"La poesía no es una locura: es una ciencia".

Ella;
entro en la habitación pálida,
ambiciosa,
por la puerta el deseo no pide permiso:

como una gotera
del techo se dirigen los aromas,
las pálidas manos removiendo el viento,
un suspiro antes de dormir,
la recuerdo
tendida,
despierta,
las pálidas manos alisando la almohada:

invitando al sueño.

Melancolía,
extrañar cuando no se tiene.

Echar de menos.

M ha zarpado a una isla,
es una musa de los vientos,
pálida,
hermosa,
una isla forman mis brazos
rodeando el recuerdo.

Extrañar.

Sentir por dentro.

El regreso.