Primo.

Camarada.

Entrada.

Un Docu-Mental.

El Show del Edo.

"Via x" (24 Intercom - VTR)

Sábados a las 22hrs a partir de este Sábado 14 de Octubre.

( www.elshowdeledo.cl)

Consejo al Día.

"Ustedes creen que por ser jóvenes se pueden hacer ese daño... Pues están todos ustedes equivocados".

Isabel Palominos.

S.T.G.O. Vice Unit Against Lo Malo Y Lo Ugly: Let's catch that M*F*.

Fotos Sobrevivientes.

Diga lo primero que se le venga a la mente.

Me han dicho que ya casi no escribo. Que tengo el blog más botado que mone'a de a peso (*chiste que salió al aire en la serie H&T, pero el cual fue escrito por mí, así que inquisidores y buscadores de plagios, tornen los ojos hacia otro lado, busquen otra víctima o culpable, otro hereje al que colgar y encender fuego).

Lo que ven más arriba no es foto-arte. No. Es una cortina translúcida que nos permite distinguir la figura imponente de uno de los tres perros que tiene mi hermano. ¿Nombre de la bestia aquella? Borodin, cazador y guardia aguerrido. Lo que no sabe el pobre perro es que es de la raza hogareña de los salchicha y aunque se pare en dos patas, sigue siendo más pequeño que aguinaldo navideño.

Este perro, este Borodin, según cuentan los libros especializados, en su cerebro, en su mente encajada en un cráneo del porte de mi mano empuñada, se percibe a sí mismo como un feroz caninus de 40 kgs. y es capaz de enfrentar un jabalí sin detenerse un instante a pensar que las lleva todas en contra: desde sus ínfimas patitas hasta sus afilados pero jíbaros dientes.

Ladra más que General en guerra, es flojo y las orejas se le despeinan, puesto que le crecen más largas de lo que debieran.

En fin.

Sólo rellenando.

Saludos al Espacio Exterior.

Memorias de un Pavo. (fragmento)

Pero..., ¡oh fuerza de la necesidad y la costumbre!, transcurrido el primer momento de estupor y de silencio profundo, nos enjugamos con el pico de la servilleta la lágrima que temblaba suspendida en nuestros párpados y nos comimos el cadáver.

El Museo Universal

24 de diciembre, 1865

RIMA XXI.

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.

¿Que es poesía?,

¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

G. A. Becquer.

Te podés reír, pero de que es cierto, ES cierto.

Don El Lobo.

Mujer de perfil a sus once años luciendo los ropajes de la Bella Durmiente según el estilo contrastado de los maestros del claroscuro.

Caché?

Un film de Michael Haneke.

De vez en cuando Yo.

Disco C:

Debemos acordarnos sólo de aquellos momentos en el tiempo que dejan una marca positiva y particular en nuestra memoria; a saber, recuerdos agradables que valgan la pena evocar. Y más aún, aquellos particulares recuerdos deben estar siempre ligados a personas y situaciones que no parecen de la vida real, sino la escena de una película que uno vio hace muchos años.

Mi padre y yo en algún lugar del sector industrial de Quilicura –creo que era Quilicura- en dirección a una fábrica de lubricantes para auto. ¿Qué hacíamos camino a una fábrica de aceites? Pues la respuesta recae en un hombre mayor, el dueño de la fábrica, que nos esperaba a mi padre y a mí.

Llegamos. Mi padre nos presenta, dice que venimos a ver al señor D. Loibetich. Nos hacen pasar. Estoy, junto a mi padre, al interior de las oficinas de una fábrica de lubricantes para motores, y el ambiente es anacrónico, es la típica oficina de una fábrica de lubricantes, me imagino, no puede ser de otra forma.

Entramos a la oficina del señor Loibetich. Nos recibe un individuo pequeño, de gruesos lentes, pelo cano, afable, rasgos de Europa Oriental: si bien recuerdo, el dueño de la fábrica. En las paredes colgaban calendarios con la marca del aceite, habían afiches promocionales, las carpetas tenían el nombre del lubricante, estaba por todas partes, absolutamente todas partes.

Pero el tema que fuimos a hablar con ese señor dueño de una fábrica de lubricantes era otro: íbamos a hablar con él de relojes Cucú. Los relojes eran la pasión del señor Loibetich y había arreglado un reloj Cucú perteneciente a mi familia sólo por “hobby”. Habló también de los remates, de revistas especializadas en relojes, de su membresía en el Club de Coleccionistas de Relojes (o algo así). Y de lo costosos que eran.

Esa tarde la tengo bien marcada en mi memoria. Es que fue todo un evento.

S.Once

Mr. S

Cash.

Film Noir.

Charlas.

“Hablar de Jesús como el humano que fue no implica negar la existencia de Dios. Al contrario, es evidencia histórica de que en aquella época, durante los años que vivió Cristo, “algo” iluminó a ciertos individuos hace 2.000 años los cuales encontraron la forma de mantener la palabra de Cristo durante los años posteriores a su crucifixión, hasta convertir al hombre que dio la vida para salvar al ser humano en un Imperio Celestial en la Tierra y una fuerte voz de opinión en varios ámbitos de la sociedad.
Y bien, el tema que nos convoca hoy ha sido tópico de discusión desde la misma era de Cristo; si hubiese vivido un poco más tal vez habría tenido que defenderse a sí mismo, explicar los símbolos -el significado- de su enseñanza y probar en público el poder de hacer milagros.
Sabemos que Jesús pasó por duras pruebas para convencerse de que era el hijo de Dios. Es más que probable que se haya resistido a la responsabilidad de ser el hijo de Dios en la Tierra. Si a uno le dijeran un día, “Eres el hijo de Dios”, la primera reacción es creer que quien te lo dice está loco. Luego, si comenzaran a aparecer señales alrededor tuyo, ángeles y voces, pensarías que tú eres el que está loco.
Es así, que revisando la historia de nuestros genios, tanto literarios, como músicos, matemáticos, físicos, pintores, políticos, etc., descubrimos que casi la totalidad de ellos mantenían cierto rechazo a su condición intelectual superior y sus habilidades sobresalientes. Como si lucharan contra el don que les fue concedido. Como luchó Cristo. Quién sabe, quizás Dios elige de tanto en tanto entre las almas por nacer unas cuantas que lleguen a la Tierra y carguen consigo algo de la sabiduría del ser supremo que supuestamente nos creó a imagen y semejanza.”

La Suprema Conciencia. (fragmento)
Arcángel Morón.
Ediciones SBF.

2006.

"Vivo en una casa sin puertas, pero con ventanas en todas las murallas".

El Fugaz Verano.

Mírame con esos ojos.

Sobre la Escritura y la Modulación cuando se da un Discurso.

A los presentes,
a quién más... (supuestamente risas).

Les pregunto: ¿somos idiotas? (la gente negará con sus cabezas). Yo creo que cualquiera que pueda sostener un lápiz para escribir en papel alguna frase, oración o palabra, sin tartamudear y caligrafía aceptable, no puede ser un idiota... (Silencio dramático). Me recuerda a los osos polares y su lucha por sobrevivir (alguien emitirá un "es cierto"). Me recuerda a los grandiosos osos polares, entre otra infinidad de cosas, y su hermosa batalla por continuar sobre la faz de la tierra... (se escuchará "pobres criaturas, tan tiernas que son"). El escribir es un frío arte donde se requiere ser más que un idiota con lápiz y papel... (intercambiarán miradas entre mesas haciéndose señas de que están escuchando reflexiones importantes y veraces). Escribir me recuerda a las huellas de la gaviota en la arena mojada: quedan por un momento impresas y luego viene la marea, borrándolas, para dar paso a otras huellas de otra gaviota... (aplausos seguros)...

Harold Wolfgang.

Lecturas Universitarias.

Editorial SBF.

2006.

Crónicas de un Médico real (y de turno)

Las seis y media de la mañana, no he dormido nada, aprovecho de escribir mientras a mis espaldas limpian la sangre del piso y de la camilla, la sangre del último tipo que suturé esta noche, este turno fatal, maldito, la violencia y las historias tristes han llenado esta noche insomne, a estas alturas mi ánimo se desploma, el café ya no ayuda, el mentix tampoco, la concentracion me falla, por la puta madre lo único que quiero es dormir y ahí llega, quejándose, con la familia gritando alrededor, moribundo, ensangrentado, un pendejo, no más de dieciocho años, apuñalado en el abdomen, su mamá grita, su polola gime, solloza, su padre blasfema, él solo se queja, asustado, vuelve el torrente de adrenalina a mi cuerpo, mi mente se despeja, mis músculos se tensan, debo terminar de escribir, tengo que evaluar, estabilizar, suturar... a ver si de nuevo los dados están a mi favor...

Escrito por mi hermano un Miércoles 23 de Agosto de 2006 6:48:58

Lecturas.

¿Cómo podríamos definir paz? ¿Hemos vivido en paz? ¿Hemos experimentado la paz? La palabra paz es el antónimo asociado por todos con el concepto de guerra. Si hay guerra, no hay paz. Si hay paz, es porque se ha acordado un cese al fuego. Luego de los atentados del 9/11 si alguien pensó que vivía en paz, despertó a la realidad, del cómo se está comunicando el mundo entre sí, de qué manera tan agresiva y alejada de toda diplomacia.
No vivimos en paz. Y lograr la paz es la primera de nuestras tareas para asegurar el futuro de las generaciones que nos siguen. Nadie quiere ver a sus nietos crecer jugando en bunkers de concreto a metros bajo tierra.

Mapa de pólvora.

Donald McGeedeon.

Editoral SBF.

2006.

Verlo es signo de conciencia.

http://www.bozzetto.com/Flash/Life.htm

Desperfectos.

Aconteció que vino el gasfiter. No se que dios intervino, pero... el gasfiter, vino. Llegó una hora antes, o sea, a las nueve de la mañana. Le abro, mareado, y me pide disculpas, "mire su carita", le sonrío forzado y le indico el baño. Con el sueño, yo no entendía nada. Entramos al baño, le dije esto y lo otro, me dijo, Perfecto, y me fui a la cama a dormir.

Una hora y media más tarde me despiertan unos golpecitos en la puerta. "¿Señor? Terminé".

Es un honesto gasfiter al que le puedes dejar la casa mientras sigues durmiendo.
Le pagué y se fue con una sonrisa.

La mirada de un hombre anterior.

Morrisey.

Every day I play a sad game called

In the future when all’s well

Living longer than I had intended

Something must have gone right...

Recreación negativa.

-Y dígame, joven. A qué está dedicado usted.
-Bueno, por el momento soy guionista.
-¿Guionista?
-Escribir historias, tía, para la tele. Como pequeñas películas.
-¿Le pagan por escribir?
-Es una forma de definirlo.
-¿En serio le pagan por escribir?
-O sea... sí. No tendría por qué hacerlo gratis.
-Mire usted, no sabía que le podían pagar por escribir.
-Se llaman guiones. De ahí la palabra guionista. Y sí, me pagan.
-Yo pensé que los actores improvisaban en las películas, no que les daban un texto.
-Pues les dan un texto.
-No puede ser. Ahora sí que perdí la fe y la confianza en la televisión.
-Pero tía...
-Qué desastre...

Todos los Viernes chicos.

Best Seller.

-Señor Presidente, seguimos sin lograr encontrar el origen de semejante fenómeno.
-¿Lo han estudiado en todas sus aristas?
-Hemos interrogado incluso a los culpables.
-¿Y ninguno dijo nada? ¿Ninguno explicó nada?
-Señor Presidente, ni siquiera ellos lo entienden.

fragmento de

"Momento Cero"

escrita por Alan Ghrass.

ediciones sbf

2006

La última ejecución efectuada con este método, data del año 1977.

-Yo pago las jarras.
-¿Seguro?
-Seguro, hoy me siento un tipo que debe hacer el bien para que Dios le permita llegar al Paraíso.
-Tú pagas entonces. ¡Salud!

Ambos chocan las jarras y beben la cerveza.

-Gracias por la invitación.
-No es nada. Hay que compartir los buenos momentos, porque nunca se sabe en qué momento te da con la hoz en la nuca la fría muerte.
-Eso es como decir "trata de ser feliz, pero nunca dejes de mirar por encima de tu espalda". No se puede vivir así. La muerte llega cuando tiene que llegar. Es el ciclo. El ciclo natural.
-No siempre.
-Bueno, como quieras. ¿Sigues trabajando de independiente?
-Pues sí, tomo un trabajo allí, otro allá, me da para vivir. Suelen ser trabajos muy simples y rápidos.
-¿Sï? ¿Cómo cuáles?

Pasa un niño corriendo entre las mesas gritando, "¡Guillotina, guillotina, en la plaza, hay que estar ahí antes de que la iglesia deje de tañer las campanas!"

-Bueno, me despido mi buen amigo.
-¿Tienes que partir ya?
-Sí, tengo un asunto que atender. Un trabajo urgente. Saludos.

El hombre sale de la taberna, deja pasar una carroza, y se encamina hacia la plaza entre una multitud que corre a ver funcionar la guillotina y cómo corta la cabeza de algún landronzuelo o un hombre con cierta importancia.

extracto del libro "Cien maneras de proceder"

de Gilberto Reinaldo

ediciones sfb

2006

De apariencia lunar.

Dudas respetables.

Le dije, Nena, si decidimos estar juntos tienes que pensar que donde vayas yo iré contigo, en tu cabeza, en el amor que me tienes, no te vas a poder sacar la idea de que estamos juntos, que nos debemos fidelidad, ya sabes, todo ese rollo, te lo digo porque siempre te gusta decir que amas ser libre, pero vas a tener que olvidarte de algunas cosas, igual que yo, y usaremos un anillo, en esta mano, en este dedo, para que los “otros” sepan que no estamos solos, que nuestro anillo conecta con alguien, que sólo podemos ofrecer amistad.

Ella me mira y dice, ¿Cuál es tu problema? ¿Tienes que decir todo eso cuando me preguntan si acepto?

Sólo se me ocurrió mirarla.

Mañana cumplimos cuarenta años de casados.



Albert Mokkos
“Strange Little Novel”
Ediciones SBF
Traducción: Inés Amatista.

Bandidas.

¿Disparó?
¿O va a disparar?

Cuadros de un fin de Julio.

¿Aló?

-Hoy estrenan la serie que estoy escribiendo y en la que he puesto tanto trabajo.
-¿Y? ¿Nervioso?
-Más que el estreno de una serie para la televisión, parece el lanzamiento de la primera nave que llevará a un astronauta chileno a pisar la luna.
-¿Eso es malo?
-No, para nada. Ojalá algún día un chileno llegué a posar un pie sobre la superficie lunar.
-Sabes a qué me refiero.
-Ya, pero no quiero contestar.
-¿No te gusta la serie en que estás trabajando?
-Esa pregunta no te la acepto.
-Quién te entiende.
-Mi mujer, supongo.
-¿Ella va a ver la serie?
-Creo que está encendiendo el televisor.
-Yo la voy a ver.
-Si te gusta, me dices. Si no te gusta, dime "entretenida".
-Vale.
-Vale.
-Chao.
-Chao.

Los teléfonos se cortan.

Sobredosis de lluvia.

Horror en el centro de Santiago:
Cientos de mirones se agruparon en la calle Miraflores para ver colgado el cuerpo de Dionisio Oyarzún, quien yacía con su cuello amarrado por unas sábanas que salían del quinto piso de un edificio ubicado a pasos del cerro Santa Lucía. (diario Las Últimas Noticias)

Sobre 1.

Anoche me miré al espejo y me pareció que sigo siendo joven. Las ojeras bajo los ojos las llevo desde que me despertaron para nacer, y las canas en la barba son parte reciente de mi vida, pero por lo demás, soy un hombre de 28 años que recién comienza.
Fue el plano de relajación lo que me llevó a pensar en mi edad. ¿Qué es un plano de relajación? Una placa para quienes hacemos rechinar los dientes durante la noche. Me puse la placa ante el espejo y me sentí más viejo, achacado por una enfermedad que debería haber aparecido luego de los 50.
Pero el estrés lo supera todo, incluso el tiempo. Así que, si no quiero perder mis dientes a los 35, tengo que usar el plano de relajación. Te pones la placa, te acuestas, y es como si fueras boxeador -con esos protectores dentales- pero sin pelea ni ring ni contrincante más que el cansancio.
Sigo siendo joven, eso es lo que importa.
Aunque use placa.

After the Tone...

Antes de contar lo que quiero contar, me gustaría compartir mi asombro por la tecnología. Como ni a M ni a mí nos gusta contestar el teléfono, compramos una de esas máquinas que contestan por uno, a la que le dejas un mensaje grabado estilo "después del BIP...", pero por supuesto que después del BIP nadie deja su mensaje, algo insólito porque si quien llama tiene el número de nuestra casa es obviamente un conocido. A menos que sea una promotora de esos planes de tiempo compartido que nunca he entendido, a la cual le agradezco no deje recado.
Hurgando en las funciones de la maquinita, descubrimos que se pueden rescatar los mensajes que te han dejado desde cualquier teléfono, siempre y cuando te sepas la clave correcta. Función que resulta cómoda si nos vamos de viaje, por ejemplo, pero no seamos ingenuos, nadie va a dejar su mensaje después del BIP estemos en la casa o de expedición por la tundra.
Pero mi asombro no despierta por aquella función, no, no, es otra, una "cool": si llamo desde otro teléfono tengo la opción de monitorear la habitación, o sea, de espiar mi propia casa a través de la maquinita escuchando qué está pasando en ella. Desde luego que la vez que lo intente, sólo escucharé silencio. Pero al menos podré pensar que la maquinita tiene un uso excepcional aunque nadie deje su recado después del BIP.

¿Lo otro que quería contar? Pues que mi amigo director de cine MR dijo algo notable sobre mi amigo director de cine MB: "él no choca contra las paredes, las atraviesa". Notable.

Así sería, tal vez, la imagen de uno como padre...

Razonable Floreciente.

Cuando hombresh-naco tiene razón, tiene razón. La verdad, siempre tiene la razón, es que la cabeza la tiene dura como un coco inmaduro, no digo que él sea inmaduro, estoy diciendo que se imaginen un coco en verde, lo duro que es, así tiene la cabeza hombresh-naco cuando tiene la razón.
Me dice: Broken Flowers es una gran película. Y qué le voy a rebatir, si es cierto, tiene razón, Broken Flowers es una gran película.
Me dice: ¿funcionaría una película así en Chile? Y qué le voy a contestar, es una buena pregunta, tiene toda la razón en formularla.
Me dice: filmemos una película pequeña, yo tengo todo para hacerla, lánzate con un guión sencillo. Y qué le voy a negar, ¿un guión sencillo?, no puedo, tiene razón, más aún si puede filmarlo, un guión sencillo es darle vueltas a una historia sencilla, es cosa de dejar los platillos voladores afuera, si cuando hombresh-naco tiene la razón, la tiene.
Me dice: juntémonos, pero tú nunca tienes tiempo. Y qué le voy a decir, ¿que tengo tiempo?, no pues, nuevamente tiene la razón, si parece profeta, hombresh-naco sabe lo que dice y siempre tiene la razón.
Quién soy yo para contradecirlo.

Chip de Historia.

Pase lo que pase,

siempre quedará el blog.

Sobre 35.

Aún creo que se puede hacer cine. Por qué me preguntas eso. ¿Dices que soy yo el que ha desistido de la lucha? ¿Pero de qué lucha me hablas? La revolución de los 24 cuadros por segundo ya la vivieron otros, la guiaron otros, la ganaron quienes hicieron cine convencidos que proyectar un tren ante un atónito individuo/espectador que salió corriendo merecía ser estudiado; porque tal fenómeno, el de la imagen bidimensional traducida por el cerebro como otra dimensión, una tangible, una de un tren a punto de salirse de la pantalla, era el germen de un reencantamiento del mundo tan solemne, vívido, fantástico, increíble, novedoso, indescriptible, como el choque de los Mundos por allá cerca del siglo XV. ¡Claro que se puede hacer cine! ¡Claro que aún existen vueltas de tuerca entre las imágenes que pueblan el imaginario! Pero no me hables de revoluciones o de nuevo cine, no, no agotes la lengua y el pensamiento en buscar un dios entre el negativo... ¿O acaso estiras la cancha de fútbol o le pones tres alas a los aviones sólo para crear nuevos elementos a lo que ya existe y funciona? Dos grandes directores se han ido. Dos que hicieron cine, nada más, no un cine de revoluciones, un cine de intimidades, eso fue lo que hicieron, un cine que vive dentro nuestro, un cine que entendemos. Un cine de sorpresas, iluminado. No uno de filosofías al que quieres llamar nuevo cine. ¡A eso me refiero! ¡Déjate de pavadas, cómete el popcorn, y termina la película!

Uruguayo y cineasta a los 32 años nos deja.

Juan Pablo Rebella.

25 Watts.

Whisky.

Fabián Bielinsky fallece.

El director.

El Aura.

Nueve Reinas.