¿Por qué? Mi vecino, un señor jubilado y que ha vivido 30 años en el pasaje se encoge de hombros: he peleado con todos, he presupuestado, he tenido incluso la loca idea de hacerlo yo solo... Pero seguimos siendo de tierra. Ya solucionaremos eso, señor, ya lo haremos.

Al tema entonces. La familia chilena. Siendo pasaje Ley Pereira, las casas son pareadas. Y ocurre el fenómeno que ocurre siempre cuando dos casas comparten una muralla para sostenerse: los ruidos del vecino a veces ocupan nuestro ambiente, nosotros ocuparemos el suyo también de vez en cuando. Yo tenía mi escritorio pegado a la pared que colindaba con mis vecinos del lado sur. No era de orejón o metete, pero escuché ciertas noches conversaciones enteras. Verán, por mi trabajo de escribano guionista y mi biología falta de equilibrio, me es más productivo el silencio de la noche para escribir. Y en ese silencio es que se escuchan voces. Ayer, claro, lo que escuchamos no necesitaba de la quietud de la madrugada. Era de día y domingo. Mi vecina gritaba, rabiosa (dejar de leer los delicados de lenguaje), "¡huevón mentiroso, por la chucha, no me volvai a mentir por la cresta, ¿entendiste, huevón?!". Con mi mujer nos miramos, cómplices, diciendo: pelea furiosa de pareja. Hasta que la vecina gritó nuevamente: "¡Eres un huevón mentiroso, XXX, ándate a tu pieza antes de que te saque la chucha!". Nos miramos de nuevo con mi señora, ya que XXX no es el nombre de nuestro vecino-pareja de ella, sino su único hijo de siete años. Pensé en ir, tocar el timbre, manifestar mi molestia, decirle "¿no te da vergüenza gritarle así a tu hijo, cargarlo de garabatos, ¡eres su madre, qué te pasa en la cabeza!". Pero, no lo hice. ¿Debería haber llamado a los pacos?

Hoy me subo a un taxi. Si puedo conversar con el taxista, lo hago, gozo escuchando sus anécdotas y filosofía de vida. Cuarenta años trabajo como chofer de micro, desde las recordadas "góndolas". Siete años llevaba de taxista. Había conocido a su mujer en uno de los recorridos, siempre la pillaba barriendo y le tocaba la bocina, hasta que un día que iba sin pasajeros se detuvo a hablarle. Tienen tres hijos, varios nietos, un terreno en Pichidangui, un nuero que se pone con todo en la casa de dos pisos, una hija menor que tiene una florería que es un éxito, otra hija casada con un minero en Iquique que le envía a sus padres pasajes bastante seguido para que vayan a verla y un hijo que, como él en sus tiempos, maneja un camión para el diario La Tercera, manejando a partir de la 1 de la mañana hacia Viña y Valparaíso para distribuir el diario por las ciudades. Es feliz, fue feliz de chofer -pega estresante-, pero siempre la familia estuvo primero. No por nada fue la hija menor la que le construyó la casa que tiene en Pichidangui.

Pensando en ambas familias: ¿qué pasa con mi vecina, que en comparación al señor taxista está en un nivel socio-económico más alto, que podría entenderse como menos deudas, más acceso a una educación y poder adquisitivo mejor?

¿Es su niño un monstruo que merece ser degradado a gritos y garabatos?

¿O el taxista me contó un cuento de hadas?

El Bien necesita del Mal para justificar el Mal que lleva a cabo en pro de lo moralmente bueno.

EL CABALLERO OSCURO vs. EL BROMISTA DEL CAOS

"You just couldn't let me go could you? This is what happens when an unstoppable force meets an immovable object. You truly are incorruptible aren't you? You won't kill me out of some misplaced sense of self-righteousness, and I won't kill you, because you're just too much fun. I think you and I are destined to do this forever."

(the Joker)

el dragón se muerde la cola, le duele, pero motivos tiene...

deja colgado en el espeso aire que me congela los glóbulos oculares un suspiro de aburrimiento igual de falso que la procedencia de los fondos del banco del vaticano pero le sigo la corriente y sin voltear la cabeza le pregunto qué pasa y responde de inmediato lo que ya venía masticando en las fauces de su cerebro depresivo que está aburrido que el mundo es todo igual que somos hormigas en un patio gigante donde los gringos son los dueños de la casa y nos pisotean como caracoles en la noche porque quien no ha aplastado un caracol en la noche y sigue con su letanía y yo me froto las manos es el maldito frío lo único que me importa y que pase de una puta vez el puto transantiago y lo tengo en la oreja machacando al mundo con sus palabras que resuenan en mí como un enorme martillo contra un yunque entonces me volteo le digo que se calle que deje de hablar como prisionero en guantánamo que no se queje que si todos los malditos días fueran distintos y nunca pudiera adelantar con qué se va a enfrentar al abrir los ojos no viviría aburrido sino que viviría en un estado mental peor uno que te lleva a la locura...

vivirías con miedo.

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí" (Augusto Monterroso)

IX. El éxito es aprender a ir de fracaso en fracaso sin desesperarse. (Winston Churchill )

Me estaba tratando de anudar la corbata naranja que me regaló mi vieja cuando me vino la cita de Churchill a la mente:

"El éxito es aprender a ir de fracaso en fracaso sin desesperarse."

-Claro, tener todo el poder en una Segunda Guerra Mundial te permite decir cualquier cosa, además era bipolar, por eso fumaba tanta pipa, para evitar los bajones --
-Martín.
-Qué.
-Qué-- O sea-- a qué te refieres-- ¿estás hablando solo?
-Es la corbata naranja, siempre me pone nervioso.

Natalia se acerca, aparta mis manos de la corbata naranja y con destreza de modisto gay francés parisino, logra un nudo perfecto.

-Listo.
-Sin ti, yo nada.
-Martín, para con hacerte el niño alto, esta entrevista es importante, necesitamos sacarte del vídeoclub porno antes de que te conviertas en un peligro para la sociedad.
-¿Qué? ¿Cómo así?
-Que de tanto escuchar jadeos, orgasmos fingidos, y ver qué sé yo cuántas cochinadas con caballos y perros, capaz que tu cerebro sufra una erección y te vuelvas medio raro...

Mi cerebro erecto. Me causó gracia. Pero no lo demostré. Era momento de defenderse.

-Tengo el criterio bien erecto-- digo-- derecho y bien formado, ¿cómo puedes decir que me podría convertir en un violador de las pampas?
-Hombres... Todos iguales...

Caminé hacia la puerta, tomé la chaqueta apoyada en la silla junto a la salida y me la puse. Miré a Natalia.

-No puedo creer que me hayas dicho eso, ¿además cómo se te puede erectar el cerebro? Eres una perversa, Natalia.

Natalia sonrió cruzándose de brazos.

-Chao -me dijo y liberó un tenue beso.

Salí dando un portazo.

Pasaron unos segundos. Abrí de nuevo.

-Natalia... ¿Te acuerdas que me ibas a prestar plata para llegar a la entrevista?
-Revisa en tus bolsillos.

Rebusqué en la chaqueta. Bingo. Cinco lucas.
Le sonreí.

Y salí nuevamente de un portazo.

***

-Su corbata es... naranja.
-Lo sé. Mi corbata es naranja y el Oso Panda es... negro y blanco. ¿No?

El calvo individuo, de irritante delicado bigotito, lentes de marco cuadrado -personaje sacado de algún documental de Discovery Channel que explica las fases cuánticas que en teoría el gusano espacio/temporal previo a la supernova, bla, bla, bla...- me miraba la corbata y con sus manos blancas, uñas perfectamente cortadas, una pluma a tinta entre sus dedos delgados como raíces de tubérculo anotando cada detalle de la insulsa entrevista, ¡LO QUE QUERÍA ERA LEVANTARME DE LA SILLA, DARLE "UNA TROMPADA" PARA ESCUCHARLO SOLTAR UN GRITITO DE DOLOR Y SORPRESA AGUDO QUE LO LLEVARÍAN AL DESMAYO, BIEN, PORQUE ENTONCES TOMARÍA LA PLUMA, LA MAGNÍFICA PLUMA, QUE MERECÍA ESTAR EN MANOS DE ESCRITOR Y NO DE GERENTE DE RECURSOS HUMANOS CON RASGOS PSICOPÁTICOS Y MANOS NÍVEAS DE TANTO LAVÁRSELAS POR "LAS BACTERIAS"! ¡COMO ESTÁ EL MUNDO, CÓMO ESTÁ, ASEGURABA EN ESE INSTANTE QUE EN SU CASA, DEBAJO DEL PISO DE SU CASA, UN SÓTANO HÚMEDO, SECRETO, MALÉVOLO, ESCONDÍA UNA NIÑA, UNA MUJER, UN MONO, NO SÉ, CUALQUIER SER VIVO QUE JUSTIFICARA AQUELLOS LENTES, BIGOTES, MANOS CREMA NIVEA, CHALECO EN V...!

Respiré profundo. Pensé en ti.

En nosotros.

Natalia, nunca pierdes.

-¿Cuál es su actividad actual?
-Eh... Bueno, digamos, gerente comercial de una cadena de vídeoclubs.
-¡Ah, pero qué bien! Comentan que es rentable.
-Odio el cine, por eso quiero cambiar de rubro, ¿me entiende?
-Claro, claro. Trabajar en algo que a uno no le gusta es frustrante.
-¿Usted es feliz?
-¿Perdón?
-Aquí, entrevistando gente. Decidiendo si darle trabajo o no.

Silencio.
El calvo suelta la pluma.

-Siempre quise una corbata naranja.

Lo miré un instante. Me la quité -con dificultad- y estiré el brazo.

-Tenga. Es suya.
-¡No, no, no podría!
-Vamos, hombre. No crea que por una corbata estoy tratando de comprar una plaza de trabajo en esta empresa.

El calvo sonrío satisfecho ante mis palabras. Recibió la corbata y la colgó alrededor de su cuello.

-¿Cómo cree que me queda?
-Debería haberse comprado una mucho antes.

La sonrisa se le amplió.

Natalia, creo que tengo ticket seguro para salir del burdel audiovisual en el que trabajo hasta ahora.

Un poco de estrategia y amabilidad no le hace daño a nadie.

Madre, "se me perdió la corbata, te lo juro, no sé cómo".

domingo, abril 13, 2008: versos que fusilan tu ego.

yo
de ser inabarcable como el horizonte
confesaría sin penas
que en mi pecho remolinos
-los cuales me roban el aire-
hunden
esto que llamamos
corazón
en océanos carentes
de superficie:

bajo el agua
la garganta que se ahoga
y lo único que deseo decir
o gritar

porque
si a mí me sepultan los mares

debo sobrevivir
cada segundo de cada instante
de cada día

la tierra que cubre
a mi único
y amado
hermano muerto.

tendido lo vi
sobre su cama sin moverse
y sentí
que tanto vida
como objeto
dejarían de moverse:

mi hermano muerto
detuvo el tiempo.

entonces
yo
quedé retratado
en los colores oscuros
el áspero lienzo
en los trazos de un pintor
pintando con lágrimas

y noches de insomnio.

pero
ante todo
amo
a mi hermano muerto.

es el recuerdo
de sus ojos cerrados
el rostro de un durmiente
la tierra que lo esconde

lo que duele.

pero si un condenado a muerte
colgado del árbol
y al cuello enrrollado su propio ego
es capaz de desenterrar
el último grito que mi madre
dejó como eco en tu tumba de tierra

o
arrancar a mi padre sus ojos
y gestos
y sangre
y dejarle mencionar con voz cobarde
el nombre de cuatro generaciones

no me pidas
ni cierres con llave

la rabia
"del último rey"
-tu novela de la cual no sé fin-

porque de mí
no recibirá nada

pero del cielo
tampoco caerán bendiciones:

dejemos
el resto de sus años
el que pendiente esté...

de tus manos pende
insegura
último rey y hermano

la espada justicia.


(tu hermano menor.)
(tu único hermano.)
(yo tu corazón y tu mi sangre.)

Mc.

Schaulsohn: "A los guionistas se los trata como quien vende un kilo de manzanas"

OjOs. BiEn. CeRrAdOs.

El Insomne espera paciente al borde de su cama, noche tras noche, que su reloj marque la medianoche exacta.

Entonces se levanta, corre las cortinas de su ventana Este, la abre y respira la brisa de lo que ha estado esperando el día entero: el silencio.

Agradece, en cierta forma, que la maqueta mal hecha de la ciudad sea de concreto. Sus desconocidos vecinos regresan a casa, fatigados, oprimidos por el cemento y su falta de eco.

El Insomne y la noche pactaron amistad.

Las ideas son claras. Las ideas encajan. Las ideas insinúan respuestas. Mientras el caos duerme o reposa o festeja buscando olvidar el día, El Insomne se sienta ante su máquina de escribir y piensa.

A Einstein le valió una teoría.

El Insomne cree que a él le puede valer la respuesta al poema de Vallejo:

Considerando en frío, imparcialmente,
que el hombre es triste, tose y, sin embargo,
se complace en su pecho colorado;
que lo único que hace es componerse
de días;
que es lóbrego mamífero y se peina...

Considerando
que el hombre procede suavemente del trabajo
y repercute jefe, suena subordinado;
que el diagrama del tiempo
es constante diorama en sus medallas
y, a medio abrir, sus ojos estudiaron,
desde lejanos tiempos,
su fórmula famélica de masa...

Comprendiendo sin esfuerzo
que el hombre se queda, a veces, pensando,
como queriendo llorar,
y, sujeto a tenderse como objeto,
se hace buen carpintero, suda, mata
y luego canta, almuerza, se abotona...

Considerando también
que el hombre es en verdad un animal
y, no obstante, al voltear, me da con su tristeza en la cabeza...

Examinando, en fin,
sus encontradas piezas, su retrete,
su desesperación, al terminar su día atroz, borrándolo...

Comprendiendo
que él sabe que le quiero,
que le odio con afecto y me es, en suma, indiferente...

Considerando sus documentos generales
y mirando con lentes aquel certificado
que prueba que nació muy pequeñito...

le hago una seña,
viene,
y le doy un abrazo, emocionado.
¡Qué mas da! Emocionado... Emocionado...

Pero El Insomne, que nunca enciende la TV, lo ha hecho esta noche.
Y decicido cerró la ventana.

Porque pensamientos tuvo y respuestas llegaron.
El hombre es capaz de construir el más complejo de los mecanismos.
Abstraerse al punto de imaginar un átomo festejando su cumpleaños.
Caer de rodillas ante un niño muerto.

¿Pero la Paz?

La Paz es Guerra: tanques, bombas, ignorancia y siempre "en otra parte".
La Paz es una bala en pleno cráneo del que la descifra para el resto.

El Insomne piensa: Luther King; Gandhi; Juan Pablo II.

Medianoche y veinte minutos.
El Insomne bosteza.

Pensar, pensar, pensar...

Y siempre una bala que interrumpe todo.


Jorge A. Medina

Apareció de pronto.

hermano.

una sonrisa que busca un abrazo.

un abrazo improbable.

pero mi corazón se inclina,
reverencia improvisada,
y es el signo que expreso para decirte
sin palabras:

joder, cuánto te quiero.

LOS PRINCIPIOS DE DILBERT.

Por favor, usted saque las conclusiones.

Un hombre que habla de orgullo y paz escondiendo su identidad de flautista de Hammelin: confundir a una masa de desaforados jóvenes que, pronto, serán lanzados a campo abierto teniendo como único refugio las sinuosas trincheras de infinito largo, inútiles a medida que pasaba el tiempo. Este hombre, confundiendo paz con poder e imperialismo, tuvo al mundo 9 años luchando por la paz con más de 56 millones de muertos y ciudades completamente destruidas.

Comenzando por su propia patria, Alemania, demolida y olvidada.

Mujer, si tengo todo arreglado (o cómo el efecto dominó se aplica sólo a desastres).

HOPPER.

El 2006 envejecí como delatan hoy las canas que llevo en la barba.

No existía percepción del tiempo; pasábamos día tras día, de la mañana a la madrugada de la la mañana siguiente para seguir trabajando durante la tarde hasta la noche en el proyecto de serie para el Canal de TV. Un caos del tiempo-espacio que a mi señora esposa nada bien le caía. Parecíamos más amantes furtivos que legítimo matrimonio. Y bien, ¿dije en qué trabajo? Pues soy guionista en un canal de televisión y ese año sacamos al aire una serie policial que nos exigía tener tres hemisferios cerebrales por su complejidad. Y porque era mi primera serie policial como guionista jefe. Era, la verdad, un proyecto nuevo para todos, novedoso para el Canal, una apuesta donde todas las fichas estaban dispuestas sobre la mesa a la espera que la ruleta diera el veredicto: el espectador y el rating.

Entonces, vislumbrando una posibilidad de escape, tres maravillosos días sin tener que estar pensando en asesinatos, pistas y resoluciones, pedí prestado a un pariente su departamento en una ciudad costera, impecable para reposar. Mi mujer, dichosa, organizó todo. En un bolso metió sin mirar azarosamente lo que sus manos agarraban del clóset, cajones y baño.

Pero yo confío en ella.

Miré mi reloj: 18:47. Encendí el auto, retrocedí lentamente, alinee la punta con la calle y poseído por demonios, hundí el acelerador hasta el fondo. Natalia gritó: "¡RAISING ARIZONA!".

En ese segundo éramos Cage y Hunter disparados hacia la Costa con sólo una motivación: cazar a la libertad, amarrarla de manos, taparle la boca y ser por tres días libres de los límites de la libertad misma.

Dios, qué euforia, cualquiera hubiese pensado que estábamos en speed u alguna otra droga hiper estimulante.

Por la carretera el auto no era un auto. Era un rayo, una visión distorsionada de una cápsula cercana a la velocidad de la luz, yo quería batir el récord entre la capital y la ciudad costera que nos esperaba, mi pie no aflojaba el acelerador, parecía que el pedal se había fundido al cuerpo del auto. Natalia se quejaba, tenía en sus manos una cámara digital nueva, pero a la velocidad que íbamos, las fotos le salían como cuadros de Pollock. Estábamos sólo a 20 kms. de la ciudad costera. Tan cerca, tan lejos...

Aparqué el auto en el estacionamiento privado del edificio. Bajamos los bolsos. Revisé mis bolsillos, no fuera ser que no tuviera las llaves. Todo en orden.

Junto a las llaves, encontré el papel con letra redonda y pulcra del cabo Don Johnson QUE ME CITABA Y MULTABA POR EXCESO DE VELOCIDAD. Levanté la mirada, Natalia se sonreía y me sacó una foto con mi expresión avinagrada. Le hice una mueca despectiva, flash. Otra foto.

Subimos en el ascensor. Buscamos por el pasillo el número del departamento. Saqué las llaves y con una sonrisa por el descanso merecido, las agité ante Natalia. Introduje la primera, tal cual me habían señalado.

La llave no giraba.

La segunda.

Tampoco.

Ninguna de las llaves encajaba.

Comencé el proceso de nuevo.

Y de nuevo.

Y de nuevo.

Cuando Natalia dijo, "¿me dejas tratar a mí?", eso, aquello, sus palabras, fueron la catarata que desbordaron el vaso.

Salté con el hombro hacia la puerta.

La puerta me repelió y me empujó de vuelta.

Tomé distancia y le di feroz patada a la chapa, pero sólo conseguí desequilibrarme y caer al suelo amrtiguado en mi trasero. Dolió. Un relámpago subió por la espina dorsal, provacándome un inmediato dolor de cabeza.

Natalia se agachó junto a mí. "Nos trajimos las llaves equivocadas...".

Nada peor que comenzar unas pigmeas vacaciones acumulando stress.

Era tarde.Cargando los bolsos, mi señora y yo en silencio, caminamos por las calles en busca de refugio. De pronto, un cartel luminoso: HOTEL ALTAMA… (la R estaba quemada). Sin cuestionarnos nada, entramos, pedimos una habitación y nos consolamos mutuamente con haber encontrado sitio en un hotel.

El dependiente nos guió por los pasillos y escaleras, sin intenciones de llevar nuestros bolsos. Subimos más escaleras. Llegamos a una escalera que en realidad terminaba en una puerta que daba la sospechosa sensación de ser una trampilla. Nos dejó las llaves y bajó los infinitos escalones. Con mi mujer nos miramos. Parecía escena de película de terror B.

Al entrar a la habitación nos quedó claro por qué era la más barata: el piso estaba casi en 45 grados; si hubiese tenido un skate, me entretenía un rato haciendo skateboarding. La cama matrimonial era para dos, pero si te acostabas de perfil y hundiendo la guata; la ducha tenía esos calentadores eléctricos que se adaptan a la regadera y que han matado a más de una persona por descargas; las ventanas tenían vista al edificio del lado, a la muralla gris, rugosa y sin pintar. Y por las paredes se filtraba el aire. ¿Cómo se filtraba el aire? No era hora de bajar la escalera infinita hasta la recepción para preguntar.

Estábamos en la suite presidencial de un universo paralelo.

Aunque dormimos mal, ya que nos empujábamos por turnos al suelo, nada impidió que de día disfrutáramos del mar, la buena mesa y un abrazo sentados en una banca cerca de la orilla.

Con eso nos bastaba.

Y lo bueno de ir a caer en ese hotel de parque temático onda Fantasilandia, es que aprovechábamos el día y la noche al máximo.

En fin. Lo importante es... bla, bla, bla, moraleja.

Smiling Addiction

Pensamiento que tuve que escribir urgente luego de ver por vez primera la película en Barcelona.

M. Bize: un corto, una cam de cel, dos personajes y la misma historia relatada dos veces sin cortes.

Venemovies-NOTICINE.com: Llega a los cines chilenos la nueva cinta de Matías Bize, "Lo bueno de llorar"

Cornejo y Bize.

noticia aquí

Matías Bize presenta su nueva película en EmolTV

El realizador nacional habló sobre "Lo bueno de llorar", su tercer largometraje, que se estrena este jueves en los cines nacionales tras un exitoso paseo por festivales.

Matías Bize y Matías Cornejo estrenan en Chile su guión "Lo bueno de llorar"

Lee más aquí.

Demasiado tarde.

“Me he convertido en la muerte, el destructor de mundos”.

Robert Oppenheimer

• palabras citadas por Oppenheimer cuando se llevó a cabo la explosión de prueba en Nuevo México, extraídas del texto sagrado hindú Bhagavad Gita.

ESTRENO DE LO BUENO DE LLORAR: PELÍCULA DE MATÍAS BIZE.

Píldoras del Antes y del Después.

"La ONU estima que en 2050 la población mundial podría caer en algunas partes a proyecciones que van desde los 7.900 millones, el cálculo más bajo, a 10.900 millones, la estimación más alta. Sólo seis países -India, China, Paquistán, Nigeria, Bangladesh e Indonesia- comprenden la mitad del crecimiento anual del número de personas.

En el mundo desarrollado, durante algunos años, el número de niños que nacen no es suficiente para mantener la población en el nivel actual. Las proyecciones de la ONU para 2050 calculan que en no menos de 39 países los números habrán descendido, y en algunos casos dramáticamente: Japón y Alemania, un 14%; Italia y Hungría, un 25%; Federación Rusa, Georgia y Ukrania, entre un 28 y un 40%.

Como resultado, la proporción de la población mundial que vive en el Tercer Mundo aumentará, de los 4.900 millones en 2000 a 8.200 millones en 2050, según la proyección mediana de las estimaciones de población para la mitad del siglo."

Ok. Con la breve introducción de los datos aportados por la ONU, agrego otro que leí por ahí:

"En la actualidad, se teme que la humanidad haya alcanzado, e incluso sobrepasado, la capacidad de carga que tiene a nivel planetario. El ser humano consume el 35% del total de recursos utilizados por la totalidad de las especies vivientes, y a medida que la población crece, esta proporción también aumenta."

Información entregada y para que nadie se pierda, mi reflexión dará un giro de montaña rusa Disneyworld magnánima para bajar sin frenos hacia el tema de la píldora del día después.

Pienso yo: ¿quién piensa en el futuro? ¿en nuestro mundo sobrepoblado, sobrepisado, sobrepulmonizado y perdiendo el aire? ¿la tierra reseca, imposible de cultivar? ¿la hambruna? ¿los necesarios controles de natalidad que obliguen a los Gobiernos a entregar cual candy en época navideña la píldora del día después para detener el milagro de la vida porque ya no seremos capaces de sostener el milagro mismo?

¿Planes de natalidad, por ejemplo, que detallen que una pareja está obligada a esperar seis años antes de tener un hijo?

Adelanto que, ante semejantes intervenciones, las parejas dejarán de contraer el vínculo del matrimonio si le es prohibido formar el núcleo de toda sociedad: la familia.

Píldora del día después. Píldora del día antes. Píldora que regresará en el futuro como necesidad. No como discusión ética, biológica o fundamental del génesis.

Que alguien, por favor, me diga quién está pensando en el 2050.

Parkour en Casino Royale, James Bond.

parkourgeneration.com

Adolescen de té.

"plagiario es aquel que no ha digerido bien la sustancia de los demás: devuelve los trozos reconocibles" (Valéry)

No era difícil identificar el problema con las chicas. Éramos tres desadaptados, cada uno con su rareza en particular: Chico y su actitud misógena; Pablo y sus ensueños románticos de poeta extinto; yo y mi silencio.

La fiesta estaba en el momento álgido. Susana, compañera nuestra en el colegio, celebraba sus quince años. Algunos andaban borrachos, jactándose de que tomaban tequila o whisky. Pablo tenía en su mano un vaso de Coca-Cola. Yo tomaba una cerveza. Chico se negaba a ingerir alcohol. Es algo estúpido perder la conciencia y el control de la mente por un agente ajeno a tu organismo, decía malhumorado Chico por encima del estridente hip-hop de House of Pain, es mejor meditar y saturar las neuronas a través de la hiperventilación. Con Pablo nos reíamos a carcajadas. El mundo nos miraba como lo que éramos: tres extraños con mundo propio.

-Ahí viene Natalia –dije a Pablo.

-Pues anda y háblale –me motivó con una sonrisa irónica.

-No seas patético –intervino Chico -, nunca te va a pescar, acéptalo, no tienes estilo.

Cuando Chico se ponía extremadamente opaco en sus comentarios daban ganas de estrangularlo. Lograba hacerte sentir culpable, sobre todo si ya tenías decidido hacer alguna movida.

-No seas un amargado, Chico, que no te gusten las mujeres no significa que a nadie le pueden gustar –dije bromeando con sequedad.

-Tómate una Coca –dijo Pablo. Pero sabíamos que Chico no tomaba Coca-Cola: el brebaje aquél contenía cafeína y eso aceleraba a nuestro amigo tanto como si hubiese jalado. Reímos nuevamente. Los ojos de “los bacanes”, apodo que le habíamos puesto a nuestros compañeros cuicos y arribistas, se posaron nuevamente en nosotros, el trío de nerds. Pablo levantó su vaso y saludó a Iván, el bacán de los bacanes, que en ese momento repartía patadas en el aire al ritmo de Stereo MC´s. Iván le mostró los dientes y se tiró encima de Paula, la matea me-visto-a-la-moda, que soltó un agudo grito de sorpresa –cínico, por cierto- y se puso a bailar con el chimpancé que aprovechaba para correrle mano y tocarle las pequeñas tetas.

-El hombre es malo –comenté a Chico.

Chico frunció el ceño juntando por poco sus espesas cejas.

-No es malo –respondió sin mirarme-, sólo es ignorante.

Me gustaba proponer temas filosóficos existenciales de la nada, porque mis dos amigos seguían el juego y divagaban, aunque nunca llegábamos a la respuesta. Era un juego de niños que leían demasiado.

-No puede ignorar que es malo –contestó Pablo. Como siempre, una discusión entre Pablo y Chico se venía, claro que el primero lo hacía sólo para fastidiar al segundo. Entonces yo me mantenía al margen y observaba desde fuera el diálogo vacuo e intelectual que tanto detestaban los otros, ¿se creen mejores los huevones por hablar tanta huevada?

-No dije que ignorara la maldad, dije que es ignorante, lo que significa que no entiende, como tú –Chico arremetía contra Pablo.

-No sé –dijo Pablo-. Sólo sé que nada sé.

-Estúpido.

Pablo le dio unas palmadas en el hombro a Chico quien las rechazó sacudiendo con la mano el invisible polvo del sarcasmo.

-¿Y si le entrego la poesía? –dije mirando fijamente a Natalia.

-Si le entregas la poesía quedarás como fleto –agregó Chico-. Te digo que la poesía es de maricones sensibleros y a las minas le gustan los hombres, no un Lord Byron del siglo veinte.

-Y eso que la opinión viene de un hombre-hombre, Matías, hazle caso a Chico.

Sin aviso Chico lanzó un puñetazo al brazo de Pablo, pasando por encima mío, casi botando mi cerveza. Luego Chico volvió a su postura de gárgola que acecha maliciosa a los visitantes. Pablo tuvo que dejar el vaso sobre el parlante del equipo para carcajearse tranquilo. Natalia fumaba. Me dieron ganas de fumar también.

-¿Se pueden calmar el par de putas?

Pablo y Chico me miraron.

-Resulta que ahora te damos vergüenza, eh –dijo Pablo-. ¿Quieres ser bacán? ¿Quieres ser uno de ellos?

-Lo sabía. Un traidor en nuestras filas –dijo solemne Chico.

Ambos se apartaron de mi lado, ofendidos.

-¿Pero qué les pasa? –pregunté molesto por su actitud pendeja.

-Nada, qué nos va a pasar, ya sabía yo que la bacán de Natalia te iba a afectar el seso –dijo Pablo y tomó el vaso.

Agité la lata de cerveza. Nada. Vacía.

-Voy por otra.

-Y a mi qué. ¿Soy tu mamá acaso? –dijo un Chico resentido.

Me levanté. Para llegar a la cocina era necesario pasar cerca de Natalia.

-Aprovecha y háblale –me aconsejó Pablo. O podía leer mis pensamientos o se me notaba en los ojos lo mucho que me gustaba Natalia.

Lo segundo. Se me notaba en los ojos.