Welcome.

Esquivo
bajo la mirada

en la misma habitación y
las mismas esquinas

ella al frente
ella es todo

cuando habla pretendo huir del sonido
de la música
de la boca suya y las palabras del deseo

y mis ojos imaginan su perfil
la silueta que triza el tiempo

la gravedad me aplasta el corazón

esquivo
me doy la vuelta

abandono las esquinas llenas de ella

salgo a la calle
enciendo un cigarrillo
me pierdo

simplemente
algo complejo en mis entrañas
me dice:

en ella festejan las Diosas
las Musas

y como mortal me alejo.

El final del amor mitológico
nunca es alegre.

Al final, alguien muere.

La furia, la ira, el descontento y todo de nuevo.

-El hombre es malo.
-No es malo, es ignorante.
-No seas palurdo, la ignorancia no genera maldad.
-¿No? ¿Y el racismo qué es?
-Maldad en contra de otro.
-Pero porque se ignora qué es el otro y por tanto se le teme o se le ve como inferior.
-Si lo ves como inferior, entonces sabes qué es lo que lo disminuye.
-Ignorando siempre que el otro tiene derechos.
-No se ignoran los derechos del otro, simplemente no se respetan.
-Sólo el hombre ignorante no aprende a respetar los derechos de otro.
-Ya. Pero el hombre es malo.
-¿Sabes quién se ganó el premio Nobel de Economía?
-No.
-¿Ves? Eres un simple ignorante.
-Y tú, un maldadoso.
-Vale. Somos un par de aburridos que no tienen respuesta.
-Mmm... Cambia el canal... dan un documental sobre las suricatas...

(---)

Qué hay de tí.
Qué hay de mí.

Qué es lo que nos espera.

Sobre lo insondable.

A. C. Clarke declara que hay una estrella en el Universo por cada hombre y mujer que ha transitado por la Tierra. ¿Cien Mil Billones? La cifra exacta la verdad no importa. Lo importante es que el día que yo muera, una estrella ha de crearse en el Infinito Oscuro. ¿Es parte del Plan, del Orden en el Caos, que en cuanto yo sea Nada a miles años luz surja un Todo?

Alrededor de cada estrella habrán planetas. Y en alguno de esos planetas, habrá Vida.

La misma Vida que se preguntará en que rincón del Universo ha dejado de existir alguien para cederle su espacio en lo que Existe.

Vale la pena preguntarse aquello de tanto en tanto. ¿No? Sobre lo insondable...

"Nueva Mañana" (Pietr Pärlgend)

La vida en sociedad y las leves murallas que nos separan.

Como ser humano común y corriente que vive a inicios del siglo XXI el sol aún me sirve para secar la ropa. Aunque tengo secadora, pero vengo sospechando que en su descaro de máquina sin sentimientos me encoge las poleras de tanto en tanto.
Mi vecina se toma un café-café (por lo que percibo mediante el viento, que arrastra un olor a grano colombiano) acompañada de otros dos adultos, que por sus voces me percato son más jóvenes que ella. No es de entrometido, sólo de accidental presencia justo cuando mi vecina compartía un café con dos personas. Y el tema iba así:

"Los narcotraficantes en las selvas de Colombia, esos son delincuentes. Los que estafan al fisco y al Estado y roban a la gente, esos son delincuentes. Los políticos corruptos, que se escudan en su calidad de senador otorgada por nosotros, esos son delincuentes. Los que roban por hambre, esos son ladrones. Los que asaltan a la gente en la calle, esos son ladrones. Y no digo que los ladrones sean buenos o merezcan la compasión del ciudadano, pero es cosa de ver las cifras y se puede decir que jamás procesan a los delincuentes, sino que están los juzgados llenos de ladrones. Eso es poner una esponja debajo de la gotera en vez de arreglar la llave. Por ejemplo, Novoa, que estuvo involucrado en el caso de los niños, ese es un delincuente, y grave, que más encima dicen se aprovecha de su mujer, ya no sé bien cómo es el cuento, pero ese Novoa salió libre y por qué, por el poder que le otorgamos nosotros con el voto y el dinero que había detrás para respaldarlo..."

En aquél punto de su exposición estaba ella cuando sonó el teléfono. Y ya había terminado de colgar la ropa.
Entré. Contesté, era mi padre. Al colgar, comencé a escribir lo que había oído. Y aquí está.

The Sound of Dentists Again (y una acotación al presente.)

Anestesia. Mi lado derecho decae, se derrite, es el brochazo de una de las pinturas del zafado Dalí. Al menos hoy sonaban los Pixies por los parlantes. Y descubrí que en la sesión anterior, el "cirujano" me extrajo dos muelas. Ahora entiendo el por qué del dolor, tanto dolor.
¿Dónde mira uno cuando está tendido mirando el farol halógeno? ¿A los ojos de la dentista? ¿Esos ojos pintados levemente, con sobriedad? ¿Dónde mira uno si el reflejo de uno mismo se dibuja en su pupila? ¿Qué estará pensando mientras utiliza las pinzas, el taladro, el pequeño espejo?
Y estás a merced de la dentista. Imaginé ser un ex-novio o el marido infiel de una de sus amigas y ella aplicando anestesia, pero no la cantidad suficiente, sólo lo justo para que comience a doler cuando es demasiado tarde para la salvación o la redención explicando el por qué de tu comportamiento con su amiga o ella...

Pero no todo es dentistas. M compró, al fin y definitivo, un comedor para la casa. Ella no está, ayer partió a una de las excavaciones que le hacen decir con orgullo, Soy arquéologa. Porque el pasado, según entiendo a través de M, nunca yace en el suelo, sino que está latente y oculto bajo el polvo del tiempo...

Nostalgia. La echo de menos. Buen signo. C me dice que mire el anillo, que el anillo me reconforta, es el nexo, el símbolo, el abrazo eterno.

Bueh, hablar de amor y dentistas es absurdo. Pero es mi día y mi día sigue teniendo sentido.

Abro las manos
se extienden mis palmas de piel
y la línea de la vida asoma inquieta:

es un cuenco vacío lo que ofrecen
mis manos abiertas

mis manos que saben construir
escribir versos
acariciar la trémula ausencia de una mujer que amo:

aire
nada
y todo en mis manos abiertas de piel en las palmas:

¿qué castillo, palacio o pirámide no puede alzar la línea de la vida?
¿qué hogar para los desposeídos?
¿qué refugio para la esperanza?

mis manos
mis músculos
mi corazón
la verdad:

hay hombres de puños cerrados
esperando sólo morir.

Morir con las manos vacías.

Diplomacia y Pitufos muertos.

El lema es: "No dejes que la guerra afecte a los niños".

Unicef, con el permiso de la familia de Peyo, creador de los misteriosos, comunistas, drogadictos Pitufos -como dice el mito urbano- ha optado por crear el primer capítulo para adultos de los enanos azules. Antes circulaban imágenes porno de Pitufina por Internet, pero esas eran sin permiso de la familia de Peyo. Ni del interés de Unicef.

La idea básica es dejar el mensaje "No dejes que la guerra afecte a los niños" en los adultos que disfrutaron con los pitufos, creados por el año 1958 y recolectar de paso una suma considerable para rehabilitar a los niños-soldado de Burundi.

Se supone el corto animado comienza con los pitufos tomados de las manos, cantando, felices como siempre, mientras animalillos del bosque saltan por los alrededores: el perfecto día sin Gargamel. De pronto y sin aviso o notificación previa, aviones de guerra sobrevuelan la aldea pitufa y dejan caer bomba tras bomba. Los hongos habitables de los pitufos se reducen a callampas secas, el bosque se incendia, no tienen dónde esconderse los pacíficos seres azulinos. Se comenta que Pitufina muere. Un bebé pitufo cierra la cruel escena, quedando solo en mitad de la desaparecida aldea, llorando sin consuelo.

No ha trascendido si fue dirigido por Spielberg o algún otro director reconocidamente obsesionado con los resultados trágicos de la guerra, pero fuere quien fuere, tuvo que sufrir sobremanera: ¿cómo habrá sido el proceso de indicar dónde y cómo cae una de las bombas? ¿Cómo plantear la muerte de pitufina? Y lo más importante: ¿Cómo lograr que el inconsciente no culpe a Gargamel de semejante desastre? Yo habría incluído una última imagen, Gargamel de rodillas con Pitufina en brazos, a la par que mira al cielo y grita, ¡POR QUÉ! ¡POR QUÉ, MALDITOS CERDOS, LO HICIERON! ¡LLÉVENME A MÍ!

¿Será lo adecuado internarse en los pocos gratos recuerdos que generaciones completas atesoran para deformarlos y hacer un llamado de atención?

¿Es necesario matar a Pitufina, la única mujer?

¿Qué tiene que ver la aldea pitufa con niños-soldado de Burundi?
No estoy de acuerdo en matar a las imagenes de la memoria, las imagenes que uno tiene de niño, de esas mañanas en que no ibas al colegio por estar enfermo y veías a los pitufos. Creo que con Gargamel y Azrael el gato tenían suficiente como para venir a detonarles los Fungis en que viven. Y si la idea es llegar al corazón de niño de un adulto, matar pitufos no es "políticamente correcto".

¿No pueden matar a Tribilín? Podría estar ordenando todo para su cumpleaños, esperando la llegada de ratones, vacas y conejos cuando de pronto le tocan a la puerta y un tipo de larga barba, que dice llamarse Bin se presenta. Tribilín, entusiasmado lo deja entrar. De pronto y sin aviso o notificación previa, la casa vuela por los aires. Leemos: "No dejes que la guerra afecte a los niños". Tribilín ha muerto, dice Mickey Mouse, en un funeral a los pies del castillo mágico.

¿Y si a continuación viene Ogú y Mampato? ¿Quién nos cuida de eso?

Ley de Alguien Nº 13.

"Aunque mantengas muy abiertos los ojos, siempre alguien logrará construir un muro frente a tí para que estrelles la frente. Pero incluso después del golpe, levántate y camina."

Refugio bajo el Cielo.

No hay refugio para el desolado
porque arrastra los desiertos
y la sequía de los amores:

no hay conjuro para divinizar nuevos planetas
crear nuevos sistemas
arrojar al desolado a la sombra carcelaria del infinito.

Somos hombres
hombres circulares
hombres de carne mitológica
sin poderes
súperpoderes
o garantía de hechizo.

¿Qué paz busca este hombre de hoja en blanco?
¿Qué paz rescato del latido inconforme de mi sombra?
Mi sombra, el perfil opaco de mis sentimientos:

El desterrado Renacimiento.

Porque hoy el hombre se mira hacia adentro
cuando en una vitrina se encuentra con el ojo eléctrico de una cámara
y reiterado en las pantallas
se saluda como en el espejo:

el hombre se mira y es un hombre de fotones.

Inestable, de partículas, de trayecto.

Sin conciencia.

No hay refugio para el desolado
y su desierto de amor drenado.

Carta abierta a Candidato a la presidencia en su sano juicio.

"Yo soy partidario de construir una cárcel en una isla, de tal forma que estas personas no se puedan arrancar y además puedan trabajar."

Joaquín Lavin, Candidato UDI a la Presidencia de la República de Chile.

Estimado señor Lavín,

Antes que nada, he de agradecerle la preocupación preocupante que aboca al tema de la delincuencia en nuestro país, con aquella manera tan suya de expresarse, en ese tono tan suyo de plantear a los medios para que todo chileno sienta que está viviendo casi-casi en un país africano que vive bajo continuas revoluciones y ataques al poder constantes. Sí, como esos países en el "Continente Negro" que le llaman, donde los niños de 9 años andan con metralletas y los gobernantes se suceden y se suicidan y son asesinados como rotativo de cine triple X.

Por otro lado, si usted pudiera ayudarme con un tema personal mío, que no me afecta pero me incomoda un poco, verá, es la tendencia de los guardias en los supermercados a seguirme cuando voy de short y polera, es como si pensaran que voy a robar algo, será paranoia, porque no podría robarme nada yendo de short y polera a menos que hiciera malabares para ocultar digamos un ramo de flores para mi mujer. ¿Es prejuicio o es el trabajo bien hecho de los guardias que se supone no descalifican a la gente y siguen tanto al rubio empresario como a quien le escribe cuando va de short y polera? ¿Merecemos estar todos bajo el ojo atento del Orden? Es que, señor Lavín, a veces realmente incomoda, como le debe incomodar a un afroamericano que lo califiquen de inferior por el KKK. ¿Conoce el KKK, señor Lavín?

Respecto de la cárcel en la Isla, bueno, si sale presidente no voy a protestar en contra de su propuesta, pero ¿leyó Papillón, señor Lavín? Además, imagino que es un costo altísimo tener cárceles en islas (¿nos subiría los impuestos para financiarlas?), sobretodo si se piensa en que cada tanto habrá que transportar a la familia que quiera visitar al padre que está encarcelado por crimen a robo mano armada esa noche que el menor de los hijos lloró de hambre. Verá, señor Lavín, algunos crímenes sí tienen causa fuera del Mal Católico, hay varios casos, algunos de venganza, el alma humana es compleja, señor lavín, Oh sí, bastante compleja. La delincuencia se asocia también al crecimiento económico y la mayor oferta de tecnologías y satisfactores varios -el deseo de TENER-, incluyendo la droga, que no sólo se consume en las poblaciones, ¿usted tiene hijos en la universidad?, podría preguntarles si algún compañero consume, no digo que sus hijos consuman, digo que la droga se mantiene fluyendo porque la clase media-alta, que tiene el poder de adquirirla, la mantiene en los sectores marginales.

En fin, ¿ya escogió la isla? ¿La piensa con buen clima o un clima húmedo, para que los convictos sufran de pulmonía y haya que construir además una sala de emergencias bien equipadas? ¿O dejará que poco a poco vayan muriendo, si total, son escoria que debe ser olvidada?

Bueno, termino mi carta señor Lavín, esperando que siga innovando en dónde meter a los delincuentes en vez de prevenir que un individuo se convierta en uno. Verá, hay varios psicólogos de buena estampa universitaria que están cesantes que podrían ayudar en esta tarea.

Atte.

El Prozac de la Patria.

PD: Existe el concepto, anticuado ya, de Campo de Concentración, podría chequear eso en los libros de historia si le parece.

El miedo del poder o ¿quién te dio mi número de teléfono?

Es unánime: que estés durmiendo una siesta después de haber trabajado el día anterior como Sísifo y te despierte una llamada telefónica que resulta ser una grabación ES INTOLERABLE, INSOPORTABLE, EL COLMO Y UNA INVASIÓN DE THRILLER POLÍTICO A TU PRIVACIDAD. Políticos descomedidos, faltos de respeto, ¿me meto acaso yo en vuestro asado familiar de día domingo? ¿Tengo yo acaso vuestro número directo?

Me ha llamado Piñera. Me ha llamado Lavín. Piñera dos veces, Lavín ya perdí la cuenta. Y ni siquiera son ellos. Es un CD en play continuo. Los imagino en el estudio de grabación, mientras sus asesores le sonrien detrás del vidrio doble con los pulgares en alto, sonriendo, hablándoles por el micrófono para indicarles que enfaticen el "HOLA, SOY..." o "PORQUE YO Y LA DELINCUENCIA..."

Leyendo el diario me topo con el Stephen King de los llamados. Lily Pérez, acusada de horrorizar a una encargada de librería. Transcribo el texto que se supone escuchas. Já, tiene un aire al Aro, "en siete días morirás...":

-Mujer: ¡Mi amor!
-Hombre: ¡Dónde está!
-Mujer: A dos cuadras de la casa, pero estoy súper asustada porque me vienen siguiendo dos tipos.
-Hombre: ¡Salgo, altiro te voy a buscar!

Voz de la candidata a senadora: "Aló, hola, soy Lily Pérez. Todos tenemos miedo y por eso seré una senadora valiente, decidida e implacable con los delincuentes. Mi corazón es valiente para representarte a tí. Lily Pérez, senadora".

¿Todos tenemos miedo? ¿Desde cuando la política y las necesidades sociales se plantean a partir de experiencias hipotéticas? Señora Lily, examine mejor su campaña -que es del terror- porque sicológicamente hablando, usted induce al ciudadano a que la asocie en estado de shock a la "mujer maravilla", además de empujar al marido -o amante o padre o abuelo- a que esos dos tipos malos que siguen a la mujer en peligro le den un tiro, lo apaleen o se ganen el premio gordo asaltando a la mujer y al marido.

Qué vergüenza me da. Todos tenemos miedo... Miedo de que suene el teléfono y me salgan con esa estrategia falta de imaginación para captar votos.

¿Por qué sube la delicuencia, señora Lily? ¿Qué está mal? ¿Los carabineros son un cero a la izquierda, eso me quiere decir?

Diga algo. No me relate un cuento de Poe por teléfono. Por favor. ¿O tiene miedo de ser sincera?

El tiempo prometido.

"2 millones de personas llegarán antes a sus casas":
La promesa del metro que se alza sobre la estación que construyen en Echeñique con A. Vespucio.

¿2 millones, en una misma tarde, a la misma hora?
¿2 millones haciendo línea bajo tierra, esperando el vagón?

¿Sabrán qué hacer esos 2 millones con el tiempo que les van a conceder?
¿2 millones que llegarán una hora antes? ¿Quince minutos?

¿Y el cálculo quién lo ha tomado? ¿Acaso no será mejor ya que esos 2 millones se van a desplazar en metro irse en micro, que de seguro ahora van a recorrer las calles de la ciudad vacías?

¿Esos 2 millones van a desatorar el tráfico? ¿Si voy en auto llegaré antes también?

¿Y yo que vivo cerca? ¿Si no llego antes, a quién le echo la culpa? ¿Al departamento de Marketing del metro por prometer algo imposible?

¿Van a terminar esa estación a tiempo? ¿O ya están perdiendo el tiempo los 2 millones?

Fuerte promesa la que hace el metro a 2 millones... y más uno. Yo.

El teatro del Amor.

Respira, tranquilo, respira, eso, relájate, no inspires tanto... bota el aire... lentamente... ¿te sientes mejor? ¿ah? respira...

El mundo no se acabó, ¿ves?

Ahí está ella, parada en la entrada de la casa...

¿Te sientes mejor?

Te lo dije...

El Aullido de 1955.

"He visto a los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, hambrientos, histéricos, desnudos..."

Allen Ginsberg.

Yo no he visto a nadie.

A nadie con esa fuerza, con la intensidad del grito,

DE-EL-AULLIDO,

y no que no existas, célula nueva de Ginsberg,

eres un genio por las sombras,

por ahí vagas sin saberlo, pensando tal vez que ya todo está dicho,

todo se ha publicado o que los tiempos no son como eran antes,

más sensibles, más espontáneos, con sentido:

¿Eres uno?

¿Son dos?

¿Y si una generación entera guarda silencio, cuando es la generación del nuevo siglo?

Es la culpa, la envidia, los viejos dinosaurios,

son los derivados más puros del prozac,

el niño que escribe y es poeta

dopado en la esquina de su pieza,

mientras el doctor dice a los padres:

no se preocupen, en seis meses

nada de lo creativo quedará en él,

sé que es un alma torturada, pobre niño, pobre niño-poeta,

pobre poeta que no puede ser niño.

El niño crece,

se convence,

se toma sus pastillas y rompe el lápiz en dos.

¡Hemos perdido, nuevamente, el renacer de la mente!

Sé que andas por ahí, Nuevo Aullido.

Sin memoria, ausente, negando a tus manos transcribir lo que te quema,

te enciende,

te hace sentir vivo:

¿Y qué si tomas el lápiz?

¿Y qué si eres poeta?

Algo en tí,

Nuevo Aullido,

te dice que estallarás:

el despertar del niño y hombre del futuro.

Las Nuevas Letras.

The sound of dentists.

Vengo llegando del dentista. Pareciera que a nadie le importa sacarse la ropa frente a un traumatólogo, pero todos opinan que un dentista es una experiencia que viola los derechos orales. Suena horrible y la misma Coni, quien fuera la que me dijo que era una "violación oral" lo reconoció.

Gritan mi nombre. Mi turno de ser mutilado. "Clínica 1". Entro y reconozco al dentista que me extrajo la otra muela, la que me hizo sufrir los últimos días del viaje por Perú que hicimos con M. Él no me reconoce. Debemos pasar como conservas, me imagino, y él es sólo el abrelatas humano.

-Abre la boca por favor... ¡pero qué horror, esa muela del juicio salió en un lugar donde no existe espacio! ¿No te dolió? A mi me duele de verla. ¿Te duele?
-Dolió -le respondo, a ver si el timbre de mi voz le indica que lo único que quiero es salir de ahí LO ANTES POSIBLE.
-Es cosa de ver la radiografía, doctor -agrega la asistente-. Esa muela está pegada al hueso.
-Esto no va a ser fácil, campeón -me dice y guiña un ojo.
Joder, pienso, esto va a doler. Y más encima tienen ABBA sonando a todo volumen.

Se inicia la extracción. Había olvidado que ocupan tu propio pecho como bandeja para dejar los implementos y los algodones con sangre. A pesar de las 6 inyecciones con anestesia, duele. Sobretodo cuando hace sonar la maquinita y dice: esa muela no me deja otra opción, hijo, que aplicar esto. ¿Esto?

Empuja, tira, hace palanca, me reta porque le muerdo el dedo, discuten dentista y asistente que la muela es una "tonta porfiada".

Una hora después, ha terminado. El dentista se arranca, enojado tal vez de haberle hecho perder el tiempo con una "tonta porfiada". Antes, claro, me da las recetas y un papelito con instrucciones. Le pido a la asistente un papel y un lápiz. Anoto mi dirección. En un espejo veo mi cara, verde, estoy verde, parezco un zombie. Me lo confirma la secretaria, que evita mirarme a los ojos mientras me da la hora para el control.

Salgo a la calle y detengo un taxi. Le entrego el papel con mi dirección. "Ez qu m acaro ua muea". El taxista me hace gestos de OK con la mano y acelera. Va tan rápido que le falta sacar una baliza y simular ser ambulancia. El taxista no me habla. Vale decir, me habla, pero como si fuera Marcel Marceau, con señas.

Y con señas se despide mientras se aleja raudo del paciente que por suerte no se le murió en el auto.

La vida en mí.

Larouch decía que andar en auto le relajaba en los momentos en que se sentía deprimido. Estar dentro del auto le permitía estar consigo mismo, solo, aislado. Y podía pensar.

Fui al cine. Hay ciertas cosas en mi mente que me mantienen inquieto. Es la quietud de la sala y su penumbra, sumado todo a un horario perfecto donde sé que no habrá más de cuatro personas en un lugar capaz de albergar a 400, lo que me transporta cerca de la paz interior (sin tener que viajar al Tíbet).

We don´t live here anymore. Agradable película que toca desagradables temas porque son certeramente humanos: la convivencia, ¿se acaba el amor?, el deseo, el adulterio, la culpa, la frustración en la vida cuando nada se te cumple... sin notar, probablemente, que lo único que necesitas es un plato de comida caliente en la mesa preparado por alguien que amas.

¿Qué es ser feliz? ¿Un breve instante que sueña uno luego que se prolonga?
¿Cuándo se está satisfecho? ¿Cuando te has bebido toda la botella y estás por caer inconciente?
¿Por qué tantas preguntas? ¿Por qué vivimos pensando en lo que no fue, en lo que otros tienen, en que todo puede ser mejor a pesar de lo bien que estén?

Porque somos seres enjaulados.
Porque somos seres que trascienden.
Porque somos seres humanos.

Y ni siquiera eso da atisbo de respuesta.

Mientras llueve... un recuerdo.

God's Sindrome.

Si Dios existe... Si la vida es un gran tablero de ajedrez... Si el oponente de Dios no es precisamente Lucifer, sino el hombre mismo....

Pues bien, ha ganado la partida con un bien planeado Jaque Mate al hacer que llueva mientras veía una película. No escuché los truenos ni el repiqueteo de las gotas contra el tejado ni el viento soplar entre los resquicios de las ventanas...

Me ha vencido al mojar la ropa que estaba secando supuestamente al sol de la mañana...

Me encanta la lluvia. No me molesta perder. Pero lo de la ropa mojada... a alguien tenía que dar el crédito de mi negligencia.

"But leave me alone". (Maurice Bendrix, The End of the Affair. Graham Greene)

¿Qué pajarillo comerá moscas cómo si fuera caviar? Quien sepa o quien lo tenga, pues se lo compro. Le amarraría un hilo de lana en la mínima pata y lo dejaría revolotear por el espacio sobre nuestro pequeño jardín. No sé qué convención han decidido tener hoy frente a mi ventana, pero las veo, volando como globo recién inflado que lo sueltas: sin dirección ni sentido.

Lo que más me molesta es que vienen del jardín de mi vecino. ¿Habrá asesinado finalmente a su señora, después de tanto gritarle?

¿Dónde van a ir a parar todas estas moscas cuando termine el día? No pienso barrer un holocausto de insectos al caer la tarde...

Necesito el pajarillo que da vueltas. Tal vez patente la idea. Puede ser.

The End of the Affair.

Por estar escribiendo un guión me pasa. Uno sobre el amor y el desamor y la falta -¿o necesidad?- que hacen ambos para sentirse vivo.
Arrendé un número exagerado de películas, que con suerte lograré ver antes de que termine el año. Lo que me preocupa es la deuda que me va a generar devolverlas tan tarde... Es "regalar la plata" y sólo porque soy un obsesivo compulsivo que no sabe medir las consecuencias hasta que ya es muy tarde. La vida es la vida es la vida... ¿La Vie da?
Ocaso de un Amor de Neil Jordan, basada en una novela de Graham Greene -escritor que lo han llevado tanto a la pantalla que temo ya por su literatura, no faltan los "inteligentontos" que en dos horas se ahorran tres noches y después exclaman ES QUE CUANDO LEÍ EL LIBRO DE GREENE...-.
Vi la película, declaradamente romántica, solo. Mi mujer está, lo he dicho creo, buscando historia en un sitio rodeada de arquéologos... (lo sé, lo sé, y como dice Maurice en la película -porque no he leído el libro- "todo me provoca celos".) En fin, lo que quiero expresar es que, si la adaptación es fiel al libro, entonces me declaro incompetente: yo escribo historias, pero los tipos como G. Greene HACEN HISTORIA y entran al Paraíso de la Literatura.
Yo me veo fuera, jugando a la lotería para ganar una Green Card que me de acceso al Cielo de los Escritores Cool y Profundos y con novelas de poderosos títulos.
Fatalista me he puesto. Es la sana envidia. O la envidia a secas. ES LUNES, ¿ACASO NO PUEDO DESPERTAR PENSANDO EN EL APOCALÍPSIS?

Y todavía falta terminar un trabajo que no termina...

Ya perdí el hilo de qué quería contar. Me pasa por disperso.

Precaución: Enfréntese al Lunes simulando que ya va en mitad de semana o perderá un poco de amor propio por algunas horas.

Soñé que era cierto
y el susurro de tu boca invisible
repetía inagotable:

es sólo amor
nada más que amor


y lo es todo.

La noche de la Bestia.

"Se mueve demasiado rápido. No es astuto, dudo que tenga mi nivel de inteligencia: es sólo un animal que se guía por el olor de la sangre y los instintos inherentes a su biología de hombre-bestia. Pero su velocidad me impide cumplir antes mi venganza...
Corre el viento. Agita las ramas del bosque, el sonido crepitante de las hojas sacudidas confunde los sonidos. Distingo mis pasos, los reconozco, pero la bestia, ¿dónde está la bestia? No puede escapar, no debo dejarla ir...
Esta será su última noche. Mataré a ese hombre aunque signifique perder mi propia vida. Él ya ha asesinado a cinco mujeres. Incluida Sofía...
Quiero ver cómo se apaga la vida en sus ojos... como se extinguió en los ojos de Sofía los últimos segundos que logre sostenerla en mis brazos aquella noche..."

Honey.

Honey
no es el azar de tus pupilas el juego que contemplo.

Apostar la vida
es la ficha que me pides:

honey,
estoy dispuesto.

Tus tibias manos,
el labio trémulo,
la sonrisa expectante,
honey,
tú tienes más claro que yo el precio de lo que apuesto:

y voy y lanzo los dados.

(Espero
la casa
gane.)

¿Me arrendé o me vendí?

Subiendo por Simón Bolivar, a la altura de la famosa pizza Wallo's, se ilumina un cartel de la primera película de A. Fuguet, Se Arrienda. Ante un fondo blanco se distingue la silueta de un Cruz-Coke que claramente se está afirmando la frente y las ideas a la par que se lee: "dijiste que nunca te casarías por la iglesia", Se Arrienda, 6 de Octubre.

Hacía frío. De un carrete X me fui caminando, porque estaba más o menos cerca -menos cerca de lo que pensaba. Iba con la mirada al suelo, pensando -lo que hace uno cuando se da cuenta que faltan varias cuadras más de las pensadas-, escuchando un mensaje de mi mujer que está en sitio arquelógico de la V Región: "estoy bien, sabes que te amo..." Termino de escuchar, levanto la vista y me ilumina los ojos: "dijiste que nunca te casarías por la iglesia". Lo dije alguna vez. Pero lo hice. Lo hicimos.

"Dijiste que nunca usarías corbata". La uso de vez en cuando. Se Arrienda parece la conciencia de lo que pensamos -los que fuimos jóvenes, aunque hay algunos más viejos que yo- era la fórmula de no perder la impulsiva necesidad de destruir para crear: pero nades en contra de la corriente o a favor de ella, en ambas direcciones se encuentra una orilla con significado.

Bullit.

"No se llevó el celular. Lo dejó en su mini-laboratorio, encima de un libro de poesía japonesa. Espero llame. Si no, nos quedaremos en silencio aguardando el reencuentro..."

No todos somos héroes.

No es secreto para nadie: no tengo auto.

Iba entonces "arriba de la micro" viajando en dirección a la productora. Me senté al final, en los asientos que las madres y profesores prohíben a las niñas porque se supone atrás va SIEMPRE un maleante.
Bueno, era yo, dos obreros, un anciano que roncaba y un viejo malas pulgas que se paraba cada tanto para decir "dame una moneda, dame una moneda, dame una..."
El espectáculo consistió hoy en: 1.música folclórica tocada por dos sospechosamente alegres intérpretes de la guitarra, 2.un artesano que vendía carteritas con cinturón elástico, "para llevar en el brazo y guardar su billete de mayor valor, un producto que espero pueda competir contra los chinos, coreanos y taiwaneses que acaparan el mercado", 3.un vendedor del kino, delgado, pequeño, estilo Buscemi, que nos quedó mirando, sin decir nada, con los boletos en la mano. A los dos segundos se bajó.
Cuando el viejo esgrimió el imperativo de "dame una moneda" conmigo, moví negativamente la cabeza. Tenía monedas. Siempre tiene uno una moneda. ¿Darle una? No lo creo, me alcanzaba justo para comprar una bebida. Y ya había donado varias monedas al Hogar de Cristo en la farmacia.
Un chico con aspecto de rapero dime-algo-y-te-apuñalo, que era vigilado por una gorda teñida rubia la que tenía asumido que el chico la asaltaría, metió su mano en esos bolsillos amplios característicos de los pantalones que usan, esos que parecen saco de tela azul, se levantó y sin pensarlo se inclinó sobre el viejo para darle una moneda. Sin decirle nada, tocó el timbre y cuando las puertas se abrieron se lanzó fuera, antes que la micro se detuviera.
El viejo nos miró a todos y en sus ojos se leía claramente: cagados, cagados, que no me dan una moneda.

Sí, me sentí mal.

Taximetrosofías II: cuando M. partió a la mañana siguiente.

Uno calcula a veces para mejor, pero todo resulta al revés. Me bajé de la micro convencido de que tomando un taxi llegaría antes a la casa, donde me esperaba mi mujer hace dos horas. Ella se fue hoy temprano a Quinteros a trabajar en lo que se destaca: arqueología.
Bueno, me bajé de la micro. Y no ocurrió nada. Pasaban micros. Y más micros. Ningún taxi.
Ayer, en una reunión prolongada y agobiante -espero tener algún día la pluma para escribir sobre la fauna de los comerciales, los clientes, las productoras y agencias- la cabeza se me fue inflando, los ojos saliendo de su órbita -como a Arnold en Total Recall sobre la superficie marciana. No podía, no se puede, pero se debería poder, levantarme y decir: señores, estimados, damas presentes, me retiro, mi mujer se va por varios días y ha prometido hacer una deliciosa cena para la despedida y acá están ustedes, hablando de caracoles, de salsas con ajo, de la humedad en Miami y el olor agobiante de México, pues bien, YO ME MARCHO.

Volvamos al taxi. La Gran Energía Del Cosmos se apiadó de mí y envío un negri-amarillo auto a recogerme. Me subo y le agradezco al taxista la fortuna de encontrarlo. Va escuchando un programa sobre el Quijote. Le pregunto si ha leído el Quijote. No, me responde. Y añade: acaban de decir estos tipos que el Quijote habla sobre la democracia, ¿sabe usted qué tiene que ver el Quijote, que estaba loco y luchaba contra "remolinos", con la democracia?

Llegué y la cena estaba lista. Y fue deliciosa.

Diálogo entre serios.

-Siguen estrenando películas chilenas.
-Sí, siguen.
-Pero eso es bueno.
-Es bueno mientras no suene cada vez que será la última película chilena por estrenarse.
-No seas trágico.
-No lo soy. Es cosa de ver el entusiasmo alicaído de los productores, parecieran decir "vamos a estrenar pronto... sabemos que nos puede ir mal... pero vamos a estrenar pronto..."
-Eres demasiado pesimista.
-¿Yo pesimista? Como si no fuera cierto que les da casi vergüenza sacar a cines la película, sabiendo que los cuervos vuelan alto, esperando caer en picada para graznar "es una mierda de película".
-Exageras. La gente no es así.
-¿Y quién te habla de la gente?
-¿De quién hablas entonces?
-De nosotros, del "medio". Le damos el K.O. antes de que se suban al ring.
-¿Es nuestra culpa?
-Es nuestra culpa, por andar opinando y esparciendo mala publicidad antes del estreno, durante y después. En definitiva, somos unos chantas.
-Sí, somos unos chantas. ¿Supiste que PLAY va por parte de Chile como propuesta a los Oscar a la Mejor Película Extranjera?
-¿PLAY? ¿PERO DE DÓNDE HAS SACADO ESO? ¡NOS VAN A ENTERRAR!
-¿Qué me decías de los chantas?

Diálogo sincero.

-¡HOLA, TANTO TIEMPO! ¿Cómo estás?

(El saludado duda un instante, mira al conocido con recelo.)

-Bien... Dime de inmediato qué favor quieres.

Otro día tratando de ser mejor.

Estuve un par de días volando bajo. No despistado, más bien con poca seguridad de saber como alzar el vuelo. ¿Deprimido? Deprimido se le llama, pero la palabra no abarca los procesos internos personales, no traduce ni explica el laberinto en penumbras por el que pasa uno a veces buscando respuestas acerca de lo que uno es, busca ser o trabaja por lograr.

Pero, luego de una conversación con un amigo intermitente -que nos encontramos en estaciones de trenes o por conocidos que nos nombran- respecto de un guión que escribí, el cual con sincero análisis lo desconstruyó para que me diera cuenta de las posibles construcciones que lo mejoraran, he mirado para arriba.

El cielo siempre será inalcanzable.
Lo que importa es la imaginación que te catapulta y te ayuda a intuir lo "divino" en la creación.

La creación que es la ilusión de encontrar algo nuevo bajo el sol.

Hoy fue, lo que se dice y llama, un día de locos. Un día que lo perdí, evanescente, incorpóreo, lleno de "actividad" que me es más cercano a la sensación que deja un sueño.
No lo recuerdo.
O no lo quiero recordar.
O estoy demasiado cansado. ¿De qué?
Qué importa.

¿Nadie se aburre de las mismas calles?
No podría opinar.
La ciudad hace rato que sólo me parece habitable durante la última luz de la tarde.

Sobre el pasarse una película/ Sobre el hacer cine.

La pregunta de rigor finalizando el colegio es: ¿qué quiere estudiar?
La respuesta automática es: NO LO SÉ.

Pero terminas escogiendo algo, por descarte o leve cercanía a tus gustos y habilidades.

El que sabía qué era un logaritmo se inclina por ingeniería.
El que era presidente de curso, del consejo de alumnos y editor del "diario escolar", decide estudiar leyes o periodismo.
El que entendía qué efecto tenía la enzima X sobre las labores biológicas del cuerpo humano, apuntaba a medicina.

Los que fliparon con las cámaras Handycam de vídeo 8mm cuando salieron, pensaron en cine.
¿Cine?
Cine.
¿Y eso se come? ¿Sabes dónde se estudia? ¿Sabes cómo se hace una película?
NO a todas las preguntas.
¿Y entonces qué pretende hacer?
Creerme pionero, arriesgar mi futuro y aprender.

Y pasas del corto en 8mm a conocer el "ambiente" y las productoras y el método de trabajo, los requerimientos de producción, las limitaciones presupuestarias, a entender que no es apretar REC para capturar emociones, que un set de filmación se compone de luces por todos lados y en el techo mientras 40 o 50 o 60 personas dan vueltas por todos lados...

Y te enteras que partes de abajo, barriendo pisos, a menos que seas un afortunado o un genio, pero aunque lo seas, de todas formas partes de abajo, porque el oficio se DEBE APRENDER, no se nace conociendo qué es un plan de rodaje, los factores humanos a controlar o las variadas y, a veces, sumamente agotadoras etapas necesarias para sacar tu corto o largo o documental adelante.

Una cosa es pasarse películas. Otra, muy distinta, hacer cine. El cine que finalmente ves en cartelera y disfrutas en una sala en penumbras.

Las anfetas de Kerouac.

Me tiemblan las manos
y la línea de la vida va
y viene

y viene y se retrae como la marea
que borra de la arena las palabras

pero yo escribo entre escalofríos

una y otra vez en la arena blanca
tratando de olvidar que no existe memoria para los pensamientos

letras desiguales
mi palma y su vida y la línea que se marca profunda

y desaparece.

La tinta se hunde en la hoja
la hoja se torna amarilla
y se rompe en pedazos.

La arena sin memoria.

El genio. 

El genio y sus genialidades... 

Sangre de su Sangre: soy parte de su historia y sus raíces. Lo llevo dentro.

Gaspar Betancourt Cisneros, "El Lugareño"
Por Esther Borges Moya

Gaspar Betancourt Cisneros, "El Lugareño", fue un hombre profundamente convencido de que lo esencial era salir de las garras de la metrópoli española, que estrangulaba toda posibilidad de progreso social.
Cuando se rastrea su pensamiento político, se ve, como en muchos protagonistas de los movimientos revolucionarios de la Cuba de mediados del siglo XIX, que no era la anexión el móvil esencial de "El Lugareño", sino la libertad, fundamentalmente la individual.
Por eso el punto de convergencia de los propósitos de aquel grupo de próceres fue echar a España de Cuba y dejar al pueblo libre de escoger su destino.
Por otra parte, en el diario de Cirilo Villaverde consta una conversación sostenida el lunes 17 de marzo de 1851 entre el propio Villaverde y "El Lugareño", la cual demuestra su seguridad en una Cuba independiente de modo definitivo.
He aquí el fragmento del diario de Villaverde:
"Por el camino fuimos hablando sobre la futura República, y el papel que cada uno de nosotros estaría llamado a representar en ella. Betancourt me manifestó que estaba viejo; que el tiempo se le pasaba conspirando, y que temía no poder ir a Europa al fin. Y le dije que sin duda Cuba le daría bien pronto alguna comisión a Londres y que esa sería una buena ocasión de ver Europa".
Es decir, que ambos contemplaban a Cuba soberana, haciéndose representar como tal. Pero es digna de conocerse otra parte de aquella conversación, que pinta muy bien su carácter, que era el genuino de los revolucionarios camagüeyanos de esa época.
"Betancourt me replicó -consigna el novelista en su diario-, que no quería ni aceptaría comisión de ninguna especie, que amaba tanto su propia independencia como la de su patria, y que si deseaba ir a Europa era libre e independiente para estarse el tiempo que se le antojara y volverse cuando le diera la gana"
Discípulo de "El Lugareño" en el más elevado sentido de la palabra puede considerar a Joaquín de Agüero. No es extraño que dijera a sus aprehensores la bella frase que le atribuyó el periódico La Verdad comentando la posición de los patriotas camagüeyanos; "Desde que tuve uso de razón he suspirado por la libertad de mi tierra".
Carácter independiente, Agüero fue llamado en 1843 por el representante del Capitán General a explicar cómo es que había dado la libertad a sus esclavos; entonces acuñó esta frase espartana; "Cumpliendo un deber de humanidad y conciencia".
En 1849 se fundó la Sociedad Libertadora de Puerto Príncipe, respondiendo a la inspiración de "El Lugareño", quien desde Nueva York venía alentando a sus paisanos por medio de La Verdad y de correspondencia privada.
El momento histórico en que vivió Betancourt Cisneros y en que alcanzó la plenitud vital corresponde a una de las épocas más confusas de la Historia de Cuba. El despotismo y la esclavitud justamente habían llegado por entonces en la colonia al ápice de su curso. En el orden espiritual, sólo se aceptaba la sumisión absoluta a los dictados de España.
No obstante, Gaspar Betancourt Cisneros, "El Lugareño", constituyó un líder y un verdadero pilar que puso en juego por sus ideales no sólo sus bienes materiales y su prestigio personal, sino también su vida misma.

Al ritmo de ciertas notas.

Te enchufas los audífonos. El gran descubrimiento del año: los mini-reproductores-eme-pe-3. Vas por una calle del centro, las micros pasan, la gente pasa, y tú enchufado. Escuchando. La música que te gusta y repites mil veces hasta que te cambies de grupo o surja algo nuevo. Y te das cuenta que ciertas canciones con cierta lírica te remontan al pasado, a sentimientos de infancia, a recuerdos que viviste en la calle por donde andas. Es la nostalgia que vibra en tus oídos.

Y la gente ya no es gris. Es parte del vídeoclip de tu vida que dura lo que duren las pilas.

El Universo de la Memoria.

Taximetrosofías I.

En el taxi me propuse dormir, aunque fueran sólo 20 minutos. Iba con Hombresh y la Vero. No pude. No quise. El taxista iba hablando y sin recordar bien de qué, sólo sé que era algo interesante. Dijo cosas como: y los chilenos somos unos copiones, si ya hace más de 100 años Eusebio Lillo lo supo al poner en el Himno que somos "la copia feliz del Edén"... Uf, las cosas que uno escucha, es como si uno no existiera, la otra vez iban dos tipos atrás y uno le decía al otro "pero jura que no le vas a contar a nadie", ¡Yo me podría haber girado y haberle dicho que yo también sabía lo que se supone era secreto!... Si sale Piñera al menos tendremos botecitos navegando por el Mapocho, hasta seguro se le ocurre a ese ingenioso cómo subir los puentes para que pasen por debajo... La señora de Gabriel Valdés sabe perfectamente lo que su hijo va a ser, ella cree que va a ser Presidente, ¡con suerte las madres se esfuerzan para que el cabro chico llegue a la Universidad, pero ella ya lo tiene en la Moneda!...

Y así.

Hay un mundo fuera de este mundo lleno de verdaderos pensadores y cronistas urbanos.
Sólo debes aprender a escuchar.

Sol de Oriente.

En locación. En productora, mejor dicho. Se ha filmado lo que se debe filmar. En aquella plaza que guarda mis pensamientos socialistas sobre bolsas para excrementos, perros y dueños sin conciencia social.
Soy el único que tiene un bronceado insolente insolado. ¿Y qué hiciste? ¿Filmar en Jamaica? Si hoy estuvo nublado, de dónde sacaste sol para tener la cara hinchada y la nariz como rudolph.

Y qué sé yo. Será que me puse justo debajo del spot más pronunciado de falta de capa de Ozono.

Voy a demandar a quién sea. A los gringos, que tienen la mayor cuota de contaminación.

Quemarse por quemarse y ser el único me capacita para decir que fui un desafortunado.

Ley de Alguien Nº 12

"Siempre habrá alguien más inteligente que tú. Lo que no significa, que tenga ideas de mayor calidad o, en su defecto, mejor sentido del humor."

FALSO, pero no por eso una mala idea. 

Socialismo Puro.

Ahí estábamos. En la plaza Loreto Cousiño, observando los dispensadores de bolsas para recoger los excrementos de perro cuando los dueños sacan a pasear a sus mascotas. No sé por qué lo dije, pero me pareció en su momento una reflexión con conciencia:

"si viviéramos en un sistema socialista IDEAL este dispensador no nos parecería un chiste y tal vez, TAL VEZ, si estuviéramos caminando podríamos incluso decir, Voy a sacar una bolsita y recoger los excrementos para que los hijos de mis vecinos jueguen en suelo limpio. PERO, como vivimos en otro sistema, uno neo-capitalista-socio-cultural, lo que piensas al ver este dispensador es que es absurdo, que el que deja mierda en el pasto es un inconsciente que no aprovecha los dispensadores, aunque nos sigue pareciendo una estupidez esto de recoger la mierda de nuestros perros, pero que el dueño es el ÚNICO responsable de levantarla y, por tanto, que se jodan los niños si el dueño no hizo lo que debía hacer."

Me miraron. Obviamente les pareció una broma "excéntrica". En fin, uno puede pensar mucho, pero influir poco a que se vea más allá del mero hecho del dispensador de bolsitas para recoger mierda.

Nuestro castillo formidable,

de viajes por la luz...

Sobre el vivir y el Sobrevivir.

¿Y te gusta lo que haces? Hay días que sí, otros que no, suelen ser más los días que no, en fin, ¿Y qué es lo que te molesta de tu trabajo?, Esa maldita lucha de egos, el cliente quiere una cosa, la agencia otra y uno es la superficie de la suela, el que pone la cara en el lodo, ¡Eso mismo pensaba yo!, pero me dijeron: adáptate al mercado dinámico o muere, ¿Adaptarse al mercado dinámico?

¿De qué me hablan? ¡Si son nuestras manos las que impulsan el mercado, por qué piensan que hay un Místico-Dragón-Devora-Hombres llamado MERCADO-DINÁMICO!

Es la solidaridad lo que nos tiene hoy donde estamos. Es el intercambio de necesidades y la solución en conjunto para encontrar los satisfactores lo que ha construido parte de la civilización. Es el mercado dinámico lo que llevó a la Guerra: los cañones dejaron sorda a la Conciencia y abrió las puertas a la Intolerancia.

En un planeta diminuto como el nuestro, es cosa de pensar un momento en lo que significa tener que adaptarse al mercado dinámico y dan ganas de reír: si me adapto mucho, los hijos de mis hijos nacerán marcados ya para una función, "porque será más fácil adaptar al hombre al mercado que el mercado al hombre (Pensamiento de Theodore Baltus)."

Y me dan escalofríos.

De regreso a la gran ciudad luego de dos amables tardes en La Serena.

Ya lo dijo Shevek y lo interpreto:

¿Dónde van todos tan apurados, con los rostros grises, preocupados y sombríos?

La multitud de individuos no se diferencia en nada, cada uno lleva el semblante rígido, da la impresión que la vida se acaba al final del camino...

¿se acaba la vida al final del camino?

¿o es el final del camino el retorno necesario para dar el real sentido al viaje?
¿es que vamos de regreso al abismo o a contagiar a los otros de la serenidad alcanzada durante nuestro retiro?

Algo falla en nosotros, o en mí, pero yo soy todos y todos son yo...