Me tiemblan las manos
y la línea de la vida va
y viene
y viene y se retrae como la marea
que borra de la arena las palabras
pero yo escribo entre escalofríos
una y otra vez en la arena blanca
tratando de olvidar que no existe memoria para los pensamientos
letras desiguales
mi palma y su vida y la línea que se marca profunda
y desaparece.
La tinta se hunde en la hoja
la hoja se torna amarilla
y se rompe en pedazos.
La arena sin memoria.
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